Maximilien reviens, ils sont devenus mous !

Rien AAA foutre ni Aa branler.

2012-01-14T12:06:00.000+01:00

Du homard ! Mais vous nous servirez dans l'arrière cuisine

2012-01-11T22:05:00.003+01:00

Mr et Mme Lang se sont offerts de splendides vacances à 12 000 euro. Si cet argent payé était le fruit des dividendes d'une entreprise française créée par ses soins, de droits d'auteur (même d'un brigade mondaine, même avec un nègre !) ou de quelque chose de noble a minima, je n'aurais rien à redire. Sauf que ce salopard de Lang (si si c'est un salopard) s'est payé ses vacances de gros de bourgeois de gauche avec mon argent. Donc c'est un gros con. Il habite place des Vosges jusqu'à coté de DSK. Le moment venu, on se donnera rendez-vous. Ah une bonne terreur ! Rien de mieux pour purger.

http://blogs.lexpress.fr/media/2012/01/11/le-royal-noel-de-jack-lang/

Ca, ça me fout plus la trouille que des barbus

2012-01-09T21:33:00.000+01:00

http://fboizard.blogspot.com/2012/01/cessation-de-paiement-de-letat-mamma-la.html?utm_source=feedburner&utm_medium=feed&utm_campaign=Feed%3A+LaLime+%28La+lime%29

Je vais commencer par quelle tête ?

Inutile année 2012 à tous.

2012-01-01T19:47:00.001+01:00

L'année 2012 est déjà riche en promesses ... électorales, il ne faut s'attendre à rien sauf au pire qui est toujours possible. On fera en sorte de se préserver autant que possible. Bref, les moutons moutonneront et les Hommes libres ricanneront. Quant à mes prévisions, j'anticipe la plus grande danse de canards sans tête mais anti-facho courant mai, une notation peut-mieux-faire pour l'élève France en maternelle supérieure, un retour des croix de Lorraine comme emblème subliminale, un califat au Sud, un appel à la croisade au Nord, un ou deux assasinats politiques, des Breivik de toutes les couleurs, une nouvelle cohabitation, de la tension, des sur-tensions, des pétages de plombs, du ridicule qui ne tuera personne .... Ils voudront changer la vie, ils vont me la pourrir un peu plus.

Au final, pour 2012, je ne vous souhaite qu'une chose : tenir jusqu'en 2013. Encore que ...

Tu avais un rève ? Ils ont des baskets. King, t'as perdu

2011-12-28T22:50:00.001+01:00

Je lis souvent El Watan, le journal algérien de référence. Plutôt bien écrit (le français appartient à ceux qui le cultive) et même de plus en plus souvent, bien mieux écrit que la plupart de nos torches-culs. Je soupçonne parfois ses rédacteurs d'avoir le complexe du colonisé, c'est à dire de mettre un point d'honneur, à un doigt près, à faire des phrases mieux construites, mieux tournées, plus françaises en quelque sorte, que celles de nos pigistes tricolores. Tant mieux.

El Watan me donnera un point de vue qui n'est pas le mien, celui-là je le connais suffisamment, mais aussi des infos du bled (le leur, le vrai) toujours intéressantes pour essayer de capter à distance, avec beaucoup de modestie, l'état de l'Algérie, notre plus proche voisin. Faites un tour dans la rue pour le constat géographique. Et puis parfois, vous tombez sur une sorte de drame qui pousse à vous interloquer : journal de référence en Algérie ou chez Ubu ?

Par exemple, cet article qui nous informe des 13 000 amputations sur les deux dernières années à cause de chaussures toxiques made in China. A cette lecture, je me suis souvenu de cette étrange scène d'Apocalyse Now quand le Colonel Kurtz raconte la montagne de petits bras coupés par les Rouges simplement parce que ces enfants venaient d'être vaccinés par les troupes US. Cette histoire s'inspirait parait-il d'un fait réel.

Doit-on s'attendre aussi à 13 000 opérations d'amputations de seins siliconés suite à l'affaire PIP ? Faut-il le redouter ?

Mais faut-il au contraire espérer une toxicité maximum pour les nouvelles basket Air Nike Jordan 2011 ? Des centaines de crétins décérébrés se sont littéralement marchés dessus simplement pour avoir ces godasses hideuses quelques secondes avant les autres. Faut-il l'espérer ? OUI.

La corruption des âmes guéries par amputations des pieds, pourquoi pas (*).

Je note au passage que ces images, en provenance des US, devraient fait retourner dans sa tombe le pôvre Martin Luther King. Martin, tes agneaux sont vraiment devenus des moutons. Tu avais un rève ? Ils ont des baskets. T'as perdu.

(*) Faut pas charrier, c'est charria ?

Intouchables ou le triomphe de Banania

2011-12-25T13:49:00.001+01:00

Mais si le film est drôle. Bien sûr qu'il repose sur l'éternelle et efficace grosse ficelle des rencontres improbables des opposés (mouah la belle novlang téléramesque). Les acteurs sont bons (Cluzet et Omar Sy bien sûr mais tous les seconds aussi) et les blagues évidentes. Evidemment que ça marche. Omar Sy en grand escogriffe made in Canal+ sexy nous renvoie aux beaux Sénégalais telle que nos grand-mères les adoraient au alentour de 1915 - loin de l'Arménie - avec deuxième couche lors de l'exposition coloniale de 1931. Nos Mahométans, nos Peulhs, nos Wolof sont français !

La plus mauvaise blague ne vient pas du film mais de la cascade de moraline à la fraternité suite au phénomène Intouchables. Vous voulez faire un film à succès ? Oubliez la ménagère de 50 ans, visez le sociologue pigiste dans la presse-pipeau : Le Monde, Marianne, Libérama, etc.

Oui, Omar Sy est formidablement vivant et on le verra sûrement dans d'autres films, en espérant pour lui qu'il pourra éviter une triste fin genre mulet de Navarro sur TF1. J'en suis sincèrement très heureux pour lui. Il ne sera pas obligé de devenir dealer avec AK47.

Omar Sy est désormais l'ami drôle et solide de tous les français. Avant, nous avions Banania.

Vous pouvez donc aller voir ce film, en rire. Par contre, le premier à parler d'un Omar Sy positif de la colonisation, sera condamné à un an de one man show de Djamel Debbouze.

Pour ce probable dernier Noël.

2011-12-24T17:15:00.001+01:00

Soyons réalistes, s'il ce n'est pas le dernier Noël, ce Noël sera en queue de peloton, indubitablement. Il était né dans l'étable, ses restes seront descendus à la cave. Le grand retour aux catacombes. On ne peut pas exclure comme une sorte de résurrection mais il paraît que si l'Histoire se répète, elle le fait sous forme de farce. Et un catholicisme farceur ne ferait pas très sérieux. Alors, j'attends Lazare et éventuellement je prendrais le train avec lui.

Donc, parmi vos proches, au sein de vos familles, tachez de passer un Noël simple et humble en goûtant chaque seconde comme si elle était une des dernières. Parce que.

Photo : Panne d'électricité en France en 2020 peinte par un certain George dit Le peintre aux chandelles.

Bossuet, nique ta mère !

2011-12-20T22:53:00.006+01:00

Il avait été de tous les combats pour l'égalité et la diversité. Depuis ses 16 ans et son engagement dans SOS Racisme et Tiers-Monde en France, il n'avait jamais rien cédé. Rien.

Il n'avait rien cédé au préfet qui s'était opposé à son changement de patronyme en Ali Mamadou Niger. ni même à sa mère qui n'avait pas eu la force de le renier avant de mourir de chagrin. Maintenant, il mettait la mort de cette pauvre vieille sur sa liste des victimes héroïques dans le combat pour l'égalité. Jean-Charles Chrétien - de son affreux nom de baptême – avait donc son petit panthéon personnel. Trônés ainsi, à coté de sa mère, Mohammed, jeune dealer sauvagement assassiné en état de légitime défense par les forces de l'ordre réactionnaire, un togolais anonyme – travailleur sans-papier - écrasé par son propre Caterpillar dont il n'avait pu comprendre le mode d'emploi pour cause de suppression de postes d' enseignants par le gouvernement Fillon et puis Aïcha et Iryam, tuées par un odieux poteaux téléphoniques Bouyges alors qu'elles roulaient sans casques sur ce scooter qu'elles n'auraient jamais pu s'offrir, trop jeunes, à 13 ans, pour bénéficier de la nouvelle allocation jeunesse-premiers-pas. Depuis il avait fait installer d'étranges tapis de mousses épaisses enroulés autour de chaque poteaux. Malheureusement, ces tapis disparaissaient aussitôt installés. Il est vrai qu'ils faisaient d'excellents fûtons et autres matelas nuptiaux. Il avait, par contre, renoncé à panthéoniser Monsieur Tchang, commerçant en literie qui après avoir fait très étrangement faillite, avait ouvert un commerce de délicieux nems au porc. Sauvagement assassiné lors de son troisième braquage, Mr Tchang avait cependant réussi à blesser gravement son agresseur. Dès lors, n'étant plus totalement victime, sa place au Panthéon n'était plus possible. A la suite de affaire, l'ensemble des Chinois quittèrent la petite ville. Dans un premier temps Ali Mamadou le regretta puis finit par se raviser : « les Chinois travaillent quand même beaucoup trop ! ».

Surtout il n'avait rien cédé au ministre de l'intérieur du gouvernement écolo-socialiste, Julien Dray, la fausse gauche comme il disait. Maire EELV fraîchement élu par et grâce au nouveau code électoral accordant le droit de vote aux étrangers, il voulait par dessus tout, donner un nouveau nom à sa ville : un nouveau nom, un nouveau monde pour un nouvel homme. Le slogan était parfait. Certes, le discours qu'on lui avait préparé le fit bondir : « …. nous débaptisons Saint-Jean sur Clèves... Adieu Saint-Jean, Bonjour Egalité ….. ». Ce n'était pas très laïc. Il reprit donc en catastrophe l'essentiel du discours prononcé pour l' inauguration de la Mosquée municipale. « Tolérance, combat contre l' obscurantisme, mes luttes, vos droits, etc, etc ». Personne ne s'en aperçut. Il changea plus tard d'assistante pour embaucher la nièce de son fidèle adjoint que partout dans la ville on surnommait Mohammed 2, sûrement parce qu'il était marocain.

Bref, Jean-Charles Chrétien, dit Ali Mamadou Niger était le maire heureux d'Egalité, petite ville de la France nouvelle. L'entrée d'Egalité était remarquable : 100 panneaux rappelant les nombreuses villes africaines et arabes jumelées avec la ville. Beaucoup de maires de ces villes vivaient d'ailleurs à longueur d'année à Egalité. Par commodité, on y organisait même certains de leurs conseils municipaux. Et puis, pour couronner l'entrée d'Egalité, deux immenses cornes d'éléphants en plastique récupéré, faisant office de portail majestueux, parfaitement alignés avec le dôme de la mosquée et l'arbre à palabres en béton végétal. Certes, un irakien avait remarqué qu'il y avait la même chose à Bagdad du temps de Saddam Hussein mais Jean Ali n'avait pas relevé. Les routiers et les touristes allemands l' énervaient beaucoup plus. Constamment, ceux-ci s'arrêtaient à la Mairie pour demander la direction de Saint-Jean sur Clèves et constamment Jean Ali mobilisait son secrétariat pour envoyer des tonnes de courriers à toutes les multinationales du GPS leur enjoignant, sous peine de menaces judiciaires, de faire leur travail de mises à jour. C'est là qu'il regrettait de ne plus avoir de chinois sous la main, pour la traduction de ces courriers à destination de Pékin et de Shanghaï, paradis fiscaux honteux de ces multinationales.

De toutes façons, ces touristes ne restaient jamais longtemps. A peine le temps de photographier des restes de vitraux du 13ième siècle. La cantine scolaire ne se visitait pas, non plus le clocher à cause de l'éolienne installée pour alimenter durablement le complexe piscine-hamamm.

Alors que la fin de son premier mandat approchait, Ali Mamadou caressait trois rêves pour la suite de son œuvre. D'abord végétaliser le monument aux morts de la guerre 14-18 avec du liere du Sénégal. "Nos tirailleurs ont tellement souffert de cet oubli scandaleux : Nous les avons plus tué que les Allemands". Ces paroles fortes avaient remporté l' adhésion du conseil municipal, toutes ethnies confondues. Jean Ali Charles avait prudemment ajouté que des roses de l'Atlas et des oeillets de Gaza seraient maintenant déposées chaque 11 novembre. Le deuxième rêve était plus simple, en apparence. Obtenir enfin l'agrément du Dalaï Lama pour transformer le centre culturel bouddhiste en Centre européen culturel du Vaudou et ce afin de satisfaire les revendications parfaitement légitimes des 2000 haïtiens fraîchement arrivés à Egalité, suite au dernier tremblement de terre sur leur île natale. L'affaire n'était pas gagnée. Le conseil de l' amical des cultes œcuméniques s'estimait heurté par ces pratiques d'un autre âge. L' affaire était sérieuse puisque chiittes, sunnites, salafistes et laïcs turques, soit 100% du conseil compte tenu de l' abstention bienveillante du seul représentant des évangélistes ivoiriens, étaient d'accord. Ce centre bouddhiste n'avait jamais très bien marché. Les Chinois ne l'avaient pas vraiment fréquenté et maintenant qu'ils étaient partis ….. Il y avait bien eu, une année, le congrès annuel de l'association Bouddhistes du Monde mais l' affaire s' était très mal passée. Les congressistes avaient mis sur le compte d'un mauvais karma du lieu, les nombreuses agressions dont avaient été victimes leurs membres, pacifistes et magnanimes malgré les tournantes que certaines jeunes prêtresses avaient subies. Ainsi, quand le secrétariat de la mairie n'était pas occupé aux courriers des GPS, il se mobilisait pour le Dalaï Lama et son agrément. Le troisième rêve de Charles Mamadou était encore moins gagné. Même Mohammed, son fidèle adjoint, s'y opposait publiquement. Il s'agissait du Panthéon. Ni plus, ni moins. Construire un vrai Panthéon laïc en matériau durable içi à Egalité. Dédié à la mémoire de toutes les minorités, c'est à dire de tous les opprimés de la Terre. Le fidèle adjoint avait beau rappelé que les finances de la commune étaient au plus juste – c'est à dire totalement déficitaires.

Mais Ali Mamadou Niger, une fois de plus, ne céderait pas.

Et puis, il y avait le quatrième rêve, secret, intime, personnel. Le Sénat. Il caressait au plus profond de lui-même, non pas une ambition égoïste et honteuse, mais un sincère désir de lutte. Lui aussi voulait rejoindre ses camarades d'EELV et participer à l'offensive finale contre les restes de cette France moisie. Réélu maire, sa légitimité serait totale après tout ce qu'il avait fait pour les minorités, les opprimés, les damnés de la terre.

Tout s'est effondré pour lui un lundi soir. Alors qu'ils paraphait les nombreux courriers à destination des multinationales du GPS et du Dalaï Lama, Mohammed, son premier adjoint, entra dans son bureau et d'une traite après une longue inspiration, asséna la première et dernière salve. Il n'y avait aucune traîtrise dans l'acte de Mohammed, fidèle premier adjoint mais comptable scrupuleux de profession. Lui savait parfaitement que le projet de Panthéon finirait vraiment par détruire cette ville qui ne tenait qu'à un fil.

- Ali Mamadou, je dois te dire que le conseil fédéral d'EELV m'a désigné candidat pour les prochaines élections municipales et …. sénatoriales. Je suis désolé.

Ali Mamadou fut d'abord KO debout avant de reprendre ses esprits. Puis en ricanements, rappela à son premier adjoint.

- Ha ha ha ! Mohammed tu as oublié que tu ne peux pas être maire d'Egalité, tu n'est MEME pas français. Electeur oui, Adjoint oui. Maire ? JAMAIS !

- Jean-Charles tu as oublié que je suis français maintenant. C'est toi même qui a appuyé ma naturalisation auprès du Ministre de l'intérieur. Et je tiens à t'en remercier une fois de plus.

Choses étrange que le cerveau et la mémoire d'un homme dans ces moments de rupture. Pourquoi Jean-Charles Ali Mamadou Niger se souvient juste à ce moment là de ce vieux facho de Saint-Jean sur Clèves, à qui il avait confisqué son arme de service. Il l'avait gardé par devers lui et étouffé l' affaire pour la réputation de sa bonne ville d'Egalité. L'arme est toujours dans le tiroir.

La suite est un carnage presque traditionnel : Mohammed fidèle adjoint, le secrétariat et ses courriers aux Dalaï Lamas des multinationales du GPS, la chargée de communication aux communautés, le détaché aux cultures du Monde, les employés jeunes au troisième âge, les agents pour la civilité au quotidien, la Présidente de l'association « Je suis toi, nous sommes Nous » qui passait par là pour une simple demande de subvention, …. Un carnage, tout le monde y passe dans la municipalité, une stricte égalité.

Très vite, c'est la Ministre de la Justice qui a pris l' affaire en main et ordonné aux forces redevenues de l'ordre, d'intervenir pour stopper cette agression à caractère clairement raciste, de la part d'un certain Jean-Charles Chrétien. Il aura fallu quand même quelques heures au GIGN pour se persuader que les curieux cris de

« BOSSUET, NIQUE TA MERE !»

vociférés par le criminel juché sur le toit de la mairie d'Egalité, relevaient bien d'un discours politique nauséabond et pas d'une déséquilibre psychiatrique prononcé. Le premier tireur d'élite régla l'affaire. Il était 20 heures, en direct sur toutes les chaînes de télévision. Ce fût bien un drame national.

Le lendemain à l' Assemblée, la Ministre de la justice fit voter en extrême urgence une loi obligeant les candidats à toutes les élections de jurer fidélité aux nouveaux grands idéaux de la République : tolérance, égalité, paix et diversité fraternelle dans le respect des minorités. Nous gagnions en idéaux ce que nous perdions en rimes. Pour l'occasion, la Ministre avait changé ses montures de lunettes et d'un rouge vif nous étions passés à un kaki militaire donnant à cette femme blonde d'habitude très calme, un coté martial qu'on ne lui avait jamais soupçonné jusqu'à présent. Je me souviens parfaitement du début de son allocution devant la Représentation Nationale juste avant le vote de cette nouvelle loi fondamentale.

« ffffécond le fentre de l'immondeuh bèteuh est touchours ! ».

Je m'en souviens très bien. C'était juste la vieille de mon internement volontaire.

Pierre Robes-Roule - Pavillon Nord - Chambre 1984 - CHU d'Egalité.

Avec mon infirmière, nous vous souhaitons un joyeux Noël.

version norvégienne de la même histoire.

La réacosphère en deuil.

2011-09-06T22:36:00.003+02:00

Bonsoir à tous, lecteurs de Pierre Robes-Roule.

"C'est un trou de verdure où chante une rivière,"

Alors que nous marchions ce soir dans les rues de Paris, Pierre m'a fait part de son intention de disparaître. Sa décision prise, Pierre l'a mise à exécution, conformément à une certaine tradition radicale et courageuse. Il n'a jamais été du genre à tergiverser ce qui, d'ailleurs, lui a couté parfois, notamment sur le plan professionnel. Il me disait souvent : "Tout peut se négocier ? Qu'importe ! Je ne suis pas tout, je suis Un !". Ensuite, il éclatait de rire. Pierre adorait éclater de rire. J'ai partagé avec lui, de tout temps, un certain nombre de valeurs - terme tellement galvaudé de nos jours - dont notamment le respect de la liberté d'autrui, tant bien même jusqu'à l'extrême, dès lors qu'il s'agissait de choix réfléchis et fruits de la plus grande indépendance intellectuelle. Ayant avec lui le même souci, l'impératif identique, du respect de la liberté de chacun, je ne l'ai ni contrarié ni encouragé face à ce défi, cette brutale décision. J'ai pris acte, c'est tout.

Je dois simplement vous dire qu'il a beaucoup aimé certains d'entre vous, certainement apprécié beaucoup d'autres. Personne n'a été méprisé. Le mépris, chez Pierre, a toujours été une denrée trop rare pour être gaspillée.

Il m'a donné la mission de faire vivre, un peu, son fantôme - quel blagueur ! - par des commentaires ici et là, en son nom. N'ayant ni son talent, ni sa perfidie, vous devinerez très vite qu'il ne s'agit plus de lui mais seulement de moi - un ami de Pierre - fidèle, un peu plus seul, mais convaincu qu'il a pris la bonne décision.

Il est inutile de prier pour lui, je l'ai déjà fait.

"Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit."

Jean P. (son ami)

PS : Avant son acte fatal, Pierre m'a demandé de préciser à un certain Didier (que je ne connais pas) que "le lecteur de brigade mondaine, lui, se porte bien". Il a ajouté - cette phrase me reste incompréhensible - "tu comprends Jean, le Vieux [la majuscule est de lui], est quand même fragile des haltères".

Michon n'est pas un micheton (c'est plutôt moi).

2011-08-31T23:06:00.006+02:00

Les Onzes, roman de Pierre Michon. Je le dirais mille fois onze s'il le faut. J'ai tellement aimé ce roman. Pour tout vous avouer, l'ayant lu d'une traite - celle d'une longue soirée - je n'avais pas pu m'empêcher, le livre reposé, de me précipiter sur wikipédia, la-grande-peinture.fr, encylopédie-sur-ton-ordi.com, etc, etc. Je voulais tout savoir sur ce fameux peintre Corentin, Tiepolo de la Terreur. Sauf que c'est un roman, crétin que je suis !, et que ce peintre n'a jamais existé ! Pendant quelques secondes, je me suis senti idiot mais bien vite je ravalais cette petite honte. Au contraire, car se faire avoir, se faire transporter par un roman, est une chose rare et délicieuse. Alors merci Monsieur Michon de m'avoir présenté votre Corentin.

Par les temps qui courent, qui réifient en PQ le moindre nominal, il n'est pas impossible que la Littérature me sauve, moi. En ce qui vous concerne, tachez de vous débrouiller tout seul.

Pierre Michon sur "Les onze" par JYFJYF

J'ai sorti Jean XXIII du placard

2011-08-27T12:35:00.011+02:00

C'est une ruine. J'ai déjà prévenu les héritiers qu'ils finiront par se prendre un arrêté préfectoral de destruction, à leurs charges ! Mais quoi, il est toujours difficile de se séparer d'un souvenir surtout s'il fait 100 mètres carrés et deux étages. C'est une ruine curieuse, la porte d'entrée est en PVC, de même que chaque fenêtre qui dispose, en plus, d'un volet électrique. Le circuit électrique a été rajouté. Ça fait bizarre ces interrupteurs flambant neufs avec des fusibles en bois. La dernière propriétaire, maintenant il n'y a plus que des héritiers encombrés, pensait y passer quelques uns de ces vieux jours. C'est elle qui a fait installer ces volets électriques. L'ensemble des travaux devait bien valoir deux ou trois fois la valeur de l'immobilier. Sur ses vieux jours, on perd toujours un peu la raison. Quel est l'idiot qui a dit que la passion était affaire de jeunesse ? Mais des vieux jours, elle n'en eut pas assez. La ruine restera ruine, avec volets électriques. Un certain style.

Je sens bien que le plancher penche légèrement, que le mur sud-ouest, celui qui se prend les grandes averses océaniques de l'hiver breton, gonfle - c'est du torchis - et qu'il souhaite reprendre son indépendance de mur en s'écartant doucement de son cousin plancher et de ses frères pignons. Le toit tient la route avec une certaine hauteur de vue. C'est étrange sauf pour les ruines. Il y a dans le grenier un squelette de pigeon. Pas de souris, plus d'araignées. C'est beaucoup trop humide. Sous l'armoire, un piège à souris tendu depuis des lustres. Je l'ai déclenché. En parfait état de marche ! Et le clou censé s'enfoncer dans le cou de la petite souris, est bien aiguisé. Je donne un an à l'escalier avant de se séparer du mur qui gonfle. Cette maison est une civilisation moderne. Tout part et n'importe comment. Après, le Préfet ou le Maire interviendront. A moins que les tempêtes de décembre soient plus rapides.

Il faut récupérer ce qui le mérite et qui soit - c'est la contrainte que j'impose - tout de même porteur d'une certaine utilité. Les armoires art-déco en chêne, faites main et signées au dos par le menuisier ? Topez-là, Belle-maman !

J'ai déjà ramené une armoire. Il fallait d'abord la démonter. Quel casse-tête au début ! Habitué à l'Ikea, je ne comprenait pas la logique de construction de ce mobilier. Et puis finalement, j'ai saisi l'idée de ce Monsieur Guillemot. Je peux lire ce nom sur la planche du fond. Avez-vous des meubles griffés ? J'en ai, c'est du Guillemot. Chêne, merisier, sapin. Du costaud. Ces armoires sont restées plusieurs décennies dans une maison sans chauffage. Elles se démontent et se remontent sans trop problème. Ce matin, je me suis occupé de la deuxième armoire. Même style mais pas exactement même époque. De dix ans plus jeune ? Elle me semble mieux finie. Monsieur Guillemot avait amélioré son art. Je l'ai démontée en cinq minutes et facilement rangée dans mon break Citroën C5. Mais il y avait un trésor.

Ce n'est pas de mon coté mais de celui de mon épouse. Elle m'a raconté deux et trois détails pour comprendre le mystère. Le beau-frère, A., était communiste. On ne rigole pas, il a été fusillé par les Nazis. Il a même été "officiellement" fusillé puisque son nom apparaît enfin au Mont-Valérien. La soeur était une catholique mélangeant foi, discipline, crainte du Seigneur et superstition. Elle s'appelait Marie. Bien sûr. Elle allait en cachette à la Messe pour éviter railleries et moqueries de certains autres, notamment de sa soeur - Marianne (sic!) - qui avait en quelque sorte renié l'Eglise. Nous sommes dans la Bretagne d'avant-guerre, de guerre et d'après. Ce n'est pas ma famille mais je devine les conflits, les chamailleries, pas très différentes de mon coté.

Ainsi ce matin, je démontais la deuxième armoire. Chaque étagère était recouverte de plusieurs couches de papiers - journaux pompidoliens, papiers cadeaux de Noël ou d'anniversaires. Sur la deuxième étagère, celle à hauteur de petite femme, je devinais des replis entre ces couches de papiers. Je découvrais un petit paquet d'images pieuses. Sont-elles naïves, innocentes ? Elles le pourraient sauf qu'elles avaient été cachées, camouflées, mises à l'abri. Rien d'innocent n'est jamais traité de la sorte. J'imaginais Marie feignant de ranger un pull, un gilet de laine, dans cette armoire, sur son étagère, pour abriter ses images, à elle, rien qu'à elle. Un acte de résistance dans un huis-clos familial.

L'image la plus camouflée et la plus protégée - dans du journal datant de la IV République ! - était celle d'un Pape qui a été particulièrement aimé. Un bon gros fils de paysans italiens, sans manière, une sorte de Don Camillo qui aurait réussi (ou échoué ?) jusqu'à Rome.

Pourquoi cette image avait-elle, visiblement, pour Marie B., plus de valeur que les autres ? Je ne le saurai jamais.

Sarko revival ?

2011-08-25T19:25:00.001+02:00

Il y a encore quelques semaines, que dis-je ! quelques jours, je restais persuadé que Sarko allait se faire virer en 2012. Et bien j'en arrive à demander si, au contraire, il ne va pas nous en remettre une couche. La Gauche est en-dessous de tout, entre les deux mémères et Flamby, ça le fait pas. Il y a un rejet total des socialistes. Beurk, Beurk, Beurk. Et je me demande, si par prudence, par défaut, les français ne vont se (re)tourner vers Sarko en se disant qu'avec lui au moins, on sait où on fout les pieds. J'me demande. BHL avait raison, il faut détruire le PS.

Cocorico nom d'un chien !

2011-08-24T19:17:00.002+02:00

Je suis resté un grand enfant. Je le sais car rien ne peut m'empêcher de lever les yeux quand un avion passe dans le ciel. Et si, en plus, il a ce bruit caractéristique des réacteurs d'avion de chasse, je deviens intenable, un sale petit morveux qui se penchera dangereusement à la fenêtre en criant : "mais où est-il ? je veux le voir" (le rafale, le mirage, le super-étendard modernisé). C'est bien simple seul un avion de chasse peut détourner mon regard d'une fille dans la rue et Dieux sait si j'aime regarder les filles ! Pire, Mesdames, évitons de batifoler ensemble près d'un aéroport, proscrivons totalement s'il s'agit d'une base aérienne !

Alors quand j'apprends que nos avions de chasse ont assuré le tiers des sorties sur la Libye et que nous battons largement l'Albion perfide, c'est très simple, je sors nu à la fenêtre et je chante la Marseillaise. Cocorico. Je suis coq, je ne vole pas mais j'aimerais bien !

Martine Aubry est bien cette stalinienne 2.0. Je le prouve.

2011-08-23T19:17:00.004+02:00

Vous savez déjà, enfin mes lecteurs habituels le savent, ce que je pense de Martine Aubry. Une bourgeoise boursouflée, ne devant sa carrière qu'aux réseaux de son père, d'une frigidité intellectuelle égale au sex-appeal d'un bloc de granit (encore que, le granit ....), d'une rigidité spirituelle exceptionnelle, d'un humour proche de celui d'un manche à balai et ceux qui l'ont côtoyé au Ministère du Travail le savent, une grande force avec les faibles (genre "t'es nulle ma pôvre") mais une grande souplesse avec les forts. Martine Aubry est le pur produit de synthèse du parti socialiste français dont on ne peut que réclamer le naufrage le plus pressant dans l'intérêt de ce pays ou de ce qu'il en reste.

Martine Aubry est de cette nouvelle race de stalinienne, soft, médicale, pleine de précautions avec vous, comme avec des enfants, des idiots, des débiles mentaux. D'ailleurs, sa lettre aux français (elle veut refaire le coup de Tonton en 95) traduit par l'absence d'un mot, d'un seul, le caractère gentiment totalitaire de cette infirmière d'asile. Dans sa lettre, un mot n'est pas. Un mot simple, qui résume une situation, une façon d'être, l'obligation de faire des choix, de construire, de détruire, d'avancer, de reculer, la vie quoi !

Et bien, non ! J'ai cherché, ce mot est absent, totalement absent, 8 pages et rien. Pas une seule fois.

Vérifiez par vous même (le PDF est là). Pas de "liberté" chez Martine Aubry. Qu'elle aille donc se faire foutre, si vous me le permettez ..... ou pas.

La caravane trépasse et le PS aboie

2011-08-22T19:16:00.002+02:00

C'est le genre de nouvelles qui me ravit. Les réactions face à cet acte odieux et parfaitement antidémocratique sont l'arc en ciel de cette éclaircie. Bon c'est pas tout ça mais je me sens tellement citoyen ces temps-ci que je serais bien allé voter. Mais je peux plou ! Elle était belle pourtant cette caravane des primaires. Ouarf !

J'avais oublié de vous dire

2011-08-13T23:06:00.002+02:00

.... que je m'absentais quelques jours. Nous hésitions entre le soleil tunisien et les ruines de son ancien empire, Catharge tout de même, mais la guerre trop proche nous a conduit à renoncer pour un autre ancien empire. Nous avons donc franchi la Manche pour aller chez l'Anglois. Ferry de Roscoff à Southampton, puis Londres. L'Albion, toujours aussi perfide, nous avait tout de même réservé quelques débats sociologiques sur BBC One avec ce sens de l'humour so british : des émeutes, yes Sir ! Mais pourquoi ?

En tout cas, ce fut un plaisir de retrouver ce cher vieux Londres et question ancien empire, Whitehall, c'est tout de même le top.

La dernière blague américaine

2011-08-06T17:19:00.003+02:00

AAA.

Elle était drôle non ? Bon, là-dessus je vous dis AA+.

Anti-FAF et FAF : des vieux amants

2011-08-05T23:20:00.002+02:00

Alors que je parcourais le site des redskins anti-faf, à partir d'un lien sur fdesouche.com pour que tout soit beaucoup plus drôle -, je me faisais d'abord la réflexion que ce site est exactement un site "identitaire". Lors, revenait le souvenir de ces mots de Jacques Brel dans "Ne me quitte pas" et non dans "les vieux amants" comme je l'ai pensé dans un premier temps à cause de mon épouse qui rentrait à ce moment dans la pièce.

On a vu souvent
Rejaillir le feu
D`un ancien volcan
Qu`on croyait trop vieux
Il est parait-il
Des terres brûlées
Donnant plus de blé
Qu`un meilleur avril 
Et quand vient le soir
Pour qu`un ciel flamboie
Le rouge et le noir
Ne s`épousent-ils pas

C'est un peu comme dans Vesoul, "tu voulais voir ta sœur et on a vu ta mère". Allez Marcel !

Gare de départ : Auschwitz (Benoit Falaize)

2011-08-04T23:18:00.011+02:00

Le Diable se cache dans les détails, c'est acquis. Le totalitarisme qui vient - je vous l'assure - se camoufle dans d'obscurs colloques, au Sénat,retransmis sur la chaîne parlementaire. C'est étrange.

Oui le totalitarisme revient. Il n'est jamais parti d'ailleurs, juste un peu éloigné. L'historien américain Paxton en conclusion de son livre sur Vichy a écrit que le totalitarisme reviendrait, en précisant qu'il aurait un visage rassurant comme "Hitler et Pétain avaient su, en leur temps, rassurer les Allemands et les Français". Churchill avait promis du sang et des larmes. Rien de bien rassurant.

Dans son livre, Paxton avait fait des erreurs, d'autres historiens les avaient démontrées. Nous dirons des détails structurels erronés, sous-évalués ou mal. Reste, malgré tout, que son étude était juste, c'est à dire utile et nécessaire. Entre "Vichy est nul et non advenu" de De Gaulle en circonstances et "Pétain, bras gaulois de la Shoah" des repentis de circonstance, on peut effleurer une esquisse de vérité historique. Le juste n'est pas loin, le parfait c'est pour l'arithmétique ou pour les vrais Historiens qui, en permanence, sont en désaccord, parfait.

Sauf pour les membres de ce colloque qui tenaient à nous rassurer : l'histoire unanime est en marche, ils sont en train de l'écrire. Le décret est presque rédigé et portera, mais quoi d'autre !, le numéro 1984. N'oublions pas, tout de même, de créer le ministère de la Vérité. On ne manquera pas de candidat pour le poste.

Ce matin, je m'accordais une pause café agrémentée de quelques minutes de télévision. Les programmes indiquait pour la chaîne parlementaire : Colloque. Les troubles de la mémoire. 1940-1962. Considérant que la perte de ma mémoire comme de mon Histoire serait, au sens propre, un enfer, je me décidais pour ce programme d'histoire médicale contemporaine : Alzheimer, un premier bilan historique. Et bien ce n'est pas de neurones ni de synapses dont il était question mais bien du problème fondamental de ne pas avoir la même interprétation historique entre peuples européens, Corée du Nord inclue. L'Europe de l'Atlantique à bien au-delà de l'Oural. Vous comprendrez.

Les troubles de la mémoire ?! Bien sûr nous sommes malades, tous, à ne pas vouloir considérer l'Histoire commune - des Peuples, au même endroit à la même époque - dans les mêmes termes, les mêmes causes, les mêmes effets, alors que nous sommes tous les mêmes, tous pareils puisque tous égaux. Le titre de ce colloque est plus qu'édifiant, il est le sens même. Les troubles de la mémoire sont normalement traités par des neurologues, des psychiatres du charnel, ces histrions - des historiens bouffons - prétendent nous guérir et je vous assure ce que j'ai entendu pendant cinq minutes est absolument effrayant.

L'introduction du colloque fut l'œuvre d'un certain Benoit Falaize. J'aurais préféré Fadaises mais tout ça est très sérieux. Il a rappelé, plusieurs fois, que l'Histoire était un enjeux idéologique, enfin, pour les autres car l'idéologie c'est toujours les autres, c'est à dire l'extrême-droite qui veux instrumentaliser, déformer, faire de la récupération. A aucun moment, Benoit Falaize n'image que lui-même est porteur d'une idéologie, qu'il n'est pas neutre. Sa suffisance, ses certitudes sont celles du camps du Bien : il est un porteur sain, les autres ont des virus. J'apprenais aussi, toujours par Falaize, que des historiens européens cherchaient à se mettre d'accord sur des lieux de mémoire communs, comme point de départ d'une nouvelle histoire contemporaine. Quels historiens ? Qui finance et dans quels buts ? On ne sait pas. Par contre, on savait maintenant que trois lieux avait été proposés et un seul retenu. La Mosquée de Cordoue : refusée. On attendrait la re-Reconquista ? Le mur d'Adrien : refusé. Un camp défendait cette Europe qui se protège, l'autre refusait cette Europe qui s'enferme ? Auschwitz eut l'unanimité.

C'est à ce moment que Falaize utilisa ces expressions absolument effrayantes : "la construction de citoyens européens sur la base d'Auschwitz", "Auschwitz comme point de départ" de cette nouvelle histoire. Auschwitz et ses trains de la mort ! Une gare d'arrivée, définitive, terminale, finale pour des millions de juifs. La voilà maintenant gare de départ pour les nouveaux citoyens européens. Il faut bien saisir le dogme, la religiosité dans cette proposition. La Shoah comme nouveau péché originel, on passe d'Adam et Eve à Adolf et Eva, les pommes c'est nous, le serpent, toujours en bête immonde, doit être d'extrême droite. La religion est l'exact contraire de l'Histoire, son symétrique opposé. Mais quel sens donné à une telle religion sans Dieu, avec un massacre comme acte fondateur ? "La construction de citoyens européens sur la base d'Auschwitz !". Il y a une usine de fabrication de citoyens européens ! Point de départ de la chaîne logistique : Auschwitz. Mais ils sont tarés ou quoi !?

Et le communisme alors ? Et c'est bien l'argument le plus incongru, le plus inattendu que Falaise posa sur la table : Oui, mais il y a la Corée du Nord ! Je dois admettre que cela devenait tellement confus que je ne sais pas ce qu'il fallait comprendre. Risquer de froisser les Coréens qui pourrait partager la même histoire que nous ? Attendre, sait-on jamais, que là-bas ils arrivent à construire ce monde meilleur ? Que venait foutre la Corée du Nord dans cette galère ? Exit les troubles de la mémoire ! Voilà les troubles de la pensée, du B-A BA, de la logique la plus primitive, du bon sens à ras de pâquerettes. Benoit Falaize ? Sautez ! Heureusement qu'il en terminait, je n'en pouvais plus.

Je me suis accordé quelques minutes de pause hilarantes. L'orateur suivante, une jeune femme blonde, après un cirage de pompe de l'ensemble des acteurs qui n'avait d'égal que la profondeur du sommeil des sénateurs présents, parla de la guerre civile espagnole. Elle précisait le mouvement commencé en Espagne pour déterrer les corps des fosses communes républicaines. Déterrer les morts, une manie chez les Républicains ! Curieuse conception et quel manque de bons sens. Ce n'est pas parce qu'on aurait plus de victimes dans son camp qu'on aurait forcément moins d'assassins à ses cotés ! Mais c'est trop subtil, pas assez binaire. Visiblement fière de son espagnol, l'oratrice a bien pris soin de traduire le titre exact de la commission ibérique en charge de cette opération : Commission pour la RECUPERATION de la mémoire. Vous avez bien lu : pour la récupération. Comment qualifier alors le fou rire qui m'a pris. Nerveux ? Cynique ? Mécanique ? Ce rire était fou et moi probablement avec. J'ai coupé la télé juste après que cette doublement blonde platine ait précisé que ce travail était surtout du au gouvernement socialiste de Zapatero.

Je pensais en avoir fini.

Et cet après-midi même, je lis dans le journal Marianne, un autre article s'inscrivant dans une série historique. Il s'agit des millions de morts de famine en Ukraine, sous Staline. Le titre de la série d'articles, c'est historique : "Les drames économiques". Des millions de morts ? Une erreur dramatique en économie, des erreurs du père Joseph dans son Gosplan, ça arrive ce genre de choses ! En politique, le plus grand calculateur mais en économie Staline était nul. Il soustrayait sans retenue. Forcément quelques morts économiques. En Ukraine, une famine comme erreur économique. Et les train d'Auschwitz ? Une erreur d'aiguillage. Ces gens sont fous.

Je vous fiche mon billet qu'un jour nous aurons droit à "un manuel de l'histoire officiel". On regrettera une maladresse de typographe. Moi je verrais une faute d'orthographe. Un accord imparfait.

Ma mémoire va bien merci, et ce colloque je ne suis pas prêt de l'oublier.

PS : en commençant son introduction, l'Historien Falaize regrettait que son institut ait été dissous récemment par décret. Si je devais ne retenir qu'une seule chose positive de ce gouvernement .....

Lien sur la vidéo du colloque.

Une hypothèse post-post-coloniale

2011-08-03T22:46:00.004+02:00

En regardant des vidéos des graves événements de Bari en Italie - je pense qu'on peux commencer à les qualifier comme tel - j'en suis arrivé à une hypothèse curieuse. Et si finalement, ces Africains qui ne souhaitent que vivre parmi les blancs, ne nous lançaient pas un appel :

"Re-colonisez-nous, on y arrive pas ?"

Ca peut paraître abscons au premier abord. Un africain a droit lui-aussi à son inconscient, ses non-dits, ses actes manqués. Faut quand même pas déconner sur des différences cérébrales à ce point. On sait qu'à demi-mot, des membres des élites africaines - en tout cas dans les ex-colonies françaises - admettent qu'avant c'était mieux. Au Sénégal en particulier, ces propos sont portés publiquement par le quidam moyen, sans plus de problèmes que ça. Nombreux, déjà, sont ceux qui pensent que le Sénégal va exploser cet hiver. Le Sénégal n'est pas n'importe quelle ex-colonie. Qui se souvient que de Dakar, des cahiers de doléances sont arrivés pour les Etats Généraux ? Rien ne prouve qu'un Noir ait participé à leur rédaction. Mais rien ne prouve le contraire non plus.

A l'époque de nos colonies, le moindre dérapage inter-ethnique est "vl'a la Coloniale qui rapplique" pour remettre de l'ordre. Cette armée coloniale dont les soldats du rang, dans un même régiment, pouvaient venir de ces mêmes ethnies en guerre. J'ai connu d'anciens soldats noirs de l'armée coloniale. Leur fierté était immense.

"Recolonisez-nous, on y arrive pas, on sait pas faire. Les Etats, l'administration, tout ces machins là. Nous n'avons jamais été grecs nous. Jamais ! Nous c'est les palabres, le djembé, et la course à pied. Un monde sans djembé serait un monde triste, non ? Peut-être un jour mais pas maintenant. Revenez, nous devrions y arriver avec un peu de bons sens, de tolérance [Ndt La vraie], de reconnaissance, on acceptera votre paternalisme d'instituteurs. Et puis, après tout, on se connaît très bien. Blanc, pourquoi m'as tu abandonné ? (*)"

Et pourquoi pas ? Allez tous ensemble, remontons le Sénégal, le Zaire. Brazza à moi !

(*) Soyons messianique à nouveaux, nom de Dieu.

PS : du Sénégal, je reçois un télégramme des P.T.T :

"Colonisation 2.0 OK. SVP Rama Yade et SOS Racisme Restent Paris"

Ces goujats ne paient jamais l'addition

2011-08-03T09:48:00.006+02:00

Je passe la semaine professionnelle, seul, à Paris. Comme l'hiver dernier et comme malheureusement l'hiver prochain. Selon mon calendrier de manager, l'hiver commence dès la fin du mois d'Aout. Y'a plus de saisons. Aussi, souvent paresseux de me faire à diner, je m'offre un restaurant. S'offrir à soi-même quelque chose est une de ces petites escroqueries de nos temps modernes. C'est d'un pur égoïsme, on se fait plaisir à soi-même par soi-même. Un onanisme d'un genre nouveau mais vous vous en branlez sûrement de cette théorie.

Donc je vais au restaurant, seul ou seulement accompagner d'un livre, d'un journal ou de n'importe quoi d'autre qui me permettre d'apprendre ou de comprendre quelque chose de nouveau. Par exemple, ces derniers temps, c'était Tiercé-Hebdo. Comment fonctionne le Tiercé ?

Mais le plus souvent, je suis vite avalé par l'étrange et pathétique spectacle des Hommes. En l'occurrence, il s'agirait plutôt du spectacle des Femmes mal accompagnées dans les restaurants parisiens. Et croyez-moi, en semaine à Paris, notamment les soirs de pluie en hiver, tout de suite dans les pénombres, des femmes mal accompagnées au restaurant, il y en a un sacré paquet. Elles sont avec leur goujat.

D'abord, le goujat ne leur tient pas la porte d'entrée, ne cherche pas une place et n'aident pas ces Femmes à enlever leur manteau. Il n'a jamais de parapluie pour les protéger de la pluie glaciale de grisaille. Il ne leurs tire pas la chaise pour mieux la glisser doucement sous leurs jolies jambes. Le comble est toujours quand, alors que ces Femmes se sont absentées pour un petit moment, le goujat les appellent bruyamment dans le restaurant. Totalement mal élevé, il ne comprend même pas ce qui peut y avoir de gênant pour les Femmes à crier publiquement qu'elles sont aux toilettes. Les Femmes ne sont pas des Hommes, que Diable, elles ne vont pas pisser ! Elles vont juste faire un petit tour, revenir de suite. Le goujat leur coupe la parole alors qu'elles essaient, avec la plus grande pudeur, de passer commande au serveur, lequel est toujours aimable d'ailleurs, il sait lui qu'elle est avec son goujat.

Le pire est peut-être dans les conversations. D'une platitude ! Elles font tous les efforts du monde pour meubler ce moment. Et lui, le goujat, ne prend même pas la peine de leurs répondre. Elles essaient de détendre l'atmosphère, une blague à propos d'une copine qui n'a que des malheurs, un récit enjolivé sur un achat merveilleux fait dans un magasin l'après-midi même, une petite médisance sur la chef de service. Pour provoquer son goujat, j'ai entendu l'une d'elle lui parlait de son ex ! Mais non, rien à faire, il ne sort jamais de sa torpeur et ne sait réagir que par onomatopées inhumaines, comme des machines électroniques. J'avoue, j'en arrive à me demander - mais suis-je trop magnanime ? - si ces goujats sont simplement fatigués, leurs batteries à plat en quelque sorte, pour qu'ils ne fassent plus aucun effort. Parfois, c'est visiblement le cas, je le devine à l'énervement de la Femme qui alors ne s'attarde pas au restaurant.

Certains soirs il m'arrive d'en être tellement attristé que je voudrais réagir. Aller voir ces femmes, briser cette dépendance tragique entre elles et ces goujats. Quitte à être lourdingue avec des "vous habitez chez vos parents ?" à un trentenaire depuis plus de dix ans, "Vous êtes magnifique dans cette robe, j'offrirais bien la même à mon épouse" à l'une plus à l'écoute que les autres. Je pourrais même être très franc : je ne demanderais pas de numéros de téléphone, juste un "cette conversation, chez vous ou chez moi ?", peu importe l'adresse ! Tant pis ! Mais enfin ! Enfin pour une fois, remettre ces goujats à leur place comme au fond d'un gros sac, avec d'autres gadgets. Car ces goujats ne sont rien d'autre que ça : des gadgets de compagnie, moins qu'un chien.

En fait, je crois que le pire est à la fin du repas. Je n'ai jamais vu, non JAMAIS, un goujat payer l'addition ! D'un autre coté, mon téléphone portable ne m'a jamais invité non plus. Mais moi, c'est pas pareil, je ne suis pas un goujat, je suis un homme.

Chères lectrices, si un soir au restaurant, un étrange lecteur de Tiercé-Hebdo vous regarde bizarrement, n'ayez crainte, raccrochez et invitez-le à diner.

LCP et son audience infinitésimale

2011-08-03T08:00:00.002+02:00

Normalement, dans une vieille démocratie européenne, la chaîne de télévision parlementaire - LCP - devrait nous parler des lois qu'il ne faut pas faire et que fort heureusement on n'a pas faites. Malheureusement, ils passent leur temps d'antenne à parler des lois qu'ils ont faites et de celles qu'ils feront. Je m'explique. Une société, un pays, une civilisation même, c'est comme un entrepôt de porcelaine, un empilement de tasses à thé, fragiles. Des soupières, des assiettes et saucières, fines à en être translucides. Tout a été empiler au fil du temps, en vrac, sans trop se poser de questions. Le moindre déplacement d'un sucrier est une opération à hauts risques. On fera le ménage avec le plus léger des plumeaux. Attention, fragile, accumulation de vaisselles, polies par le temps.

La dessus, je vous rappelle qu'à propos du PS, on parle d'éléphants.

Mais pour une fois, LCP ne parlait pas des lois mais transmettait, en direct, un obscur colloque sur la production de fiction pour la télévision. Franchement, tous ces gens parlaient chinois. C'est là que l'idée de porcelaine m'est venue. Logique. Il m'a été totalement impossible de comprendre un seul des propos tenus, à l'exception de la dernière phrase - j'avais décidé que c'était la dernière phrase et la télécommande était d'accord - :

"Nous devons faire des fictions éducatives pour le plus grand nombre de citoyens mais, attention, sans tomber dans le quantitatif".

Les lois de la physique, celles des grands nombres, la réglementation elle-même portant sur les poids et mesure, étant ce qu'elles sont, il convient de considérer qu'un citoyen ne pèse pas lourd. Je suis pourtant dans l'obligation d'approuver celui qui a porté ce propos : son éducation est une fiction.

Honneur et Réputation incarnent la France

2011-08-02T20:52:00.003+02:00

Quel dommage qu'il n'y ait pas de camping-car en arrière plan. Cela aurait été parfait. L'une a l'air de s'accrocher au bastingage, l'autre n'y comprend rien. A quoi ? A tout. François Hollande dit un jour à l'Assemblée Nationale, à propos d'Alain Juppé, qu'il incarnait physiquement l'impôt. Ces deux-là incarnent physiquement une certain idée de la France : son déclin. La plainte déposée contre un bloggeur de 71 ans serait justifiée par des rumeurs d'alcoolisme. Totalement idiot. Aucun alcool digne de ce nom ne voudrait de gosiers pareils. Pour les tisanes j'hésite, sauf pour un bon gros tilleul soporifique les jours de RTT et surtout de chômage. Même un grog en rentrant de la piscine de Lille avec horaire ~~islamiste~~ féministe ?

Accrochage(s)

2011-08-02T20:00:00.005+02:00

"Chéri, j'ai légèrement accroché ta voiture". L'homme sait déjà que sa bagnole est bien esquintée, il peut, parfois, regretter que la conductrice ne l'ait pas été. Dans tous les cas, c'est des petits accidents de la vie. Rien de grave.

A l'autre extrémité il y a, par exemple : " Un nouveau soldat, un commando marine, a péri jeudi lors d'un accrochage avec les insurgés taliban, portant à 70 le nombre de soldats tués....". On sait déjà que ça a été violent et que ce genre d'accrochage n'annonce rien de bon. Rien d'anodin.

Donc quand Madame n'est pas au volant, un accrochage c'est la guerre.

Maintenant vient une nouvelle forme d'accrochage, plus proche de la deuxième catégorie que de la première mais qui n'est pas encore la guerre, mais qui n'est plus un accident. C'est autre chose.

Un gros accident de la circulation. Rien de grave. Le constat à l'amiable est un peu chaud. "C'est quoi votre assurance ?". "Comment ça vous n'êtes pas chez l'assureur militant, la Naïf ?"

Des demandeurs d'asile veulent se réfugier. Il se bâteront pour ça. Avant, on devenait réfugié à cause de combats. On le devient maintenant grâce à celui-ci. On passe de "la Liberté ou la Mort" à un truc dans le genre, "Mon refuge ou la tienne". C'est quand même déconcertant ces nouvelles valeurs.

La crise de l'Etat s'entend de loin. Elle barrit. Les préfets sont très pauvres, ils sont dépouillés. Ils tiendront quand même leur engagement. On sent bien que si ce noble représentant de l'autorité de l'Etat ne signe pas son statut réfugié à l'autre aliéné demandeur d'asile, il pourrait en venir aux mains. Mais quoi de plus normal en Italie.

Un chose m'échappe. Le sous-secrétaire à l'intérieur - c'est dire s'il est en dessous de tout - réclame des sanctions eu égard à ces "actions". On dit parfois au football, "quelle belle action !", on doit pouvoir le dire aussi d'un saccage. "Ma qué !". bref, il demande des sanctions mais à qui, notre sous-secrétaire à l'intérieur ? Au secrétaire à l'intérieur qui le demandera au ministre qui le demandera au premier ministre. Tout ça finira chez le Pape qui n'est pas très loin.

J'aime l'Italie et les Italiens, vraiment. Admettons-le, on leur doit beaucoup mais pourtant, voilà une renaissance dont je me passerais bien. De toutes façons, ça se passe du coté de Bari, l'annonce même qu'Hannibal, enfin son fils Cannibal, va refranchir les Alpes.

Tout ça me donne comme un vertige : E pericoloso sporgesi !

Young Leaders de France. (je moucharde)

2011-08-02T11:02:00.002+02:00

"Pendant près de vingt ans, parallèlement à mon enseignement et à mes recherches, j'ai eu pour mission de rapprocher les futures dirigeants français et américains. En d'autres termes, je me suis occupé du "potentiel" de ces gens.
La procédure consistait à accumuler des listes. Tout d'abord, ceux qui avaient fait partie de ce programme étaient invités à recommander des gens dont ils pensaient qu'ils pourraient connaître le succès. [...]

Du coté français, il y avait toujours quelques noms qui apparaissaient sur les listes de plusieurs personnes. Cela pouvait s'expliquer par le fait que ceux qui avaient été nommés avaient acquis la réputation d'être brillants - même si j'ai découvert par la suite qu'une bonne réputation n'était pas toujours suivie d'excellentes performances dans le travail[...]

En de rare occasion, la réputation était de fait méritée.[....]

La rumeur a couru que j'avais créé un nouveau club élitiste et que les jeunes lions et les lionnes (Alain Juppé, Christine Ockrent, Jean-Maris Colombani, Olivier Nora, Anne Lauvergeon, Patricia Barbizet, Michel Bon, Laurent Joffrin, Véronique Morali, Henri de Castries, François Hollande, Pierre Moscovici, Pierre Richard [NdT : pas l'acteur, le banquier failli de Dexia], parmi de nombreux autres."

Esra Suleiman
Schizophrénies Françaises - Septembre 2008
A partir de la page 90
Edition LE CLUB.

Impossible de remettre la main sur ce livre. Mes archives sont nulles mais avec de la détermination, on y arrive. Ce livre serait une sorte de "De la démocratie en Amérique" mais à l'envers. Suleiman n'est pas Tocqueville - faut pas pousser -, c'est une sorte de sentence définitive et très paternaliste sur les zélites françaises. En faisant vite, on dira qu'il est une sorte d'agent d'influence. L'affaire Wikileaks d'ailleurs, a montré à quel point nos zélotes zélites n'étaient plus que des factotum avec voiture de fonction. Précisons, je n'en veux pas aux Zaméricains.

Pour 2012, Hollande à L'Elysée, Joffrin à la Télé !

Et après on va nous dire encore que l'Ancien Régime était d'une aristocratie insupportable !

Un vernis à ongles salé, un fond teinté de morale.

2011-08-01T17:23:00.019+02:00

Normalement j'aurais du passer mon après-midi plongé dans ce gros livre financé par la fondation Bettencourt : "Maquillage et Strass à travers les âges" écrit par une certaine Olympe Debout. Le sous-titre est "De Messaline à Marylin, comment les femmes embellissent l'Histoire". 862 pages, une somme, une référence dans la collection "On ne nait pas femme mais on peut le devenir".

Sauf que j'avais promis à la fille de ma promise que son père l'amènerait dans son magasin maintenant préféré. Une promesse faite à ma progéniture, c'est un engagement, un serment, un à-la-vie-à-la-mort. Après je m'en mort les doigts, certes, mais je tiens à cette exemplarité. Direction Sephora, centre commercial "le Phare de l'Europe". A Brest ils ont décidé d'oser. Deux mots sur ma gamine. 10 ans 1/2 à l'état civil, 14 ans selon ses premiers soutien gorges, age mental : féminin. Son père n'est pas encore "un gros c.." mais je sens que l'échéance approche.

Un Séphora, c'est immense. Avant l'invention des hyper-marchés, on y aurait mis un super-marché. C'est un grand espace de rayons santé-soleil-beauté, Deux causes hypothétiques, un effet incertain. Des marques et des marques, toutes plus nouvelles que les autres. La plus curieuse, indubitablement, est la bio dont le nom est "Yes to carots" soit "Oui aux carottes". Le manque de l'Homme se cache dans de petits pots pour la peau. Pas de bol. Pour les femmes les plus libérées, faut-il s'attendre à un "Oh ! Yes to cucumber" ? Je note qu'il y a pléthore de masques hydratants car les peaux sont sèches. Autant que les coeurs arides ? C'est plus simple que ça. Les femmes se masculinisant, elles ne pleurent plus d'où le besoin d'hydratation. Un mascara se prétend "volumateur" pour les cils comme pour un muscle. Cet qualificatif curieux, volumateur, je l'ai déjà vu mais dans la vitrine d'un sex-shop de Pigalle. Aucun rapport, justement.

Au bout de cinq minutes je n'y tiens plus, je me transforme en cible marketing. Tous ces cosmétiques me filent des boutons. Je laisse ma fille se débrouiller seule, "tu es grande maintenant", je lui précise que "l'argent ça coûte cher", que "sa poche est plafonnée" et qu'elle "sait compter". Je file attendre dans le hall. Avant, dans les magasins pour dames, il y avait des bancs, des fauteuils, pour les maris, nos pairs. Dans les bordels aussi. Là, il n'y a rien et c'est normal. L'homme est censé, lui aussi, acheter pour lui. Pourtant, dans les bordels aussi ils consommaient ? Un mur sur quatre m'est donc consacré. Avec la parité, un autre suivra. Les marques y réfléchissent : que peut-on bien volumater chez les hommes sans sombrer dans le sex-shop ? Je donne ma langue ?

Le hall dans lequel j'attends, ressemble à tous les hall de tous les centres commerciaux de Calais à Calais en passant par Perpignan. Les mêmes boutiques exactement. Inutile de les décrire, seulement noter ce détail. Quand vous avez fini votre course, à l'arrivée, vous êtes TOUJOURS coiffé par Jean Louis David. C'est comme ça. Au centre du hall, il y a un affreux manège Mickey qui vient juste de démarrer en flonflonant son horrible musique. Normalement, elle est très belle: Tchaikovsky, la belle au dois dormant. Dans ce hall, avec ce manège, elle est tout simplement, bien sûr, pathétique.

Ma fille a fini ses emplettes. Un rapide coup d'oeil sur le contenu de son petit panier Sephora et sur le prix moyen du vernis à ongles, je me dis qu'il va y avoir un problème. On passe à la caisse. Bingo ! Le plafond est explosé. Ma gamine vient juste de se souvenir qu'elle savait compter, elle regarde ses chaussures qui, pour le coup, sont plus vernies que tous les rayons du magasin. On attendait Gucci, ce fut beaucoup plus cher ! Je triomphe, je suis Napoléon, je suis le Roi Salomon, je vais trancher.

J'ai le choix entre la pire des humiliations publiques et la petite torture longue, homéopathique. L'humiliation consisterait à enlever du panier, vernis après rouge à lèvres jusqu'à ce que le compte soit bon, devant tout le monde - le file est déjà longue - énervant au possible la caissière dont le maquillage est une publicité vivante pour son employeur. L'employée terminerait cette quête par un sourire et une formule genre "merci Mademoiselle", rappelant que ce magasin, c'est pour les femmes, pas les enfants. Cruel et je ne veux pas susciter l'échéance sus-citée.

L'alternative est de ne rien faire, de jouer sur la suggestion, le silence. Les vrais patriarches écoutent plus qu'ils ne parlent où quand ils l'ouvrent, ils s'adressent au Monde entier, ex-cathedra quoi. Donc je paie (putain, c'est salé), je remercie la vendeuse avec un grand sourire et tel un grand seigneur, j'informe de mon départ par un "au-revoir Mesdames" qui n'est plus d'époque donc a d'autant plus d'effets. Ma fille, normalement ma princesse, n'en mène pas large, elle crapotte. Arrivés dans la voiture, je commente nonchalamment. "On a intérêt à avoir un bon travail pour aller chez Sephora". "La caissière était aimable dommage qu'elle soit mal payée et ne puisse même pas acheter ce qu'elle vend". "Ton année scolaire était parfaite, pourvu que ça dure", etc, etc. De grosses cuillères de moraline à l'huile de foie de morue. Je me régale et ça marche parce que jusqu'à la maison, pas un mot et quant à me réclamer de mettre "Fun Radio" dans la voiture. Même pas en rêve. Elle a eu droit à Breizh FM avec du biniou sur 30 bornes ! Une torture pour elle, pour moi aussi mais comme bourreau.

Reste à régler le cas de mon épouse qui ne sera pas d'accord. Je connais déjà la fin. "tout pour ta fille et moi bien sûr tu n'as rien acheté". Si bien sûr, c'est aussi pour ça que la note était salée. Reste, ma Chérie, à te trouver ta torture.

Laurent Mucchielli, sociologue vivant pour rien

2011-08-01T10:02:00.006+02:00

Sociologue ça plante son homme ! Mettre ça, comme sous-titre à votre blog du Monde, immédiatement ça vous assoit, ça vous pose. Un peu comme ces médecins qui, sur leur plaque, précisent "Ancien interne des hôpitaux de Paris". A Trifoullis-les-Eglises, ce genre de truc a encore cours. On vous invitera chez le sous-préfet, on vous saluera sur tous les marchés : "Bonjour, Docteur". Remarquez, pour valider mon hypothèse, il faudrait essayer une plaque portant l'inscription "Ancien éboueur de la Ville de Paris", si les habitants de Triffoullis apportent leurs poubelles, mon hypothèse sera validée et je pourrais me prétendre sociologue. Mais je ne suis pas sociologue, ni médecin, je suis éboueur, j'ausculte les poubelles de notre belle société, je diagnostique et je constate que Laurent Mucchielli est un sociologue, totalement planté.

Lors d'une course-poursuite avec les flics, un jeune à moto qui faisait trop bruit dans la bonne ville du Vésinet, s'est tué. Notre sociologue estime que ce jeune est mort pour rien si ce n'est pour faire du bruit à moto en tête de convoi de noces dans cette putain de bonne ville du Vésinet. Je suis bien d'accord, c'est mourir pour grand-chose, presque-rien. Mais mourir d'un accident de voiture à cause d'un taux d'alcoolémie élevé, sans même les flics au cul, en sortant d'une boite de nuit assourdissante dans cette saloperie de ville du Vésinet, ce n'est pas mieux non plus. En temps de paix, les jeunes ont une furieuse tendance à mourir pour trois cacahuètes, un coup de klaxon et trente secondes de Lady Gaga. En temps de guerre, c'est autre chose.

Vous constaterez avec moi - même si vous n'êtes pas sociologue et je vous en plains - que le problème vient de cette enfoirée de ville du Vésinet qui tue nos jeunes, pour rien. Mucchielli le dit mieux que moi :

Seulement voilà, des habitants du Vésinet ne supportent pas le bruit, ils appellent la police.

Essayez avec un "seulement voilà, les habitants de Triffoullis n'aiment pas les voleurs de poules, ils appellent les gendarmes", ça sonne pas pareil. Bien sûr, Mucchielli nous ressort un joli racisme social, il a bien précisé auparavant que le Vésinet était une ville beaucoup plus riche que Nanterre, ville d'où venait le convoi nuptial avant qu'il ne se transforme en convoi funéraire. Faire du bruit chez les riches, c'est plus bruyant. C'est pour ça qu'au Vésinet, la Brigade anti-criminalité c'est rien que des mauvais, nous précise not'sociologue, c'est plus une BAC, c'est une BAD, brigade anti-décibels. Dois-je suggérer à mes frères de Triffoullis de ne surtout pas partir en convoi martial (c'est un mariage non ?) vers Sainte-Marie Les deux Châteaux. Là-bas, ils ont une BAC, brigade anti-cul-terreux. Y'aura des morts !

Au final, Mucchielli suggère de laisser pisser, d'ailleurs ordre a déjà été donné aux forces de l'ordre : "Ne poursuivez plus ! Ecoutez Lady Gaga à fond dans le fourgon".

"la consigne générale serait de ne plus engager de course-poursuite avec des deux-roues en raison du danger d'accident puis d'émeute. "

Ca c'est du principe sociologique, il se généralise. On laissera se dérouler les hold-up dans le calme afin de ne pas empêcher la lutte contre la pauvreté, à Nanterre. Par contre, on tirera à vue si les habitants du Vésinet s'y mettent aussi. Quoique. Je me demande si cette dernière proposition ne fait pas un chouia dans "l'éthnicisation des problèmes". Mais je ne suis pas sociologue, je suis éboueur à Triffoullis, sans plaque.

Mort pour rien, ce jeune homme de Nanterre au Vésinet ? Pas sur, Laurent Mucchielli, sociologue avec plaque a pu écrire un billet sur le Monde.

Bon, c'est pas tout, mes poubelles m'attendent.

PS : not'bon sociopathe se prend une avoinée généralisée dans ses commentaires. J'adore !
PS2 : mince, l'avoinée est trop forte, il va se victimiser.

Zemmour-Breivik : J'ai LA preuve !

2011-07-31T21:09:00.006+02:00

Regardez, observez !

Observez bien ces deux photos de criminels, l'un par la plume, l'autre par l'engrais (oui je sais ça fait bizarre). Vous ne voyez rien ? Mais regardez bien ! Le signe de ralliement, leur croix gammée, leur martoetenclume, leur compasetequerre. Ils sont démasqués. Le coupable est :

Rouge à l'intérieur, vert à l'extérieur. Une secte terrible, aux tentacules innombrables (surtout pour un crocodile). Un seul mot d'ordre pour les ringards : "Allez chez Prada !".

Pour Eric Zemmour, par amitié et par respect, je veux bien me résoudre à l'Adidas.

Compte rendu du dîner des réacs à la Comète

2011-07-31T12:33:00.017+02:00

Ca avait pris des mois pour organiser ce simple diner ! Des pléiades d'échanges de mails, de commentaires, de coups de téléphone, de sms. Les plus réacs d'entre nous, les coriaces, s'obstinaient même à ne communiquer que par lettres manuscrites - calligraphiées quoi - sur papier bible. Le plus têtu imposa jusqu'à l'envoi par la poste de bristol d'invitation. Le lieu proposé récolta très vite tous les suffrages. D'ailleurs, rien que ce point aurait du me conduire à la méfiance : suffrage, vote, volonté générale, démocratie. Comment n'ai-je pas deviné le cauchemar qui s'annonçait ? Le lieu donc, la Comète. On présenterait ça comme un victoire sur le terrain de la Gauche. On camouflerait notre total manque d'imagination : Feignons de vaincre ce qui nous a déjà battu. Le menu ? Du cochon bien sûr. C'est des filles comme Carine ou Dx qui l'ont imposé (je ne citerai plus aucun autre nom dans ce billet, la peur et la honte, voyez-vous). Elles avaient bien précisé :"un cochon mâle et les rognons seraient servis avec !", dévoilant ainsi leur féminisme exacerbé jusqu'au cannibalisme. L'arrivé des convives, déjà, semblait chargée d'électricité. Trois grands blonds tirés sur quatre épingles firent leur apparition. Leurs tenues étaient, étaient, comment dire ? Trop ! Je me risquais à un léger

"mes amis, vous ne croyez pas que, je veux dire, enfin euh, c'est juste un dîner sans façons, sans manières, et là vos hauts-de-formes, vos chapeaux, vos queues de pies, c'est un peu ....et vos compagnes, là, doivent-elles vraiment rester nues ?"

Les trois ensemble me répondirent d'emblée et en me soufflant leurs havanes cubains dans la figure : "voyez-vous, pour nous, pfffff (bouffée de fumée dans ma tronche), pour nous donc, le style c'est très important". Le plus british dans le style ajouta bizarrement : "quant aux melons, nous ne l'acceptons que sur nos têtes".

Une sorte de plouc, seul donc sans émissaire, arriva ensuite. Il était habillé en agriculteur. On le devinait facilement car il avait sorti ses plus belles bretelles. Fort aimable, il salua tout le monde d'une grande tape dans l'épaule. Un curieux personnage vint ensuite. Il portait une blouse blanche avec une étiquette "Docteur Sturm. Clinique de la Forêt Noire. Votre santé est notre bataille". S'il n'était pas venu avec cet énorme bouclier de l'antiquité, je ne l'aurai pas identifié. D'autres encore. Un jeune homme assez beau. Une icône de bande dessinée. Une fille, une Juliette, croyant avoir trouvé son Roméo, immédiatement allait s'enquérir de l'identité de ce bel invité. Mon mal de tête déjà m'empêchait de lui chuchoter à l'oreille qu'elle ferait mieux de laisser tomber. Un amiral se pointait, sobre, vêtu d'un ciré sombre. Il salua les convives par un fort "j'annonce la tempête !". Et puis le silence se fit. Le patron venait d'arriver, le parrain, le grand pape, le DG quoi ! Mondanités, conversations de commodités, apéritif, nous commençons le repas. Je le sens mal, de plus en plus mal. Ca part en vrille alors que l'entrée n'est pas encore finie. Personne n'écoute personne, tout le monde dit la même la chose mais évidemment en mieux, pense-t-il, les premiers reproches fusent :

"Ne seriez-vous pas resté ce jeune gauchiste que vous étiez ?".
"Votre carte orange de la RATP fait de vous un complice de la dictature rose !". "Ah mais je ne suis jamais allé en vacances en Tunisie islamiste , moi, Monsieur !".
"Votre iphone, chère Madame, n'est qu'un pale téléphone festivus !".
"Ce repas sans bénédictions ? Mais c'est intolérable."
"Plutôt que de fumer ces Chesterfield, lisez ce Chesterton !"
"Plus de fromage avec vos rognons ? Vous diversifiez mal et trop"
"Nos Gang bang sont hautement culturels. Et les vôtres ?"
"Causeur n'est plus ce que c'était ! Il fut un temps où (snif) mais vous êtes bien trop jeune".

Ca partait en vrille grave. Il faisait de plus en plus chaud, ma tête était le périphérique un vendredi soir. Par ce prompt inconfort, nous en arrivions au porc mais alors que je n'avais même pas gouté aux rognons, l'autorité suprême allait mettre un terme à ces négociations préalables : elle se lève, tout le monde se tait et d'une voix venue d'outre-tombe, longuement entrainée à la lecture laborieuse de Chateaubriand, tonne :

Mais foutre Dieu (que mon irremplaçable ait pitié de moi) ! Songez-vous seulement à ce que Renaud Camus penserait de notre comportement !".

Cette sentence plongea tout le monde dans un trou normand. On se regarde en chiens de faïence pendant deux secondes. Ensuite ce fut les hostilités. Il y eut des poings, des griffes, des gifles, des bouteilles, des boulettes de pains, des morceaux de rognons et leur sauces. Tous y participèrent, seule la décence m'empêche de tous les citer. C'est un massacre. Curieusement, seul le dessert y échappera : une omelette norvégienne. Je crois même qu'on se traita de fasciste, sans rire. Je ne pensais plus qu'à une chose : demain, je suis en vacance et comme d'habitude ma première nuit sera troublée par un cauchemar.

Chomsky sur le retour

2011-07-30T23:39:00.002+02:00

Noam Chomsky est des hommes les plus passionnants et les plus libres qui soient. En terme de liberté, c'est à dire d'indépendance, rapporté à la France, il n'y a qu'Alain de Benoist qui supporte la comparaison. Bien sur, il y a plusieurs Chomsky dont celui des années 70, assimilé à un activiste de base, genre je réfléchis entre mes cours de fitness avec Jane Fonda. On n'est jamais totalement responsable de son image avec ces démocraties de propagande. Bien sur, il reste fondamentalement une sorte de juif chrétien américain, refusant d'admettre la nécessaire puissance impériale, l'incontournable logique d'affrontement post-guerre mondiale, l'immanence du gros capitalisme et de la guerre en direct sur CNN. Mais bon, c'est pas Karl Schmitt non plus. Enfin bref, Chomsky n'est pas mort et on peut lire son ressentiment actuel et je serais un peu d'accord avec lui.

http://www.noam-chomsky.fr/je-n-ai-jamais-rien-vu-de-tel/ (via la Chute)

Les mensonges ne me dérangent pas. C'est de les croire qui m'emmerde. C'est pour ça que j'aime bien Chomsky.

La Gauche olfactiste, l'oeuf et la poule.

2011-07-29T23:24:00.003+02:00

Le Docteur : Voyez-vous, c'est fâcheux, vos idées ont des conséquences néfastes. Nous devons les interdire. Bien évidemment, si, malgré cette interdiction, elles venaient à perdurer, c'est vous alors que nous devrons bannir. Nous en sommes vraiment désolé, cette situation est très inconfortable, je vous assure, mais comprenez que vos idées sentent mauvais et que vous même d'ailleurs ne semblez pas très propre. Les conséquences vous comprenez ? Les conséquences ! Norvège hier et demain ici même ! Soyez coopératif, je vous en conjure, pour l'amour de l'Humanité, le triomphe de la Fraternité. Faites un effort que diable ! Reniez vos idées avant qu'il ne soit trop tard, avant que le pire n'intervienne. Le pire, que dis-je, l'impensable ! Que la terre soit plate ou quelque chose comme ça ! Reniez, reniez et dénoncez ces idées funestes. Un très bon ami à moi, un collègue, vient justement d'ouvrir une clinique ….

Moi : Cher Docteur Homais, et si vous alliez vous faire foutre ?

Le Docteur : Ah, vous voyait bien, toujours ces idées, il faut en finir DE-FI-NI-TE-MENT avec elles et ….

Moi : [Bang !] Vous avez dit définitivement ? Quelle mauvaise idée.

C'est la dernière trouvaille de la gauche prolétarienne : les idées ont des conséquences ! Mon Dieu, c'est terrible, c'est affreux, c'est une malédiction ! La gauche prolétarienne, c'est des gens avec une culture de riches aux idées pauvres avec des conséquences médiocres. Leur prochaine trouvaille ne sera pas l'eau chaude. Croyez-moi. Et pour le fil à couper le beurre, soyez patients, très. Cette gauche là vient donc de découvrir un des moteurs de l'humanité : les idées. C'est le problème avec ces intellectuels pro-léthargie, ils ne veulent jamais soulever le capot. Le cambouis c'est bon pour les autres. Ce n'est même pas les idées en général, ni comme principe, ni comme concept, d'ailleurs qui leur posent un problème, c'est vos idées à vous, à moi, à ceux qui n'hésitent pas à démonter le carburateur pour constater les dégâts et prévenir que, vu l'état de la mécanique, la durite ne va tarder à péter. C'est des gens qui se promènent dans un jardin d'Eden et s'offusquent de « ces idées nauséabondes qui fleurissent partout » (lu quelque part ). Ils sont fragiles des narines, des bronches, tuberculeux des neurones. L'air s'épaissit, ils toussent. Ce n'est pas un hasard si des fleurs , rose, jasmin, œillet - sont souvent leurs blasons (ils n'ont pas d'armes) et qu'ils nous parlent de printemps alors que l'époque est aux tempêtes. Leurs idées à eux ne souffrent d'aucune conséquence fâcheuse, bien au contraire. Ils en vivent et certains plus que confortablement. Et si, par malheur, des impacts douteux venaient à être soupçonnés, ils répondraient immédiatement que nous n'avons rien compris, pas respecter la prescription, pas suivi le mode d'emploi, qu'il en faut plus, plus de socialisme, plus de libéralisme, plus de démocratie, plus d'ouverture, plus d'eau chaude, plus de beurre et plus de fil.

Que les idées aient des conséquences, fichtre, heureusement ! Mieux. Rien que l'idée que les idées aient des conséquences, c'est trop bien, c'est génial, c'est mortel et pas qu'en Norvège et pas qu'aujourd'hui ! Nous serions encore dans nos cavernes si ce n'était pas le cas, et vivre dans une caverne n'a rien de platonique, c'est même une très mauvaise idée. L'idée du silex, par exemple, a eu des conséquences brulantes sur l'Homo Sapiens. Un monde où les idées n'auraient jamais de conséquences, serait un monde étrange. L'Homo Sapiens aurait eu l'idée d'inventer internet, la voiture, le marxisme-léninisme primitif, les tautologies ou de marcher sur la Lune. Revenant de la chasse au mammouth, il aurait eu toutes les idées qu'il souhaite sans aucun risque, des idées sans conséquences. Il passerait la nuit dans sa caverne et demain, c'est une autre idée. Il pourrait, notre Homo Sapiens, avoir l'idée du violon et même, de pisser dedans. Un monde étrange.

Le plus drôle, dans le fil (à couper le beurre) de cette idée, est que cette gauche inconséquente est totalement marxiste. C'est à dire que son socle d'idées est que le monde fonctionne avec des rapports sociaux de production, une division du travail, un partage inégal de la valeur, des conflits de classes, tout un ensemble de choses très concrètes. Et si, toujours par malheur, un semblant d'idée venait à se pointer, elle serait rebaptisée, genre conscience de classe par exemple.

Bon d'accord, il faut nuancer. Certains de ces énergumènes savent depuis longtemps que les idées ont des effets. Pourtant, il n'en ont pas totalement tiré les conclusions logiques. Interrogez les ! Leurs idées à eux ont toujours de bonnes conséquences avec un résultat globalement positif. Les vôtres sont toujours mauvaises. Il se pourrait d'ailleurs que le problème viennent de vous. Ils sont très forts pour séparer les hommes de leurs idées : « je ne m'attaque pas à l'homme, je m'attaque à vos idées ». Sous-entendu, le cas du bonhomme est déjà réglé. Il faut seulement s'assurer qu'aucune mauvaise pensée ne trainerait par là. Une pensée. Ils adorent les fleurs mais pas celle-là. Et si vous vous risquez à suggérer quelques petits problèmes passés - goulag ? - ils vous répondent « mais tu te fais de ces idées, toi ! ».

Globalement nos modernoeud-noeuds viennent de redécouvrir que les idées ont des conséquences. Ils vont bientôt comprendre que ces conséquences elles-même génèrent de nouvelles idées qui de même engendrent des conséquences dont il faudra attendre d'autres idées, etc, etc. Vous voyez l'idée ? Bref, ils avaient la poule, ils découvrent l'oeuf. Et là, nos modernes qui n'adorent rien de plus que le débat d'idées, vont être gatés. C'est quelque part la revanche de Pareto sur Marx, à l'échelle française, de Durkheim sur Mélenchon, de Raymond Boudon sur Martine Aubry. Cette idée me plait à ravir. Par conséquent, j'en rigole.

L'âne de Buridan est remplacé par un renard social-démocrate, coincé dans un poulailler, il hésite : omelette ou poule au pôt, idée ou conséquence ? Il renifle, ici, là, ici, là ….. Le loup – dans l'Histoire, il y en a toujours un – qui arrive, fera moins de manières. Il se pourrait bien qu'il commence par ce stupide renard. Je ne lui en voudrai pas.

Avant, on disait des idiots qu'ils pensaient comme des pieds. Le moderne, cette gauche olfactiste, à force de chasser les idées nauséabondes, pense avec son nez. C'est tout pareil, ça a les même conséquences : des idées à sens unique. Un sixième de bons sens, pile poil.

Enfin, ce que j'en dis, hein, c'est juste une idée. A vous d'en tirer les conséquences.

L'issue sans calculs

2011-07-27T18:59:00.005+02:00

On en sait un peu plus, maintenant, sur le parcours de ce norvégien qui a franchi un pas tragique et définitif vers l'abime, entrainant avec lui des dizaines de jeunes enfants, pendant leur cours de programmation politique. Ils étaient aussi innocents face à ce crime qu'ils étaient désarmés face à leurs éducateurs. Ce monde moderne est malin, il camoufle ses camps de rééducation : pas de gardes, pas de barbelés. C'est du care : on prend soin que vos enfants ne se blessent pas en construisant une cabane dans les arbres. Ils n'en construisent pas c'est tout. On les forme à d'autres disciplines. Bien sûr qu'en cas, inimaginable évidemment, de tueur en série, ils se retrouvent incapables de courir, de zigzaguer, de se camoufler, de jouer aux cow-boys et aux indiens mais pour de vrai cette fois. Le tueur - il est aussi ça - a pu opérer pendant deux heures. Un militaire aguerri vous le dira : même avec une arme feu, le stress, la folie encore plus, rendent difficile d'attendre une cible mobile, c'est à dire vivante. Au sens le plus instinctif. La Norvège va débattre de ses policiers sans armes à feu. Un beau sujet de questionnement pour les jeunes socio-démocrates dans leurs prochains camps. Heureusement, les éducateurs connaissent les réponses.

On en sait un plus, maintenant, sur cet homme dont le fond devra être creuser dans son enfance, le rapport au père - qui n'y est pour rien d'après lui - et à la mère. J'ai lu que dans ses écrits, il détaille longuement l'herpes génital de sa mère. Non, il n'y a pas d'inceste, il y a une mère tellement ouverte avec son fils que les conséquences de sa vie libérée pouvaient et devaient être partagées avec son fils. C'est le dialogue, n'est-ce pas.... L'herpes intellectuel transmis par la mère, un sida mental du Nord. Il était fou alors ?

Ca dépend. De quelle folie me parlez vous ? Celle qui parfois tue quelque uns mais qui n'assassinera jamais personne. Celle-là on en rit et on lui met des entonnoirs sur la tête. On moque la nature de ses anomalies. Ou alors l'autre, que l'on va qualifier de folie criminelle en attendant que des historiens, des critiques, des gens sérieux - ils sont rares - arrivent à expliquer et à nous faire comprendre que l'Histoire, c'est beaucoup de morts tués par des sur-vivants. Ce norvégien n'est ni fou, ni dérangé. Evitons ce genre de commodités. Il était totalement désespéré. Son premier crime est là, d'avoir abandonné toute espérance, de quitter le monde de l'âme pour rentrer dans celui du calcul. Des gars comme lui, il y en a plein et pas seulement dans les cimetières. Certains, ceux qui ont le plus réussi, ont même des rues baptisées de leur nom.

Son opération était planifiée, comptabilisée, organisée. Je fais le paris que la police trouvera des power point et microsoft project sur son ordinateur. Le militant - il l'est aussi - a agit conformément au terrain politique : consultant et chef de projet mais même grimé, ce monde de carnaval est toujours le même. Certains croient seulement que ces masques sont leurs vrais visages. Quelle tristesse d'enterrer ces enfants avec leurs masques mortuaires. La police trouvera aussi des feuilles Excel. Calcul je vous dis ! Mais Action Directe, les Soviets, eux aussi avaient un budget.

On reconnait la nature de l'Histoire aux éclaireurs qui la précède. Ils s'appellent Messie, Soviet, SA, khmer, gourou. Cette avant-garde annonce des choses plutôt terribles. Je me fiche du juste comme du faux, je cherche le vrai, ce que le rouleau compresseur de l'Histoire va aplatir. J'ai écrit ici et là que les pays du nord de l'Europe seront les premiers à craquer dans cette espèce de guerre civile qui ne ressemblera à rien de ce que nous avons connu et à sombrer dans une sorte de totalitarisme encore inconcevable, enfin, un truc comme un immense mur vous barrant le passage. Et ce mur est mou. A vous de concevoir l'obstacle.

Il y a une issue pour la Norvège et partant d'elle, pour la civilisation européenne. Le Premier Ministre norvégien a déclaré que face à ce drame, il opposerait "plus de démocratie, plus d'ouverture". On peut rigoler, j'en conviens. L'ouverture, je vois très bien, trop bien, ce que c'est. C'est justement le mobile de l'homme, de son crime comme de son action politique. C'est la question. La démocratie peut être la réponse dans la mesure où ce pays serait encore capable d'avoir un vrai débat avant un référendum. Honnêtement, j'en doute. Mais ne désespérons pas, pas de calculs. .... Un simple référendum posant la question de continuer ou non l'immigration en Norvège, pays et culture aussi adaptés à la diversité qu'un esquimau pour le Sahara, contrairement à la France dans une certaine limite bien sûr.

Certains diront que ce référendum dont je ne doute pas de l'issue - l'espérance toujours - donnerait raison à l'assassin. C'est juste. C'est même très pertinent. Mais je préfère lui donner raison à lui et à lui seul, plutôt qu'à tous ceux qui lui succéderont, en Norvège, en Suède, en Hollande .......

Tout le monde a des choses non négociables. Faut simplement être le plus fort ou le plus vicieux.

Je sais bien que tout ça est fichtrement décousu ou naïf. N'importe ! Je ne calcule pas, vous dis-je !

RIP : H. Potter, 13 ans de combat réactionnaire

2011-07-26T19:10:00.006+02:00

Ce n'est pas sans une certaine émotion que j'ai vu, en famille, le dernière film de la saga Harry Potter. Quelle épopée ! Mais aussi quelle tristesse d'avoir à quitter ce héros - même virtuel - qui ne m'a jamais déçu.

Et bien non, je ne déconne pas !

Sur le plan littéraire il y a mieux mais il y a surtout vraiment pire. Sur le plan de l'imaginaire il y a des idées. Mais sur le plan des valeurs et de l'exemplarité, je m'affirme potteriste car Harry Potter (et touts ses amis) est le meilleur réactionnaire qui nous a été donné en modèle depuis longtemps (la mort de John Wayne, c'est dire). N'en déplaise à Hollywood.

Fidèle en amitiés, hésitant dans ses premières amours, respectant ses maîtres, conscient de son héritage familial, défendant son école (au risque de sa vie !), hétérosexuel, curieux, n'abandonnant jamais son kampf contre VoldeMort (ancien social-démocrate reconverti dans le trostkisme) abusant des abracadabra marxistes et des perlimpimpins néo-libéraux.

Et tellement d'autres qualités humaines qui font la fierté et la mission des vrais réac, voilà Harry Potter !

Certes, nous devons déplorer dans ce dernier épisode, la destruction de l'école de Poudlard. Elle sera reconstruite, elle le mérite. Même Alain Finkelkraut aimerait y enseigner, peu importe la matière, une quelconque magie yiddish fera l'affaire. Certes, en arrière-plan, lors de séquences assez secondaires face à l'intrigue, nous avons vu émerger de nouveaux élèves issus de la diversité. Il faut savoir plier comme un roseau face au chêne de la Doxa. La Halde aurait-elle fait pression pour l'ouverture d'un option magie noire à Poudlard ? Il n'en reste pas moins vrai que, comme l'aurait dit Albus DumbleDore, sorte de De Gaulle de cet autre univers fantasmagorique : "nous sommes quand même une civilisation de sorciers blancs et chrétiens". Chrétien ? Harry Potter ? Bien sûr, d'ailleurs lors du dernier épisode il triomphe d'un serpent et il ressuscite ! Lazare Potter !

Reste sa qualité essentielle. Il sait, notre HH (héroïque Harry), qu'il ne doit pas abuser des formules magiques sur les moldus (les électeurs dans notre monde abstrait). Les discours sont dangereux, la bonne parole est rare. Il est totalement anti-marxiste, je vous l'affirme.

Adieu Harry ! Honneur et Fidélité plus Avra cadavra sur tous les marxistes-léninistes et les autres aussi.

Elisabeth Lévy n'a pas tué de norvégiens (Joffrin)

2011-07-25T22:16:00.005+02:00

Blitzkrieg ! Ca y est. C'est par un mouvement concerté regroupant - comme d'habitude - Joffrin du nouvel J'observe partout, France Terre d'Asile (d'aliénés ?), Libération, le Monde et pratiquement tous les journaux de la presse officielle (les French-Pravdas), Rue 89 inclue, que l'offensive finale contre le site fdesouche a commencé. Nous n'aurons pas à attendre longtemps avant la question au gouvernement d'un député socialiste, vous verrez.

Pain béni pour ces maraudeurs ? La tuerie d'Oslo. Nous avons dépassé tous les stades de l'amalgame, nous sommes maintenant dans le raisonnement à une balle dans la nuque. Tu lis fdesouche, tu as tué des norvégiens ! Au fait, à qui profite le crime ?

Bien sûr que fdesouche est dans la ligne de mire de toute la classe médiatico-politique, Sarkozy main dans la main avec Joffrin, sera le premier bénéficiaire de ce meurtre. Fdesouche a le chic de distribuer de grands coups de pieds au cul avec ses bottes souveraines de la réalité.

Fdesouche est un site d'information comme les autres, ni plus juste, ni plus faux que les autres. Il est seulement beaucoup plus sincère. J'admire la pure démarche militante de toute cette équipe que je ne connais pas. Sûrement des jeunes, pas des jeunes cons, des jeunes fous ! Il en faut. De même qu'on ne sort de l'ambiguïté qu'à ses propres dépends, de même on ne censure que ceux qui dérangent par la vérité qu'ils révèlent. On n'a jamais censuré un menteur ! Libération censuré, Joffrin censuré ? Les poules avec des dents censurées !

Rendez-vous compte que ce blog lu par des millions de personnes en France est qualifié "d'école de la haine" par Joffrin. Il y a effectivement une grave crise scolaire en France. C'est un professeur de l'université de la censure qui le dit !

Avant les Kappo avaient un pistolet. Aujourd'hui, ils ont un IPad pour écrire dans des journaux subventionnés par mes impôts. Pourtant, les mots n'ont jamais tué personne. Il faut être idiot ou naïf pour le croire. Quoique. En lisant Joffrin, j'ai comme des envies de meurtres. Mais je ne suis pas norvégien, fort heureusement.

Alors "que faire" nous disait ce vieux salaud de Lénine, grand-père spirituel de Joffrin ? Ma foi, je mettrais quelques billets de coté pour soutenir fdesouche qui va en avoir grand besoin. De toutes façons, il y a bien longtemps que je n'achète plus Le NouvelObs. Je le vole !

PS : Joffrin précise dans son torchon: "Non, Guéant, Sarkozy, Ménard ou Zemmour ne sont pour rien dans les événements d’Oslo. Elisabeth Lévy non plus." J'adore le Elisabeth Lévy non plus. Il en a visiblement une trouille bleue de cette nana qui devrait réagir méchamment.

L'adieu au Grand Menu Bourgeois.

2011-07-25T08:00:00.013+02:00

Il y a un peu moins d’une main de décennies, assis à l'arrière de l'auto de mes parents, je passais souvent devant ce grand restaurant. C'était une belle demeure, genre manoir du 1-9, haussmannien décentralisé, agrémentée d’un parc qu'on imaginait vaste, les cimes de ses sapins dépassaient les hautes cheminées. Le dimanche midi, ordonnées sur son parking de graviers blancs, on y observait des Citroên DS, des grosses Simca, des Mercedes et même de belles américaines. En été, il y avait toujours plus de grosses teutonnes. Des touristes allemands passaient par les Alpes pour se rendre sur la Riviera. Il y avait aussi cette rumeur sur le propriétaire. Lui-même était estampillé "résistant" mais son frère, disparu depuis la Libération, était marqué "collabo" et comme ils étaient jumeaux, la rumeur disait que ..... Nous ne sommes pas très loin d'Uriage, petit Vichy alpin dans tous les sens des t(h)ermes. Ce restaurant existait depuis longtemps, d'avant la guerre, la vraie, celle de 14. Le manoir était impressionnant. Enfant, je pensais que ce «château» tiendrait correctement son rôle dans un film comme "Angélique, Marquise des Anges" ou "Fantomas". Sur le plan historique c'était absurde mais sur le plan cinématographique ça collait avec mon imaginaire. Mylène Demongeot y dinait amicalement avec Jean Marais et Michelle Mercier. Il me semble d’'ailleurs que Charles Aznavour y déjeune, en vrai, dans "Ne tirez pas sur le pianiste".

Je me disais aussi qu'avec ces nombreux étages et toutes ces fenêtres, ils auraient pu "faire hôtel". A chacun de nos passages j'en parlais à mon père qui répondait en ricanant que "depuis plusieurs années ils n'en n'ont plus le droit". Alors ma mère s'arrangeait pour parler d'autre chose et pinçait la main de son mari collée au levier de vitesses, prête à rétrograder car la petit quatre-chevaux peinait toujours sur cette longue côte. Et c'est toujours dans ce virage intérieur, en pente, alors qu'on perdait de vue le manoir et son parc, que mon père réalisait son petit exploit dominical, c'est à dire simultanément, rétrograder en première, regarder ma mère à sa droite, en tournant le volant vers sa gauche, me lancer au passage un rapide sourire en clin d'oeil via le rétroviseur, relancer la petite quatre-chevaux à la sortie du virage, s'assurer qu'une de mes soeurs - toujours la même mais la plus douce - n'allait pas encore vomir, tout en exclamant un "ooooohhh" mêlant du rire et de la fausse indignation. Ceux qui n'ont jamais rétrogradé une quatre-chevaux en première vitesse sur une côte des alentours de Grenoble comprendront difficilement mais à cette époque, une père de famille de la classe moyenne du bas pouvait se payer pour pas grand chose un peu d'héroïsme auprès de son seul garçon. Cette magie s'est éteinte quand, dans le même virage, en pleine nuit avec neige et verglas, je regardais filer le rallye de Monte-Carlo. Eux ne rétrogradaient même pas.

C'était un grand restaurant donc. Je ne me souviens plus de son nom, seulement de la large pancarte écrite en lettres versaillaises, cette typographie qu'on ne voit plus que dans le générique des films de Sacha Guitry. Des belles boucles, des déliés propres. J'appelle cette typo "la Versaillaise". C'est comme ça. La pancarte nous informait.

Notre Grand Menu Bourgeois est à 100 francs. Le parking est ombragé.

Le même soin était apporté à l’ombrage qu’au menu. Mais le prix ! Ombrage et Plumage ? Dix mille francs de l’ancien ancien temps ! Pour moi il était totalement exorbitant, pour mon père toujours inaccessible mais pour ma mère franchement regrettable. Car je l'ai toujours soupçonnée d'avoir eu l'ambition cachée mais féroce, de déjeuner un dimanche en famille dans ce grand restaurant. Eut-elle à choisir à cette époque, entre des bulletins de notes excellents pour tous ces enfants du primaire jusqu'au bac, et une table dominicale une fois dans sa vie, même pour un banal steak-frites avalé près de la porte des chiottes, j'en suis convaincu, elle n'aurait pas hésité une seule seconde ! Ne rigolez pas. Il faut être un gros con de bourgeois pour se moquer du fantasme caché des petits. Nous, mes sœurs et moi, mon père aussi un peu sans doute, y avons échappé à ce Grand Menu Bourgeois, en famille, un dimanche. Fort heureusement. Avec le temps qui donne ce recul nécessaire pour compenser la myopie du présent, j’imagine l'enfer auquel nous avons échappé. Ma mère nous aurait habillés comme des petits singes, scruté le moindre de nos gestes déplacés. Vissés à nos chaises, interdiction de bouger. Grand Menu Bourgeois mais pigmenté d'une sauce à la grimace et baignant dans un beurre de fausse convenance. L'humiliation arriverait en fin de repas, en remontant à cinq dans la ridicule petite quatre-chevaux, devant les convives à Mercedes, DS et Jaguar. Leurs digestifs, c'est nous. Non je ne regrette pas du tout de ne jamais avoir déjeuné de ce Grand Menu Bourgeois.

Enfin si, je le regrette. Il y quelques années, conduisant ma grosse Mercedes 280S - moteur V6 à essence et boite automatique - mon père et ma mère assis confortablement à l'arrière, nous n'étions pas loin de ce grand restaurant. Il revint à ma mémoire, en flash. Aussi je proposais avec enthousiasme et en regardant ma mère dans le rétroviseur, d'aller plutôt déjeuner là. J'avais toutes les cartes de crédit nécessaires et la voiture indiscutable : Grand Menu et Grand Crus, Bourgeois pour toute la famille ! Je me régalais d'avance.

"Ooh mais c'est trop tard, il est fermé depuis longtemps". Ma mère le dit sans rire et avec un léger ton d'indignation. Il y a des trop tard qui sonnent comme des sentences capitales dans les oreilles d'un fils. Fort heureusement, elle me consolait en ajoutant : "et puis tu sais, il paraît que ce n'était pas si bon que ça. On va sur la route de Chamrousse, le menu ouvrier est très bien, paraît-il». S’indignait-elle que je tente de la priver de son menu ouvrier ?

Nous eûmes droit ainsi au menu ouvrier à 15 euros - vin et café compris, buffet dessert à volonté - finalement pas si loin, en nominal, des 100 francs du monde d’avant. La cuisine était roborative donc excellente. Le service sans manières donc efficace et poli. La grande pancarte écrite en lettre capitale et grossière - typographie éponyme - se voyait de loin. Pas de belles boucles, pas de déliés.

MENU OUVRIER - 15€.

C’est tout et je n’y prenais pas ombrage. Une clientèle faite de tout, jeunes, vieux, familles, couples, français, touristes. Pas d’ouvriers, de vrais, parce que 15 euros c’est déjà un menu de baptême. De la terrasse, la vue était magnifique sur tout le Grésivaudan, le Vercors et la Chartreuse. La forêt de sapin, proche, embaumait l’air de son odeur de résine mélangée à celle des tapis de mousses humides.

Ce fut une sacrée belle journée.

Finalement, au milieu des Renault Scénic et des Fiat Punto, seule ma grosse Mercedes semblait faire un peu désordre sur ce parking goudronné. Il n’y a plus de Grands Menus Bourgeois. Ils ont disparus. La mode est aux menus ouvriers car ils disparaissent eux-aussi. Je n’ai plus ma Mercedes.

Adieu Grand Menu Bourgeois.

CSP ou la loghorrée de l'amalgame norvégien

2011-07-23T23:19:00.005+02:00

Il fallait un et ce fut lui et personne d'autre. De toutes façons, personne d'autre que lui ne pouvait, aussi vite et avec autant de mots inutiles, aussi automatiquement, mécaniquement, un réflexe, une seconde nature faire l'amalgame entre la réacosphère et le criminel norvégien.

Lui, c'est CSP.

Vous écoutez Zemmour, vous lisez Rioufol, vous ne voterez pas Hollande, vous critiquez le multiculturalisme, vous l'assimilez à la mondialisation hyper-capitaliste ? Et bien vous êtes vous aussi un norvégien mais pas à la mode Joly, à la mode moche, genre celle qui tue plus de 90 personnes.

CSP ne nous laisse pas le choix. Vous êtes de la réacosphère ? Vous êtes lâche si vous ne mettez pas de bombe, vous êtes un assassin si vous en posez une. Chouette non ?

Nous sommes tous des Van der Lubbe. On est baisé de toutes façons.

Le Monde se convertit au souchisme

2011-07-23T13:46:00.005+02:00

Blond aux yeux bleus, chrétien et par dessus tout "norvégien de souche" comme le précise Le Monde à propos du taré norvégien qui aurait massacré environ 90 personnes sans se faire lui-même exploser la gueule. On notera d'abord, c'est un détail, la performance de cet homme seul comparativement aux islamistes traditionnels. 90 pour 1 ! Surtout, on soulignera - du bain béni ! - que le Monde n'hésite pas, bien au contraire, à souligner les caractéristiques éthnico-religieuse du criminel. Je ne me souviens pas avoir lu, à propos d'un terroriste islamiste, l'expression "arabe de souche" mais que voulez vous, l'Europe devient populiste.

A la place des écolo français je me méfierai. Eva Joly s'est récemment revendiquée norvégienne....

Gloire à l'étrier et à son inventeur

2011-07-21T19:25:00.003+02:00

Le problème avec le plafond de la connerie est qu'il n'est pas fixé définitivement. Il y a toujours un crétin pour l'exploser. C'est souvent les mêmes. La dernière fois c'était il y a très peu de temps avec un certain inqualifiable, affirmant que ce jour de 732 à Poitiers fut sûrement "le plus funeste pour l'humanité" (sic !). Faut voir comme cet abruti en veut à ce fameux plafond. Il en profite pour attribuer des génocides à l'Église. Une croix, gammée ou pas c'est un détail, n'aura jamais la vertu du marteau et de l'enclume chez ce mossieur pétri de certitude et de haine de soi.

C'est donc le moment de rendre hommage à l'inventeur de l'étrier. Beaucoup historiens estiment que l'étrier fut un facteur déterminant dans notre victoire en 732. Un cavalier avec armure ne tient pas longtemps sur son canasson sans de bons étriers. Et là, munis de cette invention géniale, nos cavaliers purent tailler en pièce le Sarrasin, le Maure, l'Arabe, bref l'ennemi du moment.

Derrière Charles Martel il y a Charlemagne, son petit-fils. Martel sût qu'il ne devait pas profiter de sa victoire pour se faire élire roi. Il eut la patience d'attendre et placer ses fils dont Pépin le Bref.

Et c'est pour ça que nous avons les plus belles cathédrales au monde et que des crétins comme celui-ci peuvent les visiter. Ces cathédrales sont tellement hautes qu'il ne pourra pas exploser le plafond (quoique ?). Na !

Tradition et modernité du boudin norvégien

2011-07-15T17:41:00.003+02:00

La Norvège a deux grandes traditions : les Vikings et l'omelette. Nous, nous avons Eva Joly qui veut supprimer le 14 juillet pour le remplacer par un défilé citoyen. Foutre bleu ! C'est quoi un défilé citoyen ? Ben c'est un défilé de citoyens exemplaires par leur courage, par exemple. Afin que ce défilé ne sombre pas dans le grand n'importe quoi, nos citoyens marcheraient aux pas avec de la musique entrainante et rythmée. Des paroles simples, pour tout le monde, genre "tiens voilà du boudin pour les alsaciens, les suisses, les norvégiens.....". Et puis, par groupe, ils seraient habillés de la même façon. Il y aurait des responsables pour chacun, des encadrants, des sortes d'éducateurs, d'instructeurs. Pour que ces groupes sachent se défendre contre les hordes phassistes, ils seraient même armés. Et puis, pour ne pas trop s'ennuyer, il y aurait des avions dans le ciel et même une sorte de patrouille aérienne qui ferait des cabrioles avec leurs avions. Je crois que voilà une bien bonne idée à creuser. Tentons le coup ! On ne fait pas de jolie omelette sans se crever les yeux !

Eva Joly avant

La mouche du Coche(t)

2011-07-14T21:37:00.000+02:00

Je pense qu'il a raison....

http://www.lemonde.fr/idees/article/2011/07/13/dernieres-vacances-avant-la-recession_1548290_3232.html

Le Panzer Merkel est irréprochable

2011-07-10T23:00:00.000+02:00

L'Arabie Saoudite s'apprête à passer commande de 200 chars d'assaut Leopard 2A7+ à l'Allemagne d'Angela Merkel.

Les grands contrats d'armements entre États sont une constante dans l'époque moderne. Ils font partie de la géopolitique, de la diplomatie, de la souveraineté des nations. L'important, au final, est que ces armements lourds ne servent pas, qu'ils se limitent à un rôle de force de dissuasion. En tout cas, les 50 dernières années ont fonctionné, en partie, selon ce principe d'équilibre des déséquilibrés. On pourra y préférer - pour sa ration de moraline d'autosuffisance - des commerces plus légers, de fusils, machettes et autres, petites artilleries. L'histoire récente montre pourtant que ces petits contrats, parfaitement adaptés aux guerres ethniques, religieuses, tribales, se révèlent finalement bien plus meurtriers. Les grandes multinationales qui agissent en Afrique l'ont parfaitement compris. Verdun, Stalingrad, c'était dans le Monde d'avant.

Normalement, c'est à dire conformément à la géopolitique de ces dernières décennies, à défaut de se tourner vers les USA, l'Arabie Saoudite aurait du s'approvisionner auprès de la France, celle de Pompidou, de Giscard, de Mitterrand et de Chirac réunis. Ce ne sera pas le cas. Pourquoi ? Tout d'abord les Saoudiens ont pris conscience de l'affaissement - tout est encore relativement trop lent pour parler d'effondrement - des USA. Quand à la France, ils sont conscients que l'élection de Nicolas Sarkozy en 2007 n'a été ni plus ni moins que la victoire du parti américaniste. Alors l'Allemagne off course.

Matériel sérieux, neutralité politique, aucune prétention à l'universalisme à l'exception des normes de qualités industrielles. Le Made in Germany plaît, de Pékin à Ryad. La Mercedes est une valeur plus sûre que les droits de l'Homme. Démocratie vaut bien une BMW !

Ce contrat d'armement va peser bien plus que les tonnes d'acier qui le matérialisent. L'Arabie Saoudite s'arme face à l'Iran. Obnubilés par l'Islam, nous en oublions que les Iraniens sont des Perses et les Saoudiens des Arabes. Le même prisme, à l'envers, nous rendrait incompréhensible la bataille de Verdun : des Chrétiens des deux cotés !?

Jusqu'à présent, l'effroi de la seconde guerre mondiale excluait l'Allemagne - ce pays le plus doué pour la modernité industrielle - qui n'a pu ainsi développer une industrie aéronautique seule, ni d'armement avec grands contrats d'exportation. Ce n'est plus le cas, ce ne sera plus cas. Notons au passage, l'incroyable paradoxe. Les Saoudiens achètent des armes allemandes pour se protéger de l'Iran bientôt nucléaire. Lequel Iran aura construit sa bombe à l'aide de centrifugeuses fabriquées par Siemens. Made in Germany über alles ! Ne doutons pas qu'Israël saura rappeler aux Allemands comme une sorte de devoir moral vis à vis d'eux. Sauf que cette fois, cela sera parfaitement déplacé. Que pourra-t-on reprocher à la nouvelle Allemagne, nouvelle Suisse industrielle ? Le Monde d'avant, encore une fois, n'a plus cours, comme les anciennes monnaies des Nations d'avant l'euro.

L'Europe va retrouver ses bons vieux antagonismes qui l'ont toujours conduits dans l'Histoire, parfois dans le gouffre certes, parfois dans la grandeur. Et demain ? Dans son magnifique essai, La révolte des masses, le philosophe espagnol Ortega y Gasset définit l'Europe comme un ensemble de diversités d'intellects dont la dynamique propre empêchait qu'aucune idée absolue portée par un pays, ne prenne définitivement l'ascendant sur toutes les autres. Immédiatement, une autre idée, une contre-idée plutôt, portée par une autre Nation s'y opposait. Cette dialectique de civilisation, quand elle arrivait à certain niveau de contradiction insurmontable, provoquait des guerres. Et demain ? Ces guerres intra-européennes seront impossibles : pas assez de soldats, trop de confort acquis. Il faudra trouver autre chose mais il est certain que pour les français, le soleil va à nouveau se lever à l'Est, du coté de la ligne bleue des Vosges. A l'Ouest plus rien de nouveau.

Mourir d'une balle française , dans le dos

2011-07-06T19:19:00.007+02:00

Dans l'histoire des Peuples, des Pays et des Nations, il est des moments d'infamie, de déshonneur et de forfaiture. Ces temps sont des époques où les nabots jouent aux Rois, où les plus petits figurants se déclament Empereurs, les petites ambitions se maquillent en grands desseins, les plus obscurs calculs se travestissent en vision magistrale. Les speakerines discourent comme des orateurs. C'est des époques de masques, de trucages, des temps de rabougris, de pleutres. Des temps de honte, des temps invivables. C'est notre temps, à nous, français.

Nous devrions nous réjouir de la libération des deux journalistes de France Télévision, otages des Talibans pendant plus de 500 jours que je veux bien croire longs et pénibles. Certains, tous en fait, s'en réjouissent. Moi, c'est le plus grand sentiment de honte qui m'envahit, c'est la plus grande des lâchetés qui m'embrasse.

La libération de ces otages n'a pu être obtenue que par le paiement d'une rançon dont la rumeur nous dit qu'elle est considérable. Plusieurs dizaines de millions d'euros. Le montant exact sera un secret d'Etat. Disons plutôt qu'il n'est en fait qu'un secret de famille en pleine décadence. On cache la vérole du beau-père, on camoufle la syphilis de l'ainée. Avec cet argent, les Talibans s'achèteront des armes. Fidèles, eux, à leur combat, ils tueront avec ces armes des soldats français - ou d'autres - conformément aux vraies lois de la Guerre dont la noblesse apparaît tellement criante maintenant rapportée à nos combines et à nos audimats.

L'Histoire est tragique, elle est donc terriblement logique. Le prochain soldat français qui tombera en Afghanistan sera tué d'une balle dans le dos. Cette balle sera française parce que c'est nous, citoyens de ce pays qui l'auront payée. Nous en serons les acheteurs, le Gouvernement de la République, le trésorier. Curieusement, dans cette entreprise de trahison, le comptable, de fait et en droit, en est aussi le Président.

C'est bientôt le 14 juillet. Je croiserais, peut-être, dans les rues de Paris, des soldats de nos armées. Je ne les regarderais pas dans les yeux. Qu'ils sachent que ce mépris n'est pas pour eux mais pour nous, nous tous.

Je hais cette époque qui fait de moi un nain.

Ce texte appartient à tous ceux qui s'y reconnaîtront.

Lettre du Président de la République à Madame X

2011-07-05T23:58:00.002+02:00

[NS: Brouillon à finir avant le 13/7 !!! ASAP !!!]

Lettre à Madame Marie X, mère du caporal Pierre Y, mort en Afghanistan le 14 juillet 2011.
[NS : ne pas oublier la légion d'honneur à titre posthume. Ils adorent ça !]

Madame,

C'est avec une infinie tristesse que je viens d'apprendre la mort, au combat, de votre fils Pierre, aujourd'hui, le 14 juillet, jour de notre fête nationale. Ses camarades et ses supérieurs m'ont confirmé que Pierre s'est battu jusqu'à son dernier souffle. Son courage et sa détermination resteront, à jamais, un exemple pour l'ensemble de nos forces armées et même, bien au delà, pour toute la Nation.

Le sort des armes est funeste et cruel. Nos soldats valeureux le savent et malgré tout, ils restent ancrés dans l'Honneur et la Fidélité [NS: demander à Guéant si ça fait pas trop nazi]. Ainsi, votre fils Pierre n'a pas reculé, n'a pas cédé alors que les terroristes parfaitement équipés d'armes modernes et neuves [NS : dire à JUPPE de démentir sur la rançon versée pour les journalistes] l'encerclaient.

[NS : demander à GUAINO de finir. Qu'il case Guy Mocquet !].

Soyez assurée, Madame, [NS : mettre le baratin habituel de bla bla bla]

[NS : bloquer le week-end pour NY avec Carla - pas le Sofitel ! ]
[ NS : relire la Princesse du Glaive]

_____________________________________

Pour les crétins qui ne comprendraient pas (les services de l'Élysée liront sûrement ce billet) et pour d'autres enfin qui ne feront pas forcément le lien, je veux simplement expliquer qu'avec l'argent versée pour la rançon des journalistes de France 2, les talibans achèteront des armes et avec ces armes tueront nos soldats. Savez-vous combien de nos soldats sont tombés là-bas ?

Maintenant, vous pouvez vomir ou tirer la chasse. Je suis très libéral.

Le coup de Banon de Jarnac : Loana de gauche

2011-07-05T19:50:00.005+02:00

Oh putain qu'ils commencent sérieusement à me les brouter les socialo, ce gros ramassis de bourgeois boursouflés, imbus et imbuvables. DSK étant innocenté - ben si - victime d'une machination raciste - les gros blancs juifs ont du pognon à cracher - voilà Tristane Banon, cette romancière à deux balles, en manque de reconnaissance victimaire, de célébrité violentée, de narcissisme maso, ne supportant pas de voir "DSK diner avec des amis" (aurait-elle préféré le voir partouzer, Tristane et elle zieute ! (*) ). Elle veux porter plainte peut être ben que si, peut être ben que non. Tempête dans une culotte ! Misérable Loana de gauche. Et bien vas-y cocotte, porte plainte et qu'on n'en parle plus ! Petite bourgeoise de pacotille alors que des femmes, des vraies, doivent subir pis que prendre, qui un mari alcoolo, qui un petit chef à domicile, la forçant tous les soirs, n'ayant que son dégout pour l'aider à vivre. Un destin d'Emma, voilà ce qu'il faut à cette triste Tristane. Et un bon coup de pied au cul aussi.

Les bonnes soupes sont toujours au menu, dès lors c'est maintenant Hollande qui se retrouve sur le banc accusatoire : Il savait. Il savait quoi ? La chasse au mec est lancé, me voilà presque solidaire de François Hollande. Comme quoi, le déclin touche tout le monde.

(*) quel calembour violent, c'est du Wagner vous dis-je.

Le manifeste des 750 000 salopes

2011-07-04T19:22:00.010+02:00

Mais dans quel pays vivons nous ? Hein, je vous le demande ? Clémentine Autain etAudrey Pulvar nous le disent : dans un pays où une proportion énorme de femmes sont violées. Et alors ! En effet, 75 000 viols et agressions sexuelles par an. Voilà le premier chiffre que nos deux commères (féminisation de compères) nous donnent. 1 femme violée sur 10 seulement porterait plainte. Deuxième chiffre donné par nos féministes. Soit. Soit une règle de trois conduit à déduire que 750 000 femmes sont violées ou agressées sexuellement, chaque année dans ce pays.

750 000 ? Ca fait quoi ? C'est bien plus que toute la population de la Creuse. Mais encore, combien de maris, d'amants, de petits copains, de pères, de frères, de collègues, de chefs, d'amis, d'équipiers, de voisins, de bouchers-charcutiers, de gynécologues connaissant une de ces femmes et qui eux aussi sont bouleversés non par "ces violences faîtes aux femmes" mais par ce crime sur CETTE femme !

Ce chiffre est énorme. A moins que Autain et Pulvar aient confondu la France avec le Nigéria. Mais comme je ne suis ni gynécologue, ni boucher-charcutier dans ce pays, et bien tant pis.

On rappellera que Autain et Pulvar seront directement responsables d'affaires aussi tragiques (pour tout le monde) que celle de Loic Secher.

http://www.lemonde.fr/idees/article/2011/07/04/non-au-proces-du-feminisme_1544480_3232.html

El Senorito satisfait ? Olè !

2011-07-04T00:03:00.004+02:00

La dernière mouture de la NRH (Nouvelle Revue d'Histoire) continue un peu sur la lancée de son dernier numéro spécial consacré aux opérations de police lancées en Vendée, Bretagne et autres provinces nauséabondes, vers les années 1790 et des brouettes (remplies de têtes). Le numéro de juillet-août est consacré au début des révolutions : comment naissent-elles ?

Ne vous attendez pas à trouver les clefs du succès - la revue est trop courte - mais un aimable survol avec quelques traces intéressantes. En particulier, un (trop court) article sur Ortega y Gasset, sorte de De Maîstre espagnol ou de Burke catalan mais sur le tard (1833-1955). J'avais déjà lu et entendu deux trois choses sur cet espagnol, notamment à propos de son livre "l'homme des masses", grande classico de la littérature philosophique et historique intelligente, du même niveau que l'opium des intellectuels de Aron. Je ne prends pas cet exemple au hasard, puisque l'article signale qu'à la fin de sa vie, Raymond Aron souhaitait donner une conférence sur Ortega et son livre. La NRH écrit ainsi et à très juste titre : [Aron] souhaitait évoquer l'optimisme historique d'Ortega y Gasset, peut être pour justifier le sien. Il n'en a malheureusement pas eu le temps. Mais s'agissait-il vraiment d'optimisme ?

Mon petit doigt me soutient que non. Je crois toujours en mon petit doigt.

Que dire de cet homme des masses - non pas du livre - mais de cet homme là :

il ne s'agit pas de dire que l'homme-masse est sot. Au contraire, l'homme-masse de notre temps est plus éveillé que celui de n'importe quelle autre époque, il a une bien plus grande capacité intellectuelle, mais ses aptitudes ne lui servent à rien. En fait, le vague sentiments de les posséder ne lui sert qu'à se replier encore plus sur lui-même et à ne pas en user. Un fois pour toutes, il trouve parfaite cette accumulation de lieux communs,de préjugés, de lambeaux d'idées ou simplement de mots vides que le hasard a brouillé pèle-mêle en lui et avec une audace que la naïveté peut seule expliquer, il tente de les imposer n'importe où.

Comment ce diable d'homme massif est baptisé par ce noble torero d'en decà les Pyrénées, où la vérité, contrairement à une putain de légende tenace, est la même que dans tout le Rio Grande ? El Senorito satisfait. J'en suis profondément attristé mais il me faut bien admettre que cette expression a beaucoup plus de classe que celle de modernoeud. Sans compter qu'avec le n~ espagnol, elle est typographiquement esthétique.

L'homme des masses est donc un homme des cavernes en plus intelligent. Il a l'électricité et un téléphone portable.

J'en ai justement un juste en face de moi, là, maintenant, dans le TGV. Dans ce carré minable - la SNCF ose appeler ça un carré ! Il s'est permis d'enlever ses chaussures. Il lit le Nouvel-obs. Il a l'air content. Il fait son intéressant cultivé. Il pue des pieds. Merci à Bach de me fournir en oxygène. Sonate BWV 1016, l'avant dernière partie. L'adagio ma non tanto est toujours aussi sublime. Un clavecin, un violon, Reinhard Goebel (ça c'est un nom allemand !) et Robert Hill.

22h20. Et le soleil tombant sur la Beauce m'offre à moi et à moi seul, une explosion sanguine. Divine. Ce soir, Dieux existe. Demain, l'homme des masses l'aura tué à nouveau. Il me fait ch...

La réification des mioches : l'histoire d'O pas belle.

2011-07-01T22:39:00.005+02:00

Je suis fatigué. Fatigué de chercher un éclair de raison dans le regard des modernes. Mes arguments sont simples, évidents. Ils prennent racine dans le temps de l'Histoire humaine. Non ! Égalité, homophobie, tous pareils dans nos différences …. Rien à faire. Le refus de réfléchir. Qu'un homo normalement constitué, intellectuellement parlant, revendique le mariage gay, est tout à fait logique. Moi-même, je revendiquerai sans problème la dépénalisation du droit de cuissage des petites brunes à gros seins par les grand blonds aux yeux bleus avec une carte d'identité française. Je ne le fais pas car je sais bien que dépénaliser un droit est, en soi, absurde.

Le plus tragique, et peut être pour les homos eux-mêmes à terme, est ce qui suivra juste après la légalisation du mariage gay : la création d'un marché international des mères porteuses. Il sera juridiquement impossible d'empêcher l'adoption par les mariés gays, laquelle, en particulier en France, reste très difficile et longue. Entre un parcours du combattant, long, incertain, bureaucratique pour les vrais-faux parents et deux mois de négociation commerciale avec la mère porteuse, plus neuf mois de fabrication, le choix sera vite fait. Très rapidement, une gestion des stocks se mettra en place. On verra, ici et là, quelques plans de carrières assez nouveaux : de 20 à 30 ans, je vends un gamin tous les deux ans, soit 500k€. A Haïti, vous êtes milliardaire avec une somme pareille ! Certes, ce marché ne sera pas réservé aux couples gays et d'ailleurs les premières mères porteuses commerciales (sachons les distinguer des quelques échanges intra-familliaux pas loin de l'intra-utérin) avaient des couples hétéros comme clients. Pourtant, l'arrivée de ce nouveau segment de clientèle captive (les homos n'auront pas d'autres choix que de passer par les mères porteuses) va littéralement faire exploser l'offre et la demande. Y aura-t-il un marché à terme des enfants nés à terme ? Quelqu'un à penser à organiser un marché d'occasion ? Une association de consommateur ? Une norme ISO, AFNOR ? Une bourse d'échange ? Un classement sur facebook des meilleures mères porteuses, enfin femmes vendeuses, putes à mèches longues quoi !

Que dis-je, pour les mioches, bien sûr !, c'est une criée mondiale qu'il nous faut !

Vous verrez, ensuite, la gauche demander, exiger, manifester, s'indigner pour que ce marché soit régulé et avec les cris d'orfraie habituels, accuser le libéralisme, la mondialisation, Sarkozy, que sais-je encore, sans admettre que ce marché sera sa création directe, qu'elle aura porté cet enfant difforme ! La gauche est comme ça : complètement conne, c'est à dire majoritaire. J'écrivais mes derniers billets sur les effets pervers. En voilà un autre auquel on peut s'attendre sous les dix ans. Enfin, dix ans, c'est une gestation trop longue. C'est déjà là. J'aimerais connaître le prix de vente du marmot de Marc-Olivier Fogiel.

Vérité des prix!

Positivons, malgré tout, parmi ces millions de gamins portés-vendus, il y en aura un car statistiquement c'est imparable, qui nous refera le coup d'Œdipe. Œdipe ? Interrogez votre entourage, celui de gauche d'abord, sur leur connaissance du mythe …. mythique :

- Eudipe ? Ah ouais, il a couché sa mère et il a zigouillé son daron .
- Oui mais pourquoi ?
- Ben, il n'avait pas lu Freud ?
- Hum, hum
- Ben alors il était maudit par les Dieux, tout ça, tout ça.
- C'est ça, c'est ça...., vas-y, rallume ton iphone et va t'indigner Place de la Bastille.

Curieux comme le mythe d'Œdipe a été totalement rétréci (castré ?) par les psy (combien de psy connaissent le mythe dans son début ?) en cachant l'origine de la malédiction divine qui, au passage, ne concernait pas Œdipe mais son père …... Curieux. O. est une victime, le coupable c'est le père. Le monde moderne a totalement réécrit l'histoire d'O.

La philosophe grecque, heureusement, est éternelle. Le prochain Œdipe sera encore un enfant unique d'homo, il sera haïtien, il haïra ses pères, par paire. Il se pourrait même que cet Œdipe 2.0 ne tue pas une seule paire de pères mais bien tous les pères du monde, tous les pater noster. Le prochain criminel de masse, ce sera lui. Le détonateur s'enclenche lors d'une banale dispute familiale. O. a cassé la Mercedes de son père adoptif qui, fou de rage, lui balance un violent

« Tu sais qu'elle m'a coutée plus chère que toi, petit con d'hétéro frimeur ! ».

Ne relisez pas Freud, c'est le moment.

La philo grecque reste porteuse. En attendant, le monde réifie tout et moi je me méfie d'un rien.

Billet dédié très amicalement à Corto – beau (salaud!) jeune (double salaud!) homme donc d'autant plus impardonnable - sans haine mais sans remords non plus. Qu'il sache maintenant que les Dieux grecs ne pratiquent pas la charité catholique !

Je vote Martine Aubry

2011-06-30T21:50:00.004+02:00

Faut être clair, l'Histoire est la plus grande des salopes perverses. Observez : Hitler voulait tuer jusqu'au dernier des juifs, nous voila avec Israël. Luther voulait porter aux Enfers, et sans aucune indulgence, l'argent qui corrompait l'Eglise, il construit un protestantisme adoré des marchands et des banquiers, Christophe Colomb voulait rétrécir le Monde, il l'a élargi, Marx voulait libérer le Prolétariat, Lénine l'a trop bien compris ... etc, etc. L'Histoire est le paradis des effets pervers. Alors justement je me dis qu'en votant Martine, il y aurait peut être une toute petite chance de sauver une partie du mobilier national (*). Je sais que c'est un raisonnement pervers mais la salope c'est pas moi, c'est l'Histoire. Martine a déjà une tête d'amoureuse du goulot fortement angulé, la perversion n'est pas loin. Je vais tenter le coup.

Martine, fouette moi !

(*) mais pourquoi faire ?

La Comète du KDB : Tradition du gout ?

2011-06-26T14:01:00.004+02:00

J'me marre. La star des bloggeurs de gauche met en ligne un publicité pour la très fameuse brasserie la Comète. Pas de quoi en faire un plat mais de quoi en manger puisque cette brasserie a l'air tout ce qu'il y a de plus fréquentable. Elle possède ce coté brasserie d'antan - le bougnat a une bonne bouille - c'est à dire ..... traditionnelle. C'est ça, c'est exactement ça. Alors que dans le même temps, nos modernoeuds vont se faire les chantres de la diversité, ouverture aux autres, patin, couffin, l'autre c'est moi, tes différences nous rendent pareil-au-même, etc, etc, etc, l'entre-soi de ces énergumènes - inoffensifs fort heureusement - se fera dans une de ces églises-temples de la Franchouiardise : un bonne brasserie de pure souche.

Je vais y aller à cette fameuse Comète. J'y prendrais un ou deux kilos, j'y perdrais encore un peu de mon latin. Je me demande s'il y a un coucous-merguez sur la carte ?

On demande Frollo chez Jean D'Arc ?

2011-06-20T17:31:00.006+02:00

Ce petit coté cours des miracles ne me déplairait pas, sauf que le zoom est trop faible pour juger de la qualité des danseuses. Ah les Chamelles ! Enfin ravir le mâle des rues françaises est quand même dans nos traditions et un ventre qui se balance n'est pas un leçon de morale. Quand à la Cathédrale, sans elle, il manquerait l'essentiel. Et Totor n'y est pour rien ! Gloire au péché, n'est-ce pas Frollo ?

Malaise

2011-06-18T15:07:00.004+02:00

D'habitude Domenach arrive à s'en sortir mais aujourd'hui, sur le sujet du cannabis, alors que Zemmour admet que face à la réalité, il n'exclut rien, Domenach sombre totalement. Sevran, le trafic, l'aveu de Vaillant, l'armée dans nos banlieues, économies parallèles, les hélicoptères ...., toute cette réalité qu'on ne peut plus camoufler revient en pleine gueule et Domenach ne sait plus comment s'en sortir. Je crois que c'est la première fois pour Domenach, du moins avec autant d'intensité.

La scène des hélicoptères est délicieuse. Domenach s'horrifie à l'idée d'une intervention de nos armées dans nos banlieues mais dans le même temps admet "ces hélicoptères guidant les troupes au sol" décrits par Zemmour.

On notera aussi la fausse opposition sur la liberté. Domenach veut la liberté avec des règles et l'oppose aux interdits de Zemmour.

Vraiment, c'est bien la première fois que Domenach sombre autant. C'est intéressant.

Ça se dispute i>TELE 18 juin 2011 par Screensports

Modernologue dans le mille

2011-06-16T23:09:00.002+02:00

Je vous recommande chaudement l'article du modernologue de haute précision, Florentin Le petit malin. Je le trouve tellement pertinent que je vous pousse - fort -à le lire. Allez hop, c'est ici.

Le standard sanglant élevé de l'égalité.

2011-06-15T19:31:00.008+02:00

Autant vous l'annoncez tout de suite, le mariage homo, c'est torché. Disons vers 2013. Amis pédés, planifiez vos noces, il y aurait du monde au balcon des mairies.

Karl Marx qui a écrit des choses très pertinentes, soulignait que le problème numéro 1 du capitalisme, était les débouchés. Faut vendre ! Produire n'est pas un problème, encore que, attendons un peu en fonction du prix du pétrole. Il faut des machines, des prolo - de moins en moins - et de la logistique. Vendre par contre est beaucoup plus difficile. Que faire alors quand il n'y a pas de clients ? Ben on les crée, on les suggère. Publicité, marketing, ciblage, tout ça est très efficace mais de plus en onéreux. L'autre logique du capitalisme est de concentrer, de tendre vers un monopole et surtout d'aller au maximum vers les économies d'échelle. Regarder les bagnoles, on change la carrosserie, mais soulevez le capot, c'est du pareil au même. Le capitalisme standardise. C'est son essence même et pas seulement pour les voitures.

Le capitalisme n'est pas un système, c'est même l'anti-système au possible. Entendons nous, un système est le fruit d'une abstraction humaine. C'est le résultat d'une pensée, un peu mécanique certes, mais réfléchie et avec beaucoup d'ambition. Saint-Simon, Marx ont imaginé le système communiste. Personne ne l'a fait pour le capitalisme. Certes, il y a eu des économistes qui ont influencé le déroulement des choses (Keynes, Hayek, Delors si si) mais cela ne relevait pas du tout de l'abstraction mais de la décision politique. Le capitalisme n'est qu'un agrégat de sentiments utilitaires, parfois nobles, rarement, souvent contradictoires. Et ce capitalisme change avec les époques. Peu de choses en commun sur le fond, entre celui des Maîtres des Forges et celui des Maîtres des iPoches. Nous sommes maintenant dans l'air des masses et plus que jamais la standardisation est l'élément clef. Croyez-vous qu'Eiffel a imaginé un seul instant de faire une deuxième tour ? Croyez-vous que Steve Jobs envisage un produit autrement qu'à dimension mondiale ? Avant il fallait faire haut maintenant il faut faire nombre.

On comprend mieux alors l'appel aux idiots utiles - plus nombreux que jamais - pour aider à standardiser les clients potentiels. Tout y passe. Le sexe d'abord. Le nombre de pub suggérant du sexe est largement majoritaire. Maintenant c'est le mariage. Il faut standardiser les Hommes. Plus de pré-carré, plus de domaine réservé. Tout pour tout le monde. Observez par exemple les publicités de produits de beauté à destination des hommes. La même esthétique que celles destinées aux femmes. On standardise. On enrobe le tout d'un beau discours : l'égalité !

Soit. Longtemps le Monde a fonctionné sur le bon vieux principe du Conflit impérialiste. On alignait les Provinces (*) . Il faut maintenant aligner les trous du cul. Le votre d'abord.

(*) Kojeve bien sûr.

mon cadavre cendré sur twittter

2011-06-11T11:17:00.003+02:00

Et nous, les os, devenons cendre et poudre.
De notre mal personne ne s'en rie ;
Mais priez Dieu que tous nous veuille absoudre !

"Cendres et Poudres" qu'il nous prédisait, à tous, le vieux Villon dans sa belle balade des pendus. On finit tous comme ça. On meurt, on pourrit et hop, poussière, engrais humain, soit une résurrection sous la forme d'une deuxième vie naïve et innocente, celle de pissenlit. Le Paradis est un parterre de fleurs. Ainsi, si la mort est rapide - c'est juste un changement de statut social mais sans négociation avec la CGT - la décomposition-recomposition prend du temps. Les jardiniers savent que le compost est affaire de temps. Et le temps n'est plus d'époque. La crémation semble la solution définitive, finalement. On accélère le processus, l'engrais est livré dans l'urne, quelques grammes suffisent, un peu comme twitter, une centaine de caractères, c'est bien assez pour les pensées modernes. Pour le temps, quelques minutes suffisent, les fours sont optimisés, on enregistrera en vidéo car comme tout est si rapide, la mémoire n'imprimera pas.

"Regarde mon cœur, là c'est Papi qui brûle, tiens j'avais encore cette vieille robe ?".

Quelle cruauté pour les vers de cadavres. On les affame. Il finiront par s'attaquer aux vivants. Je crois même que c'est déjà fait.

L'offense d'un nécrophage faite à Saint-Marc

2011-06-09T18:57:00.012+02:00

Contrairement à une vieille légende populaire donc tenace, nul besoin d'un guéridon ou d'un autre type de mobilier tournant pour faire parler un mort. Il suffit de le vouloir et d'en avoir besoin, peu importe la raison, bonne ou mauvaise. On notera cependant que faire parler un mort, c'est déjà le déterrer. Ainsi, la nature de cet acte se révèle pour ce qu'il est : du pillage, du viol de sépulture, un acte infâme. Bien sûr, seules les plus hautes idées serviront de prétexte à cette honte, du moins en France. C'est une de nos vieilles traditions. Nous coupions des têtes au nom de la Liberté, ils déterrent des corps pour le même mot. L'idée, elle, reste dans la tombe. Sommes toutes, je pourrais simplement m'indigner.

Sauf quand ce mort, dans cette tombe, a été l'un des français les plus courageux et les plus honnêtes, engagé jusqu'à la mort, témoin et historien, capitaine et professeur, juif et terriblement français, alsacien et totalement européen. Sauf quand ce mort me conduit, à chaque lecture de son étrange défaite, vers une espérance infinie, une tristesse profonde, une peur prudente. Sauf quand ce mort m'apporte à chaque lecture de ses Rois thaumaturges, un ravissement mystique, une nostalgie de l'éternité, une arrière goût de la France d'avant tout. A moi qui devrait être totalement vivant et lui entièrement mort. Mais comme ce mort a été Marc Bloch, il reste ce géant, comme Booz, lui à demi-vivant, nous morts à demi. Sommes toutes, il m'est impossible de m'indigner.

Dans le Monde du 9 juin 2011, Jacques Le Goff, historien, se prête à cet exercice de faire parler Marc Bloch. Et c'est une offense d'un nécrophage. Et c'est une infamie faite à l'Histoire. Et c'est un viol de tout ce qu'a été Marc Bloch, un saint parce que ce monde ne fabrique plus de héros.

A l'occasion de ce qui aurait du être une simple recension du livre reprenant les articles publiés par Marc Bloch, Jacques Le Goff, certes de la même corporation que le grand historien mais pas du même calibre que le grand Capitaine, se prête à un exercice relevant de la solde saisonnière et morbide, celle de la quinzaine antifasciste, très avance cette année et bien partie pour durer longtemps, jusqu'en 2012. Je vous préviens, il faudra s'attendre à tout et d'abord au pire, au triomphe de la déraison : danseurs de pluie anti-le-Pen, gris-gris divers contre la peste brune, marabouts pseudo-républicains à grosse ficelle, des Madame Claude en Madame Soleil, des trèfles à mille feuilles made in China. On aura tout et pour pas cher. 1 Euro. Jacques le Goff vient d'ouvrir le premier stand, celui du spiritisme. Cet historiographe à petit calibre sort la grosse artillerie. Il fait parler Marc Bloch et ce marionnettiste indigne lui fait dire n'importe quoi du moment que. Sommes toutes, il m'est impossible de ne pas être en rage.

Le Goff rappelle l'évidence, enfin enfonce une porte ouverte comme un tour de magie primitive : Marc Bloch était français donc européen. Dans ses Rois thaumaturges, Bloch s'attache à décrire, notamment, la célébration des sacres de nos Rois. De Reims à Westminster, la même grandeur, les mêmes rites, la même foi. Un acte de civilisation. Et Le Goff voudrait le retrouver dans l'Europe de Schengen, les conférences de presse de Trichet, la constitution de Giscard. On a les Bibles qu'on peut, n'est-ce pas. Il n'y a qu'une seule cathédrale à Strasbourg. L'ersatz abrite des speakerines qui parlementent entre elles. On touche le fond de la tombe quand Le Goff cite une bien étrange "Europe des Nations" chère à Jacques Delors. En plus de faire parler Marc Bloch, le voilà qui pousse Philippe Séguin à se retourner ? L'Europe de Jacques Delors qui vire à droite pour mieux passer l'arme à gauche ? Enfin un tour de magie, il était temps.

Cette époque est inhumaine. Elle avale tout et d'abord ses morts les plus glorieux. Vivement l'indigestion. Moi je me protège. Je la vomis d'avance.

Le jfkahnisnme est-il un gâtisme ?

2011-06-08T19:29:00.005+02:00

"Le réalisme est un pétainisme".

C'est la dernière sortie que JF Kahn nous a troussée avant d'intégrer définitivement sa maison de retraite. Ensuite, il ne devrait pas sortir sans être accompagné d'une infirmière et d'une poche à pipi ? J'ai déjà noté la phase bloubiboulga avancée de cet ex-jeune premier de la médiacratie française. La phase terminale s'annonce. Je veux bien admettre que le pétainisme est une idéologie très floue et donc terriblement espagnole, comme les hôtels, on y met ce qu'on veut. D'ailleurs on oublie trop souvent, en fait on l'ignore continuellement, que Pétain était ambassadeur auprès de Franco avant d'être courageusement et unanimement (enfin quasi) rappelé comme sauveur ultime par et pour la 3ième République, défaite et défaitiste avant même le premier coup de feu. Espagnole je vous dis ! Cette troisième République reste un mystère. Elle est la vraie première, elle n'a pas à redouter une restauration monarchique. Elle sera finalement la dernière ?

Alors après tout, pourquoi ne pas mettre le réalisme, tous les réalismes même, dans le grand sac du pétainisme ? Ben non, car JFK oppose, implicitement, ce réalisme pétainiste à un curieux sur-réalisme de De Gaulle. De Gaulle était sur-réaliste, d'après JFK, c'est à dire qu'il était tout sauf réaliste, exactement comme une pipe n'est pas une pipe, un consentement vite troussé d'une domestique à Dominique n'est pas un viol, qu'un sur-homme n'est pas un Homme et que la France de Pétain n'était pas la France. Mais quoi alors ?

"Il n'y a pas de politiques qui vaillent en dehors des réalités" nous a dit de Gaulle. Et ce même De Gaulle aurait été, d'après JFK, le plus anti-réaliste des anti-réalistes ? Dans le même temps de nos époques, Pétain s’échinait à croire et à faire croire qu'avec des Waffen et des Panzers à tout les coins de rue, la France restait la France, une et indivisible, malgré la ligne de démarcation. C'est bien simple, recouvrez la France éternelle de mosquée, appelez Pétain, il vous revendrait ce pays comme le plus vieux des vieux pays chrétiens. Relisons Céline et son "Château", la scène inénarrable de Pétain en représentation à Sigmaringen. "Il incarnait la France" nous rappelle l'écrivain rugueux. Céline nous décrit cette scène avec un tel ... réalisme. On y est, on marche à coté du Maréchal et on est mort de rire. A Londres, De Gaulle tâchait vaille que vaille de former un groupe, un début de Nation, une sorte de renaissance. Mais après tout, ce gaullisme n'aurait-il été qu'un feu de paille ? C'est fort possible. La France, mortellement blessée en 14, achevée en 40. Ensuite nous sommes des Lazare, ça dure un temps. C'est fort possible.

Laissons à De Gaulle, les mots de la fin : "la vieillesse est un naufrage". Laissons à JFK son vrai destin, celui d'une lampe à huile.

Du bi tatif en veux-tu ? En voilà !

2011-06-05T12:42:00.002+02:00

A ce niveau de désordre, j'en reste sans mots, baba, battu. Que faut-il faire ?

Momo et ses derviches canards

2011-06-03T13:44:00.015+02:00

- Ben alors Momo, t'as plus tes cochons ?

Je n'avais pas revu le gros Maurice depuis quelques années. De passage dans sa campagne, je venais lui rendre visite. Pas une visite de politesse, non, parce Momo, ce grand et gros benêt, avec ses mains de bucheron, son odeur forte, sa tête de bougnat alcoolisée, ne savait pas ce qu'était la politesse. Il connaissait le respect mais pas la politesse. De toutes façons, son zozotement exacerbé rendait toute formule de politesse parfaitement incompréhensible à qui ne parlait pas le Momo. Chez ce campagnard total, l'urbanité était totalement absente. Pour autant Momo gagnait à être connu. Un sens de l'observation inné, une capacité hors du commun à deviner les gens. Quand il assénait un "tu connais Machin ? Ben z'est un con !", et bien Machin était un con. Momo était une boussole humaine infaillible. Et si Machin n'était pas un con alors un "lui, z'a peut aller" était tout aussi juste. Momo acceptait mes visites, me laissait rentrer dans sa maison et ses granges. J'en ai déduis que pour moi, "z'a pouvait aller un peu plus". Bref, Momo, en dépit de son odeur, me faisait gagner à le connaître. Il y avait aussi sa voix, enfin, sa gueule. Il savait zozoter, il ne savait pas chuchoter. Quel gueulard ! Sauf en cas d'ivresse prononcée car alors il devenait réellement attendrissant. Sauf pour vos narines. Momo avait eu des vaches, des chèvres, des chevaux, un lama, quelques autruches, des rats, des ânes, des poissons, des crapauds, des tas de bestioles. Il n'avait jamais eu de femmes. Et pas vraiment d'amis. L'élevage d'hommes ne l'avait jamais passionné ou alors c'était trop compliqué ou trop cher. Momo n'avait pas beaucoup d'argent. En fait, il n'avait pas d'argent du tout. Les cochons avaient duré plus longtemps que les autres. Je n'exclue pas qu'il en ait fini avec les femmes et les amis comme avec ses cochons. Maintenant, c'était les canards. Une petite centaine. C'était l'année de la "fameuse danse des canards" qui passait en boucle sur les radios.

C'est ce jour là que j'ai assisté à la plus incroyable des expériences animalières et la plus terriblement humaine. Nous avions parlé de tout, de rien. Sa maison tenait encore debout. Le fatras de la cours n'avait pas bougé. Momo me semblait bien. J'étais rassuré alors je m'intéressais à ses canards.

- donc, Momo, t'as plus tes cochons ?
- Non, zé plus les coffons. zézaie avec les canards
- Et c'est comment les canards ?
- Ben les canards, zé très très cons.
- Bah, c'est vraiment plus cons que les cochons ?
- Ah mais t'es con, les canards zé TRES con, ze te dis !

Il pointait l'index pour mieux asséner cette vérité. Ses pognes lui permettait facilement d'asséner ce qu'il voulait avec un seul doigt. Là, la boussole Momo m'indiquait le grand Nord.

- Con, con, d'accord mais con jusqu'à quelle profondeur ?
- profond zusqu'au zeveux !

Pour Momo qui ne savait pas nager, qui n'avait jamais vu la mer, ni la montagne, ni même la Tour Eiffel, ni un immeuble de plus de trois étages, dont la plus grande profondeur inimaginable tenait de la hauteur du clocher de la petit chapelle Saint-Jean, la profondeur jusqu'aux cheveux était abysse, gouffre, trou béant d'interrogation.

- Momo, tu pousses là !
- Non, ze pouffe pas, tu vas voir, zont très très cons, les canards.

C'est alors qu'il ouvre les deux portes de la grange. Il s'empare d'un vieux sac de maïs, et, tout en vociférant, il jette des grains dans la grange. La centaine de canards rapplique dans un vacarme de coins-coins, rentre dans la grange et encercle Momo qui, en jetant des grains de façon circulaire, toujours en vociférant, parvient à les faire tourner autour de lui dans une grande ronde. Petit à petit les canards se taisent et tournent, tournent en picorant ici et là quelques graines. Le silence se fait. Momo a des derviches canards.

Certes. Momo voit bien que je ne suis pas convaincu. "Attends, zé pas fini". Il s'accroupit doucement et tend son bras. Les canards tournent autour de lui. Momo cherche quelque chose. "Faut que ze retrouve le zef !". Et puis d'un coup, Momo chope un canard par le cou, le plaque au sol et tranche net avec le gros Opinel qu'il ne quittait jamais. Il aligne délicatement la tête-cou tranchée sur le sol de la grange et remet sur patte le corps raccourci. C'est là que le miracle commence. La tête sur le sol cancane. Un léger filet de sang s'écoule du bec à chaque signal. Et à chaque signal, le corps sans tête qui marche, comme un canard, fait demi-tour, entrainant avec lui la centaine moins un de volatiles. Je suis stupéfait, pétrifié. A chaque coin-coin de la tête, le filet de sang s'écoule, de même qu'à chaque coin-coin de la tête, le corps fait demi-tour d'un geste brusque provoquant un déglutissant d'une sorte de poche de sang.

Cette ronde morbide dure bien cinq bonnes minutes. Et puis plus rien. Le silence de la tête. Le filet de sang s'est tari et le corps raccourci s'affaisse doucement dans un dernier glou-glou sanguinaire. Un canard, le nouveau chef, sort de la ronde qui s'est immobilisée. Il s'approche de la tête, lui donne quelques coups de becs. D'autres coups de bec et lance un nouveau signal avec un coin-coin clairement désespéré. Et là, une gigantesque panique s'empare des derviches canards. Ça court dans tous les sens, ça se marche dessus, l'un s'embroche littéralement dans la vieille herse, l'autre cherche à traverser le mur. Beaucoup s'attaquent à mes bottes. La-bas, un vieux cherche à monter un congénère. Ça chie, ça pisse, ça pond, le tout en hurlant des coins-coins stridents. La poussière s'envole avec des plumes. Une poule qui trainait par là est massacrée, un mulot s'enfuit à toutes pattes. Comment arrêter ce massacre ? Je vais y passer si ça continue.

Alors Momo prend deux canards dans chaque main et avec de grands gestes de moulins à vent, assomme, chasse, balaie les canards en dehors de la grange qui s'enfuient vaille que vaille dans les champs alentour. Il faudra attendre plusieurs heures avec qu'ils ne redeviennent ces volatiles flottant sur une mare et quémandant du pain, bêtement.

"tu vois ze te l'avais dit. Très, très cons." L'index était encore levé. "Vais retourner aux coffons, ze crois".

Momo est mort quelques années plus tard. Il n'avait pas eu de le temps de se débarrasser de tous ces foutus canards. Je l'ai fait pour lui. Mais je n'ai pas essayé de refaire ce coup de la ronde. Trop la trouille.

Ca sent l'écurie. Mais la fosse est-elle vraie ?

2011-05-31T20:23:00.009+02:00

Je pensais écrire un billet sur nos morts, nous, nos indignés mais à quoi bon. Par contre, cette odeur de Terreur, la porte grande ouverte des écuries d'Augias, me fait frisonner les narines. Enfin quoi ! Nous la connaissons notre Histoire de France. Régulièrement, nous tirons la chasse. C'est peu ragoutant, je le concède, on ne sait pas trop, à chaque fois, si la fosse sceptique ne va pas déborder. La fosse sceptique, quelle expression géniale : le doute est dans la fosse et regarde Caïn ? C'est pas possible des expressions pareilles ! Un trésor de la langue, mais chargée la langue. L'époque est au purin. Assumons.

Un ancien ministre - philosophe qui plus est - c'est à dire cumulant politique et intellectuel, la crème de la crème dans la logique des lumières des beaux boulevards parisiens, affirme qu'un ancien ministre français a été pris en flagrant délit de partouze avec des petits garçons au Maroc. L'affaire a été étouffée. J'en avais entendu parlé, avec deux noms différents, un à droite et qui a quasi disparu du paysage, un autre à gauche qui s'accroche à ce même paysage.

Je n'incrimine pas le pouvoir marocain, il est marocain. Mais la République ? Hein ?

Luc Ferry aura-t-il les couilles d'aller jusqu'au bout ? La Classe va faire front, normal, qui sera complice, qui ne le sera pas ? Et surtout que va dire BHL ? Mine de rien ça va être intéressant la réaction de BHL. Va-t-il prendre le risque de salir sa chemise ? Je parie qu'il se taira, tout simplement, en prétextant Khadafi.

Personne ne sera dupe quoiqu'il advienne. Il est important que rien ne soit tranché avant 2012. Il est préférable que tout reste dans le marais, entre deux eaux. Le nauséabond avec le nauséabond. Ce qui doit pourrir, doit pourrir.

Je crois vraiment que je vais prendre ma carte du FN. Il y aura des places à prendre. Avec un peu de chances (et d'ambition), je pourrais devenir une sorte de vrai Robespierre 2.0.

Le pied.

En attendant, préparez vous à voir une des plus belles troupes de canards sans tête courir dans tous les sens. Sortez vos aspirines ! Ca va être effrayant. Moi, les canards sans tête me font bien plus peur que la guillotine.

Coloniser Belleville pour cinq euros

2011-05-28T22:04:00.006+02:00

Exceptionnellement, je suis resté à Paris ce week-end. Quelques visites d'agences immobilières, un détour par la librairie de-facta (excellente, un bel enfer au sens vaticanesque) et en fin d'après-midi, une promenade tiers-mondiste : Couronne-Belleville-Colonel Fabien.

En sortant de la station Couronne, une samedi après-midi, s'étale devant vous, immédiatement, 300 mètres, au bas mot, de tiers-monde. Un immense marché de petites choses par et pour petites gens. J'hésite entre l'autogestion et le libéralisme pour qualifier ce marché parfaitement fonctionnel, on négocie, de l'offre, de la demande, on paie en liquide, les Maisons ne font pas de crédits. Les banquiers sont proscrits, un marché du futur, je vous l'affirme. Mais un coup d'œil attentif me fait trancher. Ni l'un, ni l'autre : l'éthnicisme est la clef de voute, l'autorité supérieure et indépendante, la Haute Autorité Ethnique du Marché. Les Africains d'un coté, les Arabes ici, les Européens de l'Est là, les Chinois au fond. Un marché moderne car il n'y a pas de Juifs, visiblement. Sous l'apparence d'un chaos, l'ordre règne, les étals sont millimétrés, des frontières invisibles et sacrées. La Guerre des marchands serait immédiate en cas de non respect de ce consensus dont le FMI n'est pour rien. L'Humanité des origines dès lors que l'Homme s'était mis au commerce.

On y trouve de tout. Des produits du terroir - enfin de leurs terroirs - qu'on ne trouve pas à Paris. Des chaussettes, des caleçons, de là-bas aussi. Des téléphones, des disques folkloriques - mais pour nous pas pour eux. Les marchands viennent avec leurs cabats. Import-Export à petites roulettes. Petit commerce, petits stocks, petits prix et petits profits mais je sens biens l'importance pour ces épiciers - nobles ! comprenez moi - des petites espèces conquises ici. Le commerce rend-t-il plus libre que le travail ? On y trouve de tout et de partout. L'Europe de Shengen est une passoire. Curieusement, je n'en ai pas vu.

Les étals sont de chaque coté du terre-plein. Au milieu, une allée pour le chaland. Interdit de vendre au milieu. L'ordre, je vous dis ! Je m'aventure ? Moi grand blond, lunettes de soleils estampillées waffen, tenue frisant le caki, souchien jusqu'au fond du slip, je ne m'aventure pas comme en terre étrangère et inhospitalière : j'avance, je me promène, l'air hautain, nous sommes ici en République. Je suis chez moi ? Je vois bien que je suis le seul blond sur 300 mètres de lignage commercial. Conquistator pour quelques minutes, Brazza pour un quart d'heure, Bugeaud sur 300 mètres, j'achète ! Je m'informe des prix, mes bonjour sont sonores, on me répond toujours poliment. On s'écarte même sur mon passage. On s'interpelle à voie basse devant moi. On me vouvoie. C'est là que je comprends. Je ne cherche pas à négocier, surtout pas, je perdrais immédiatement mon statut social. Le petit tas de paires de chaussettes m'a couté cinq euros.

300 mètres de marché à la sauvette que j'ai colonisé pacifiquement. Le pied, avec chaussettes.

Plus loin, il y a une frontière, deux même. La première est arabe. Nos vieux chibanis fatigués et dignes, toujours, sont là. Ne demandent rien, n'exigent rien, il fait beau. La deuxième frontière est chinoise. Je sens bien que la zone de friction est là. Qu'il suffirait de pas grand chose pour un conflit frontalier. Terrain chinois ou plutôt zone chinoise, fournie en marcheuses asiatiques, c'est à dire des femmes fatiguées à la recherche de clients. Des putes made-in-china, j'imagine et je constate de visu que c'est bien le bas de gamme. Tragique. J'observe qu'elles refusent visiblement les Arabes et les Basanés mais le quinquagénaire chauve et bidonnant français, timide, est accepté. Une jeune chinoise effrontée et pas encore cassée par ce métier, m'interpelle et me propose un massage pour 60 euros. Afin d'éviter tout malentendu, elle affiche le prix sur l'écran de son téléphone portable. M'enfin ! Bugeaud payait ses putes et Lyautey ses bordels ? De toutes façons, n'ayant pas eu bataille, il ne serait y avoir repos du guerrier ! Je fais mine de ne pas comprendre. La bougresse, avec un aplomb considérable, me propose alors 50 euros. Je convertis immédiatement en tas de chaussettes. Ca fait 10. Que ferais-je de 10 tas de chaussettes ? Aucun sens. Je continue mon chemin. Mais je sais maintenant comment nous avons perdu la Cochinchine, l'Empire de l'Est, par le sexe et l'anomie post-coïtus de nos soldats. Ce fut pareil pour Rome mais ce n'est pas une excuse. Cette petite garce s'en sortira. Elle a le bagou. Tant mieux pour elle.

Puis le boulevard se termine par un curieux monument aux Morts. Je m'approche et je lis : Parti Communiste Français. Nous sommes place du Colonel Fabien. Je salue l'officier, le Parti ira se faire foutre. Je prends le métro. Les publicités habituelles, enfin presque, sauf celle qui me dit que je peux devenir propriétaire au Maroc, facilement et pour pas chère. Lyautey est mort depuis longtemps, Vaincre pour des agents immobiliers ?

J'ai compris cet aprés-midi. Compris quoi ? Prochain billet, peut être. Je tacherais de l'écrire avant la décolonisation. LOL.

Le dernier mot de DSK face au Q d'Ophélia ?

2011-05-24T20:43:00.000+02:00

Rosebud.

C'est évident.

L'enfant Fogiel a-t-il l'option Wifi ?

2011-05-18T20:20:00.011+02:00

La vache ! J'ai vu le prix des i-phones, des i-pad, des wii et de tous ces machins modernes ! Ca coute bonbon. Je crois que je vais garder mon vieux téléphone et pour la tablette graphique, je vais dessiner un clavier et des icones, au feutre, sur la nappe en lino de ma table de salon Ikéa. Je ferais semblant. C'est pas grave, tout le monde fait semblant. Semblant d'être de gauche, de droite, semblant d'être gentil, attentionné. Tout le monde fait semblant d'être humain, ces machines nous y aident tellement. Certains arrivent même à faire semblant d'avoir un enfant.

Quand même, je suis vexé de ne pas pouvoir me payer un de ces gadgets wifi et tutti. Il faudrait que je me paie un truc moderne, tant pis si c'est un faux semblant. Je crois que j'ai trouvé une solution vraiment sympa et super moderne, je vais acheter un enfant : Fogiel l'a fait, pourquoi pas moi. Et puis je sais comment ça marche ces bestioles, j'en ai déjà un que j'ai fabriqué avec ma femme. Enfin pour être honnête, je n'ai donné que quelques coups de tournevis et repassé quelques couches. Maintenant on peut les acheter en prêt-à-porter pour les hommes et pas-à-porter pour les femmes. Génial ! Je vais regretter un peu les coups de tournevis, mais c'est comme ça, on ne peut pas tout avoir dans la vie, enfin si, enfin non, enfin je ne sais pas trop.

Et puis, je me connais, ma part féminine. Un coup de tête et puis après je regrette : "pourquoi j'ai acheté ce machin ?" Là, il n'y aura pas de problèmes puisqu'il y a un marché. Si on peut acheter un enfant, alors on peut en vendre aussi, non ? Sur eBay.com ? Sur Amazon.fr ?

Je dois juste trouver le prix. J'ose pas demander à Fogiel. C'est quelqu'un d'important tout de même. Il doit connaître des gens encore plus importants, comme DSK par exemple. Et puis s'il y a en plus une possibilité d'en acheter un avec le wifi, je fais coup double ! Faut que je demande à Fogiel s'il a pris l'option wifi.

Chutes et Vertiges

2011-05-17T19:27:00.004+02:00

Quelle chute ! Quel vertige ! Rarement nous a été donné de voir, LIVE !, la chute d'un homme, d'aussi haut et jusqu'à aussi bas. Stupéfiant et tragiquement humain. D'accord, DSK a voulu mettre son interdit dans la bouche d'une pôvrette qui n'avait rien demandé. Le gars avait la réputation de harceler, avec vigueur. On disait de lui qu'il était un séducteur, façon polie de décrire un vulgaire queutard. Mais quelle chute ! Quel vertige ! Bon sang, quoi d'autre mérite d'être pensé dans cette affaire ?

Ces images terribles, ce visage surtout, m'ont donné l'étrange impression d'un homme enfin reposé, libre. Malade, entre ces pulsions et son costume d'homme brillant, subissant la pression des ambitions de son entourage, prisonnier de ses hormones, DSK a dit à ces amis :

"Je ne veux pas être Président, je ne suis qu'un queutard."

Henri Laborit est passé de mode. Quel dommage. Son éloge de la fuite (il y avait eu aussi un très bon film : "mon Oncle .... d'Amérique" (sic)) nous donne des clefs. Il y a aussi le boucher de Chabrol, un autre genre de film mais assez proche de cette histoire. Car, voyez-vous, à un moment, ça craque. Ça peut plus. Ca pète. Étranglement d'une jeunette, forçage de bite dans la bouche d'une soubrette, peu importe, ça craque comme ça peut chez ces hommes là, des fauves dont les dents sont au niveau de la queue. Animal étrange, j'en conviens.

Les autres coupables - les plus même - sont au PS et dans l'entourage de DSK. Il y a là aussi une phrase clef prononcée par beaucoup :

"ce n'est pas le DSK que je connais".

Mais ont-ils voulu vraiment connaître toutes les parties de DSK, fines, grossières, sombres ? Non. Le PS est bien cette famille bourgeoise où le père a violé la petite cousine mais tout le monde se tait. La réputation, la place, la gamelle quoi ! Des amis comme ça, protégez-moi en ! Personne pour prendre son ami entre quatre yeux et l'envoyer se faire soigner. Queutard et Charognes sont dans un bateau, une soubrette tombe à l'eau.

DSK vient de se libérer de tout. Pas président, plus queutard non plus - car il n'en aura plus les moyens - il vient de faire coup double, jusqu'au bout schizophrène : sa liberté ne sera acquise qu'en prison. Il n'était pas le plus menteur (Lang et Cambadélis sont bien plus forts) seulement le mieux camouflé .... jusqu'à l'étouffement.

Humain, terriblement humain ?

Sarkozy va jouer le père modèle pendant les mois de grossesses de sa jeune épouse. Accouchement en janvier, élections en mai. Timing parfait. La moralité, ça sera lui ! Un monde parfait. Sarko a tout compris, la Gauche rien !

Connards, terriblement connards.

J'ai comme, moi aussi, des envies de fumer du silence et ça, croyez-le, c'est totalement inhumain.

Et si DSK était innocent ? Je n'exclue rien. Encore mieux, l'affaire Dreyfus serait définitivement enterrée et on pourra faire chier les ricains. Ca me plairait.

Je ne m'étais pas réjoui de la mort de Ben Laden, je ne me réjouis plus de rien. Je regarde toutes ces chutes et je m'accroche.

Dis mai ! Meuuuuuh

2011-05-10T19:17:00.002+02:00

Le 10 mai 1981, j'étais jeune, j'étais beau, j'étais con. Et c'est fort logiquement que je votais Mitterrand, rejoignant ainsi une majorité de français (faible sommes toutes, car FM n'a gagné que de 400 000 bulletins il me semble). No comment.

En 88, je ne votais pas. Car s'il y a eu un moment récent de vrai pétainisme dans ce pays, c'est bien en 88. On nous présentait le vieux qui, malade, allait faire don de sa prostate à la France. Prostate cancéreuse, je vous le rappelle. Nous sommes encore dans la phase terminale.

Que retenir du 10 mai 81 ? Indubitablement les tronches cadavériques d'El Kabach et du Hamel. Un pur moment de bonheur. De fait, pour revivre ce moment délicieux, j'envisage de voter - et de gagner - Marine Le Pen.

Car imaginez un peu le plateau de France 2, ce soir du 10 mai 2012 ! Marine Le Pen est élue Président de la République. 3 secondes de silence et le décor s'écroule. Arlette Chabot perd son double menton, d'un coup, d'un seul. Dumahel fait son coming-out et sortant son tutu rose planqué sous son tailleur so british, se met à faire un drôle de danse, tenant un peu du guerrier sioux et beaucoup des poules de nos campagnes. Elisabeth Guigou s'arrache son fond de teint, toute l'épaisseur !, en se griffant profondément les joues et c'est avec ce visage sanguinolent qu'elle court après Marie Druker, en criant "salope, tu n'es pas plus belle que moi, viens ici que je te maquille". N'y tenant plus, DSK sort une énorme bite de sa braguette, l'étale sur la table et s'écrie : "n'est-elle pas une queue présidente". Jack Lang, assis à la gauche de DSK, mange sa perruque en grommelant un "quel morceau !". Ségolène Royale observe l'engin mais pense au couteau.

Ensuite, je ne sais plus car ce soir du 10 mai 2012, je suis mort de rire vers 20 heures, bêtement, en regardant la télévision.

Mélenchon : "Conchier pour rester propre"

2011-04-30T16:09:00.010+02:00

Péguy, pendant longtemps, a aimé Jaurés. Je dis bien aimer parce qu'au fond, Péguy était un amoureux des Hommes, jusqu'au désespoir, jusqu'à la souffrance la plus vive, celle qui marche avec la trahison. Un jour, Péguy n'a plus aimé Jaurés. Il a fini par se rendre compte que son grand homme n'était qu'un posteur. Mots, phrases, discours, combats, luttes, classe ouvrière. Mensonges, narcissisme, impostures, convictions ici, actes la-bas, incohérence. Sans le geste d'un fou, que serait devenu Jaurès ? Un obscur politicien de la IIIième. Rien ne dit qu'il n'aurait pas, lui aussi, voté les pleins pouvoirs au Maréchal. La stature de Jaurès ne tient qu'au geste d'un déséquilibré. Péguy, lui, est mort au front, dans les premiers jour de la Grande Guerre héroïque. Jeune lieutenant, en tête de ses troupes, à l'assaut. L'Europe se suicidait. Péguy ouvrait la marche. Charles Péguy meurt sachant que son Jean n'était qu'un Julot : un beau costard propre, baratineur de première mais maquereau dans l'âme. Rien d'autre. Jean, Jaurès dans les livres d'histoire, pour les intimes c'est Gigi de Paris, parrain du trottoir de gauche, entre Bastille, Nation et République. Ca a payé, post-mortem certes, mais ca a payé.

Ainsi, Mélenchon est bien de la même veine que Jaurès : posture et baratin. Oh, qu'il se rassure, il peut aller boire un café rue Montmartre. Il ne prendra pas de balle dans la tête. Mélenchon veut donner des papiers à tous les travailleurs .... sans papiers. Il en profite pour faire pleurer Cosette, le misérable ! Et qu'il nous parle de ces traversées de la Méditerranée à risque tout (pour les filles surtout), et qu'il veut nous faire croire que ces sans-papiers pourraient être nos pères, grand-pères, arrière-grand-père. Attendez un peu, nous allons bientôt tous finir descendants de sans-papiers ! Le Viking qui a pris mon aïeule, n'avait probablement pas de visa, certes, mais son affaire terminée, il est rentré chez lui ! Ne dites pas à Mélenchon qu'il est curieusement d'accord avec le MEDEF et Parisot sur cette question de l'immigration : prenant sa plus belle posture jaurèssienne, il clamera "qu'il conchie le grand Capital". N'allez pas lui dire que cette immigration n'est qu'une autre forme de délocalisation, ne cherchez pas à lui expliquer qu'une cuisine, qu'un chantier ne pouvant pas être délocalisés, on délocalisera Mamadou ! Mélenchon, il conchie pour rester propre.

Le plus drôle est encore que Mamadou sait qu'il vaudrait mieux pour lui que l'immigration soit stoppée, sinon un autre Mamadou finira par prendre sa place. Il sait Mamadou, il n'a pas les moyens de rester propre, il n'a pas les moyens de conchier non plus. Mamadou, il en chie, il est sale de sueur, de poussière, de fatigue. Son âme est propre par contre. Tout le contraire de Mélenchon, député socialiste, ancien prof de philo, idiot utile du Corporate Business et conchieur à la télé : Un Jaurès de pacotille que le dernier facho ne prendrait même pas la peine de bousculer d'une chiquenaude.

Péguy, avant les autres, avait deviné ces mensonges, démasqué ces défroqués de la Sociale. Il avait compris. Il ne conchiait pas, Péguy. Moi non plus, je ne conchie point. Je leur chie dessus, c'est tout.

"Madame le Pen, il faut donner des papiers au... par lesgrandesgueules

Fessée interdite - Paire de claques obligatoire

2011-04-28T19:50:00.007+02:00

J'admets ne pas voir lu Orwell dans son intégralité. J'avoue que je ne le ferais pas. C'est aujourd'hui parfaitement inutile. L'univers d'Orwell est partout, en bas de chez vous, dans votre quartier et mieux que tout, au coeur même de notre divine République démocratique, cette Comédie ! Vous comprenez alors pourquoi divine ? Ubu qui est partout avec son don, en est le personnage principal. Vous-même êtes dans la pièce, cette multitude de seconds rôles - les plus importants - Tartuffes.

Donc, même si je n'ai pas lu intégralement Orwell, je crois pouvoir affirmer que son imagination plutôt féconde, se révèle finalement assez limitée parce que ça - au pays de Voltaire et Montaigne - il ne l'a pas imaginé : une loi interdisant les fessées, en particulier celle de 21h30, entre le brossage de dents laborieux et colérique de votre moutard (si c'est une fille, cette colère vous montera rapidement au nez) et le dodo avec gros calins de Papa-Maman qu'on aime quand même.

Je dois être tout de même magnanime avec cet autre vieux Gégé d'Orwell, un autre génial Georges. Ceux qui me lisent, savent quel est l'autre Gégé. Ainsi, bien que profondément orwellien dans l'âme, je n'aurais pas imaginé non plus qu'un gouvernement et son assemblée nationale en arrivent simplement à imaginer une loi aussi stupide, sans compter le mépris qu'elle traduit de nos élites pour les parents de ce pays.

A ce niveau de connerie, peut-on ne serait-ce qu'en rire ?

Oui. Ainsi, si je croise Roselyne Bachelot - quintessence de cet effondrement intellectuel et moral - c'est en riant que je la féliciterais pour cette loi, juste avant de lui asséner la plus belle paire de claques de l'histoire de ce beau pays. Afin de compléter le tableau, j'irais ensuite me payer une pute .... qui pratiquera la fessée, bien sûr !

http://www.lemonde.fr/societe/article/2011/04/27/une-campagne-tele-pour-denoncer-la-fessee_1513600_3224.html

http://www.lemonde.fr/societe/article/2011/03/30/bachelot-favorable-a-la-penalisation-des-clients-de-la-prostitution_1500484_3224.html

De toutes façons, vos enfants ne valent pas plus que des chiens ! C'est pas moi qui le dit, c'est un médecin :

Pour le docteur Lazimi, une loi sur le sujet doit voir le jour en France. "La loi interdit de frapper un adulte, la loi interdit de frapper un animal, et c'est normal. La loi doit interdire de frapper un enfant", souligne-t-il, tout en rappelant que seules la France et l'Angleterre n'ont pas légiféré sur le sujet dans l'Union européenne.

Lazimi ? Homais plutôt non ?

Photo d'un fantasme ? Non ! conclusion d'un débat entre Didier Goux et Roselyne B dans les années 70 !

Précis de décomposition

2011-04-26T12:18:00.001+02:00

Excellent papier ici : http://www.surlering.com/article/article.php/article/rokhaya-diallo-la-antiracisme-a-visage-inhumain

Lepénisation des esprits : au PS aussi !

2011-04-25T09:43:00.003+02:00

Normal.

2011-04-23T19:44:00.007+02:00

Vous êtes un gros (très gros) banquier US - disons Morgan Stanley au hasard. Votre seule morale c'est le fric. Vous êtes propriétaire d'un gros building dans le centre de Tokyo. Vous l'avez acheté à crédit, votre endettement est encore conséquent : 3 milliards de dollars. La dessus se produit, un tremblement de terre, un tsunami et un quarteron de réacteurs nucléaires capricieux est légèrement incommodé. Tout est sous contrôle bien sûr, notamment les médias qui affirment que tout ne va pas bien mais que rien ne va très mal. Et puis la radioactivité à Tokyo monte en flèche. Vous organisez dans l'urgence un séminaire "à l'étranger" disons aux USA pour tout votre staff. Ensuite vous annoncez que finalement l'immeuble ne vous intéresse plus et vous faites défaut. Normal. Vous êtes le gouvernement japonais, vous préparez l'évacuation de Tokyo car tout ne va bien mais la climatisation a des problèmes. Normal.

Vous êtes japonais. C'est pas normal.

Vous auriez préféré perdre le Zimbabwé plutôt que le Japon.
C'est pas normal du tout, du tout.

Cliquez sur la photo pour voir l'état du réacteur à droite. Il y a plein de ferraille à récupérer !

じゃあ, それでは, では, 失礼します

Sacré Philippe Dagen ? Sacrément con !

2011-04-20T20:24:00.009+02:00

Ca vient du Monde bien sûr.

C'est peut être ce qu'on peut lire de nos jours dans le Monde, qui nous donne la meilleure estimation du vide abyssal de la pensée en France. Ce Philippe Dagen - lui est au service Kulture, moi c'est l'armurerie - nous écrit que "la plupart des religions ont rencontré de grandes difficultés dans la représentation du sacré".

Ah bon ? Mises à part quelques unes qui sont plutôt chatouilleuses sur des représentations visuelles du Grand Machin, en général les religions ont plutôt tendance à se focaliser justement sur la représentation du sacré, non ?

Je me demande ce que ce Dagen pourrait dire à son fils (ou sa fille ou n'importe quel morveux) lui demandant en voyant au loin la Cathédrale de Chartres : Papa c'est quoi ce truc ?

1/ C'est un paratonnerre ?
2/ C'est une salle communautaire ?
3/ C'est une mosquée en cours de réhabilitation ?
4/ C'est l'expression architecturale d'un monde réactionnaire mais maintenant c'est mieux ?

Bref, ce Dagen n'est pas une flèche. Il n'est pas irréprochable non plus (*)

(*) là faut connaître Péguy !

Un sacré problème de représentation :

Un représentant consacré (et fier de son produit) :

Made in Saint-Renan, Sainte-Nolwenn et le Benoît

2011-04-10T10:35:00.001+02:00

Saint-Renan est un pas trop moche bled du Finistère. A quelques dizaines de kilomètre de Brest, vers le nord-ouest. Au delà de Saint-Renan ? Vous voilà vers la pointe Saint-Mathieu, le petit (et magnifique) port du Conquet. Mouillez-vous les pieds, c'est pas la mer, c'est l'Océan. Si le Fronveur est clément (rarement), vous pourrez vous reposer à Molène puis Ouessant avant de traverser l'immensité de l'Atlantique. Saint-Renan est une ancienne sous-préfecture de feu le département Finistère nord. Avant, il y avait deux Finistère ! Quimper et Brest pour faire simple. Entre eux, les Bretons sont des chiens, sachez-le.

Saint-Renan est connu notamment pour deux de ses productions locales. La chanteuse Nolwenn Leroy tout d'abord, qui vient d'être repeinte en portrait du Maréchal Pétain par le Nouvel Dénonciateur de Mouchard. Le Merle Moqueur le (per)siffle bien. Au passage, le disque de Nolwenn est tout à fait estimable. Tout ne se vaut pas (la reprise de Miossec - Tonnerre de Brest - est ratée) mais la reprise de la jument de Michao est plutôt réussie musicalement, de même qu'une autre vieille balade. Bref, un disque de chansons. C'est tout. On peut même se les siffler.

L'autre production locale, c'est ni plus ni moins que Benoît Hamon !

Bref, l'une chante et l'autre me casse les oreilles.

On ira voir la Pointe en hiver, par grand vent. Sinon, c'est réservé aux touristes.

Délice démocratique

2011-04-07T22:11:00.003+02:00

Peu de temps pour blogguer en ce moment. Je crois que je vais trancher, enfin, et décider de faire fortune. Un objectif comme un autre après tout. Néanmoins, je vous dois de signaler ce petit délice démocratique qui vient : le prochain candidat écologiste aux présidentielles, risque d'être un pur produit de TF1. Rien qu'à imaginer cette possibilité, ma semaine pourrie se terminera bien.

Marine ou la tentation du caca-boudin

2011-03-23T19:20:00.008+01:00

Ma fille marchait et s'exprimait déjà plutôt bien. C'était il y a quelques années, moins de dix. Comme certains dimanche après-midi, sa grand-mère - en plus petit pour moi - appellerait pour "prendre des nouvelles", c'est à dire qu'on avait rien de particulier à se prendre donc qu'on se donnerait seulement des généralités sur le plus important, la vie. Le moment venu, je décrochais, remplissais les formalités verbales d'usage et tendais le combiné téléphonique à ma gamine. Répondre au téléphone, à son age, c'est quelque chose, c'est parler comme les grands. C'est pas rien. Mais cette fois-ci, elle avait un petit sourire en coin, moqueur et bien apprêté. J'aurais du me méfier. Elle prend le combiné, lui crache un tonitruant "CACA BOUDIN" et s'enfuit en courant et en riant à la façon mort de LOL d'aujourd'hui. Quelle bonne farce ! Bien sûr, ma mère se demanda - en grand-mère modèle donc inquiète - mais "qu'est-ce qu'elle a ?". Mon épouse, la mère de la délinquante se dit à haute voix et très sérieusement, '"ce n'est pas des manières !". Fidèle à moi-même - c'est déjà ça - je rehaussais le niveau en pensant que cet éclat de voix combinant au combiné, le caca et le boudin, valait tous les tests ADN du monde, ma fille est bien ma fille, elle partage avec moi un constat essentiel : dans le verbe, le meilleur c'est le blasphème surtout que (si ?) Dieu est charitable.

Chose qui ne m'étonne pas ou seulement à moitié, nous voyons aujourd'hui dans les JT, des personnes de toutes races, de toutes conditions, avouant - ce mot n'est pas choisi au hasard - qu'ils votent, militent, se présentent pour le FN de Marine Le Pen. C'est nouveau et c'est doublement intéressant. D'abord, il faut admettre un certain courage à ces gens de se présenter, se dévoiler - ce mot non plus ne doit rien au hasard - face à la caméra et se dire ouvertement puant, infréquentable etc, etc. Ce coming-out est réellement transgresseur parce qu'être pédé aujourd'hui, tout le monde s'en branle ! Étonnant aussi car ces personnes sont maintenant plutôt jeunes et pour tout dire, particulièrement banales. Je n'ai pas vu de punk à chiens par exemple. Pas encore en tout cas. Compte tenu de la Doxa, de ses fatwa, excommunications et autres exclusions tendance PCF des années 70, bref toutes ces choses religieuses, oui, il faut de l'aplomb, du courage. Quoique, des résistants je veux bien mais quand ils passent à la télé, je commence à me méfier.

Mais je me demande si, dans certains cas, nous ne sommes pas au contraire dans un de ces mystères modernistes où la rebelle attitude (yeah) pencherait petit à petit du coté du FN. De fait, il faudrait s'attendre à une forte augmentation frontiste puisque selon la règle numéro 1 de l'Evangile selon Saint Philippe-Muray, est rebelle celui avec lequel tout le monde est d'accord. Nous serions seulement au moment de la bascule, du reflux, de l'inversion des courants, un peu comme ce premier jour de printemps où quelques femmes, mécréantes avant les autres, ont quitté leurs tenues d'hiver. Dans quelques semaines, toutes porteront les mêmes habits.

Pour l'instant, nous sommes encore dans la période du blasphème. Les hérétiques sortent du bois, ils jouissent du verbe, "CACA BOUDIN". Les Orthodoxes, eux, sont contents, du haut de leurs chaires, ils peuvent encore sortir l'index tout en rappelant que la démocratie est charité et qu'ils ne veulent pas se salir les mains de Torquemada manchots.

Bref, tout le monde est content. Chacun joue son rôle. La réalité viendra faire le ménage du cirque. Elle ramassera les merdes et les restes de saucisses. Comme d'hab.

Adhésion ? Ca ne colle pas !

2011-03-21T22:44:00.009+01:00

Bon, autant vous le dire tout de suite, la forte progression du vote FN, les anal-istes nous le disent, c'est juste un nième vote protestataire. Comme cette mise en perspective me fait pisser de rire, je dirais que c'est même un vote prostatique.

Non, les français n'adhèrent pas aux thèses nauséabondes du FN, ils ont juste envie de protester. C'est pas un vote c'est une juste manif avec faible mobilisation vu le taux d'abstention. Ouf, ainsi ils n'auraient pas envie de rouvrir les camps, les fours, ni de noyer tous les Arabes de France et de Navarre dans la grande bleue, ni de manger tous les Africains même les cannibales ? Non ! Ils refusent ces thèses du FN, ils veulent simplement protester ! D'ailleurs comment les français pourraient vouloir ça ? Hein ? Les camps, les noyades, les petits déjeuners africains ? Un peuple si éclairé, si doux comme des jeunes veaux ? Hein ? Bien sûr que non, c'est donc un vote protestataire et pour le reste, tapez vous le cul par terre, c'est la faute à Voltaire, vous êtes tombé dans l'eau c'est la faute à Pernaud.

On notera dans les médias, cette ambivalence, maternaliste (les français font un caprice de petits Dieux) puis déculpabilisante (les français sont malins, ils protestent par ce vote, ils le détournent, ah quel grand peuple politique) mais en aucune manière ils n'adhèrent parce que s'ils s'adhéraient, ça ne collerait pas !

Il y a d'autres types d'adhésion, par exemple le papier tue-mouches qu'on ne rencontre plus que dans nos campagnes, la France profonde quoi, celle qui a une très grande conscience d'elle-même, c'est à dire qu'elle sait que le profond c'est pour son fion. Vous voyez l'image.

Bref, vu la tournure des évènements en Libye (la débandade US et Otanesque), vu ceci et cela, il est probable que ces bandes jaunes collantes de nos campagnes ressortent très vite, une mode du plus bel effet. Pour les médias chiants comme les mouches, ils verront que si finalement ça colle. Ca sera une sorte de no-fly zone.

Right or right, my country !

2011-03-19T21:02:00.000+01:00

Assez de balivernes, de débats mous, d'islamistes ici ou là, d'eau tiède, de oui-mais-voilà.
Notre armée de l'air frappe en Libye, dont acte, il fallait le faire. Que nos aviateurs frappent vite, frappent fort, frappent juste ! Bonne chance à eux !

Un hémisphère submergé par du flot !

2011-03-19T11:47:00.002+01:00

Trop LOL de mort !

Je ne peux que reprendre le commentaire de Coach Berny sur Temps à venir :

Oui, bien sûr, mais elle n'a pas le choix, reconnaître la présence du Japon dans l’hémisphère nord, c'est faire le jeu du front national.

Coach Berny

Allemagne, mauvaise Suisse industrielle

2011-03-18T13:28:00.005+01:00

L’Allemagne s’est abstenue lors du vote au conseil de sécurité des Nations Unies sur une intervention en Libye. L’Europe est donc une vaste fumisterie mais est-il encore nécessaire de chercher à le démontrer ? L’Allemagne est ainsi devenue une espèce de grosse Suisse industrielle. Mes amis suisses comprendront qu’avec cette image, ce n’est pas la Suisse – la vraie - qui est en cause, seulement son fantasme.

Il y a quelques mois, Angela Merkel militait, rêvassait, fantasmait sur un monde sans armes nucléaires ou à défaut du Monde, pour l’Europe seule. C'est-à-dire pour une France sans un de ses derniers avantages compétitifs : la H (une sorte de francisque mais en plus meurtrière). Dans le même temps, de puissantes machines de hautes technologies et de la meilleure qualité – made in Germany – partaient vers l’Iran : quelques Mercedes sûrement, une poignée de machines à coudre industrielles probablement Siemens AG, deux, trois centrifugeuses Krupp SA. Ces dernières ne sont d'aucune utilité pour concotter de bons gros küchen pour un Oncle Helmut à barbe cultivant ses roses d'Hispahan.Par contre pour réaliser une bombinette pour Tonton Mahmoud A., c'est pratique.

Bref sans revendiquer un retour de Salopards Salauds, je réclame pour mes correspondands allemands, un peu d'esprit de lansquenets. Car de quoi s'agit-il ? On dézingue le Khaddaff puis les lybiens s'en trouvent un autre, trés démocrate bien sûr, c'est à dire qu'il n'organisera pas d'élections mais d'attentats non plus, ni de Commune de Tripoli.

Sauf qu'avec leur Dame de Fer-blanc, Angela Merkel, les Allemands sont coincés. Cette femme rigoureuse, intransigeante sort clairement du lot. N'hésitez pas. Confiez lui votre livret de Caisse d'épargne, vous verrez, Capital et Intérêt vous seront rendus. De quoi vous payer des Kebbab turcs toute une vie !

Ich bin nicht länger ein Berliner (ou un truc dans le genre d'après google traducteur donc ...).

Ensemble, autour du feu qui couve

2011-03-16T19:07:00.003+01:00

Vous avez vu ça, le CAC se casse encore la gueule. Il couve quelque chose ce CAC ! Mais c'est capital ou c'est mineur ? (lemonde.fr, ce soir à 19h10)

Le manga des Saints - Fukushima mon Amour

2011-03-14T19:06:00.004+01:00

La centrale nucléaire de Fukushima se trouve à environ 200 km au nord-est de Tokyo. Il est possible que le réacteur rentre en fusion. Mon auriculaire gauche me dit même que ....Tokyo est la plus grande métropole au monde, plus de 20 millions d’habitants ! 200 bornes pour un électron en furie, c’est comme aller chercher des allumettes au coin du boulevard Pigalle quand vous habitez rue Fontaine, Paris 9. Seulement voilà, imaginez 20 millions de japonais allant chercher des allumettes, au même moment, sur le même boulevard. On fait quoi ?

Je ne refuserai pas à quelques millions de japs de venir repeupler la Creuse et le plateau de Millevaches pendant 30, 50 ans. Pourquoi eux et pas des petits somaliens, maliens, ivoiriens. D’abord il y a la question du climat. Coté météo, Guéret est plus proche de Tokyo que de la capitale du cacao. Et puis nous manquons singulièrement de japonais en France. Enfin, septique sur les races, je suis convaincu sur les civilisations. La cérémonie du thé me semble infiniment plus sympathique que l’excision des fillettes, la lapidations des infidèles même adultères ou la déforestation de têtes à coup de machettes. Et puis les djembé ......

Pour finir, sur un plan plus personnel, un salon du Manga à Guéret me couterait moins cher qu’un billet Air-France Roissy-Tokyo. Ca, c'est pour essayer d'être drôle parce que, franchement, je ne la sens pas bien du tout cette histoire. C'est pas kawaï. Du tout.

Nous autres, Civilisations, nous savons désormais que nous ne valons pas plus que des piles de transistors (Paul Wonder)

Le pays de Yukio a en pris plein la gueule

2011-03-13T14:12:00.006+01:00

Quel désastre dans le pays de Yukio ! Et quelle tristesse ! Ce pays si étrange, si passionnant et les japonais, si différents de la caricature qu'ils se donnent d'eux mêmes quand ils sont en goguette collective : Rien ne m'est plus pénible qu'un troupeau de touristes japonais à Paris. Mais le Japon, je vous l'assure, est bien cette planète passionnante car réellement étrangère. Chaque jour est une découverte. Tu veux de la diversité ? Va au Japon !

Et puis Yukio, le Gide aux yeux bridés....

Bref, la catastrophe qui s'est abattue sur le Japon est terrible surtout que ce pays - vieillissant - aura du mal à s'en remettre. Un Monde sans japonais est un monde triste. C'est bien simple, nous sommes tous japonais. Bon, je concède que les massacres de masse à la machette dans le grand Sud, n'ont pas grand chose de commun avec la cérémonie du seppuku.

http://www.youtube.com/watch?v=xdn3klj8T1I

Beaucoup aimé

2011-03-12T22:45:00.003+01:00

J'ai beaucoup aimé. Le style, l'approche, agréable. Il me semble que Sureau a cherché à reproduire en partie l'exercice de Michon, lequel m'avait totalement bluffé avec son François-Élie Corentin, Tiepolo de la Terreur. Franchement lisez ce Michon et n'hésitez pas à continuer avec Sureau. Deux romans qui m'ont donné de l'air !

Nico, t'as plus le choix tu dois le tuer !

2011-03-11T11:33:00.004+01:00

Quand on a décidé de trahir, laisser tomber, se débarrasser, d'enc..., un allié, un ami, un utilitaire idiot quel qu'il soit, faut pas se rater. Il ne faut pas avoir la main qui tremble. Tchlack ! D'un coup, d'un seul, un peu comme quand vous devez tuer un gros frelon dans une véranda.

On peut dire à quelqu'un "je vais te casser la gueule". On peut, on le doit parfois. Mais il faut le faire le moment venu et ne pas s'excuser platement comme une crêpe.

Sinon ? Sinon, le retour de bâton sera violent. Et c'est exactement ce qu'il est en train de se passer avec Sarko/Khaddaf.

Alors Sarko, tu fais quoi maintenant ? Tu l'as invité à la maison, tu lui a fait des salamaleks et des poutoupoutou , tu lui a dit qu'il était vachement sympa comme mec. Qu'on s'était pas compris, qu'on allait travailler ensemble. Qu'on était copain. Ok.

Et puis le temps se gate, ton pote a des problèmes, tu sais très bien que c'est un enfoiré de première. Ton copain te téléphone et te rappelle : "Et Nico, tu te souviens, on est pote, Nico, on est pote, je suis ton ami, Nico, j'ai besoin de toi". Et toi, Nico, tu lui dit que finalement, c'est un enfoiré, un méchant, qu'on est plus copain, d'ailleurs qu'on a jamais été copain.

Et là, Nico, tu as deux possibilités. Tu le tues tout de suite et tu récupères juste une mauvais souvenir de plus. Ou alors tu te débines et là tu récupères un de tes pires ennemis

Nico, je te donne juste un conseil : fais attention, si tu n'as pas de couilles, ta meuf va finir par s'en apercevoir.

Pour une révolution suédoise mais en été

2011-03-09T20:31:00.004+01:00

Je n'étais, je dois l'avouer, pas trop convaincu par le dernier blog du gentleman farmer de la réacophère, je veux parler bien sûr du Clémenceau de l'internet normand, Monsieur Didier Goux. En effet, n'ayant aucune tendance à la collection de quelque type que ce soit, cet exercice me semblait inutile, superfétatoire et même carrément lugubre. Enfin quoi, une activité de taxidermiste pratiquée par un amoureux des gros chiens, le tout dans un paysage de vaches, faut se méfier non ? Quelle erreur, mon erreur. Car le dernier insecte cloué et formolé par notre brigadier pas mondain, mérite comme une sorte de prix Nobel. Celui qui manque et qu'on n'ose révéler, pour les grandes découvertes (encore que) de la nature humaine, dans le domaine de la psychologie post-moderne traumatique : bêtise, hypocrisie, mensonge et lâcheté. On baptisera ce prix, le Grand Prix Bouvard et Pécuchet car il est français, normand (Chavignolles n'est pas loin) et même bien trop.

Si le découvreur est connu, le porteur du virus ne l'est pas, en tout cas pas cité comme tel par le scientifique récompensé dont on peut mesurer, ainsi, l'humanisme et la magnanimité, fruits d'un vieux fond de bouteille chrétien, un relent de vin de messe d'antan probablement. Ce vieil enfant a encore du choeur, à défaut.

Bref, voici la sentence lauréate :

Finalement, nous l’avons trouvé notre lutte symbolique, un vrai et beau combat, dans des contrées souvent présentées comme peu tolérantes envers la libération de la femme.

Cette phrase, ces quelques mots, résume à merveille, toute l'époque, tout un monde, toute une certaine conception du Monde, avec la précision d'une horloge suisse, les nuances d'un grand peintre (Manet ?), les degrés d'un vieux tonneau d'alcool. Tout y est, là sous les yeux. A la limite, il faudrait se taire et contempler, apprécier. Mais je suis un bavard ! Si lui est taxidermiste, je suis médecin légiste, faut que je dissèque ce monde qui défèque.

"Finalement, nous l'avons trouvé notre lutte symbolique" : les Tunisiens morts d'une balle dans la tête n'apprécieront pas à quel point ils ont rendu un grand service à ces gens qui cherchaient depuis si longtemps une lutte symbolique, une sorte de grand soir mais pas trop tard quand même parce sinon on va manquer de sommeil. Non, ces tunisiens n'apprécieront rien, ils sont morts.

"Un vrai et beau combat" : Comme quand on était enfant, pan pan ! T'es mort, j'te dis t'es mort ! Un vrai et beau combat, ça se voit, de loin, de très loin, de tellement loin qu'à la télé c'est beaucoup mieux. C'est comme le tour de France, un match de boxe, Mohammed Ali Vs Frazier. Oh cet uppercut !

"Des contrées" : Vous avez deux secondes pour trouver l'adjectif le plus évident pour le terme de contrées : Sauvages ? Gagné ! On dit des contrées qu'elles le sont pour mieux souligner le pays qu'il ne l'est pas ou plus. Curieux pays que les contrées, ils ne sont peuplés que d'indigènes (ben voui c'est le prix Bouvard et Pécuchet !).

"Comme peu tolérantes envers la libération de la femme". La tolérance ? Il y a des maisons pour ça, remplies de femmes libérées ! Il ne s'agit même pas d'être tolérant ("on ne tolère que ce qui nous dérange", rappelons-le) avec la femme mais avec l'idée de la libération de la Femme.

Bref, ce combat grand et beau serait beaucoup plus présentable mais ailleurs. Par exemple, dans une contrée pratiquant l'égalité homme-femme, la parité tous azimut. Suédois, merde, faites un effort ! Les symboles c'est tellement important. On attend cela depuis tellement longtemps. Allez, on vous regarde à la télé. J'oubliais, Suédoises, Suédois, pouvez-vous éviter l'hiver ?

En fait, une telle suffisance, ce niveau d'ethnocentrisme, cette incroyable bonne conscience, cette lâcheté confondante, ce nombrilisme gras, ce courage par procuration, cet engagement pas télé-commande, tout cela porte un nom : le déclin.

Sur le plan médical, c'est du saturnisme. Des cervelles plombées quoi !

Plus fort que Khadafi : Alain D.

2011-03-09T12:17:00.004+01:00

Dans un pays normal, personne ne pourrait faire une carrière de 40 ans au même poste. Sauf en France qui n'est pas un pays normal donc. Par exemple, pouvez imaginer un homme de pouvoir et au pouvoir pendant plus de 40 ans et ce, dans un République, une Démocratie, le Pays des Droits de l'Homme. C'est bien simple, il n'y a que deux leaders d'opinion au monde qui tiennent depuis plus de 40 ans : Fidel Castro et Mr Mèche, Alain Duhamel.

Ce mec passe à la télé depuis 1970 ! 1970, vous vous rendez compte ! Une carrière plus longue que Brejnev, Khadafi et Chirac réunis. Ce Talleyrand - mais boiteux du cerveau - est encore chroniqueur dans les médias. 41 ans !

De quoi se plaint-on, à ce niveau là, la vraie réacosphère, c'est la France !

Transgression putative

2011-03-08T13:26:00.006+01:00

Il paraît que le programme économique de Marine Le Pen est un grand n'importe quoi. Probablement. Il doit être assez cohérent avec ceux des autres candidats putatifs ou potentiels. Je n'aurais pas l'audace de vous rappeler que Sarko était le candidat du pouvoir d'achat, ni que Mitterrand, Jospin, etc, ceux du bonheur économique tout court. Les résultats de l'un comme des autres sont putatifs. Ainsi, la stratégie anti-frontiste s'oriente maintenant vers une critique sur l'irresponsabilité putative de ce programme. Nous sommes dans un monde putatif. Cette nouvelle stratégie marque d'abord la fin et l'échec de l'anti-fassissme-qui-ne-pasera pas. C'est un peu normal. L'un est mort, l'autre suinte. Sauf que.

Sauf que je suis persuadé que les gens se foutent totalement du programme économique de Marine Le Pen et des autres itou. Les gens veulent transgresser ! Faut les comprendre, 40 ans de propaganda sur la jouissance à transgresser et bien ça marque. Alors les gens vont jouir. Et de quel orgasme ! Marine Le Pen ne fait, finalement, dans cette histoire, que l'utilitaire, une sorte de poupée gonflable jetable, de godemiché qu'on va leur mettre profond. A Qui ? Ni plus ni moins qu'à toutes les zélites en place. Marine Le Pen est l'instrument du débarras qui vient. Pour la révolution on attendra encore un peu, il n'y a pas assez d'Arabes en France pour ça.

Ainsi Mélenchon commence à s'énerver d'avoir eu raison ..... y compris contre lui-même. "Qu'ils s'en aillent tous", "la révolution par les urnes" a-t-il écrit. Juste ! Sauf que repetitae, Il est dans les tous !

Quelle jouissance ! Avez-vous vu les têtes et les commentaires des troncs parlant d'élites, là dans votre lucarne ? ILS ONT LA TROUILLE ! Jusqu'à hier, je pensais que nous allions - au mieux - connaître un 2002 de plus mais leurs tronches m'inspirent. Je pense qu'il est tout à fait possible de Marine Le Pen soit élue en 2012. Quelle catastrophe !

Oui, quelle cata ! Il y aura des barrages de résistants à tous les coins de rues. au début. Ensuite, impossible de se balader tranquillement dans nos campagnes, ne cherchez même pas à prendre la N7 pour Fontainebleau ! Des maquis, des partisans, des hordes et des hordes de résistants ! Ils se battront même entre eux pour défendre leur mètre carré de maquis. Allez skier dans le Vercors ? Inconscient ! Un petit coin peinard, quelque part, même venteux ? Plaisantin ! Tous ces gens chercheront un Moulin (whouarf!). La Normandie ? Essayez de débarquer sur les plages, vous verrez ..... Pensez aux CRS à Paris : pas un gauchiste à se mettre sous la dent. L'Humanité retrouvant son lectorat clandestin. Le journal Le Monde reprenant son Temps. Colombey remplace Lourdes.

Pour être peinard, il n'y aura tout au plus, deux, trois endroits en France : Vichy, Uriage, Le bar de l'hotel Lutécia. Rue Lauriston on devrait bien circuler aussi.

Bon c'est pas tout ça mais avec mes rhumatismes et mon horreur des rutabagas, faudrait voir à préparer cet avenir putatif.

L'Epoque l'a bruler (iVrac)

2011-03-07T16:41:00.007+01:00

«Si tu veux savoir pourquoi je m’immole, demande-le à notre époque.»

Cette phrase, oh combien terrible et tragique, est la dernière de la lettre du jeune tunisien Mohamed Bouazizi à sa mère. On peut se saouler de mots sur la valeur de ses diplômes, la réalité de la dureté de la vie de ce jeune homme, on peut même ricaner sur ce jeune homme. L'époque, pour les Mohammed, ils peuvent s'appeler Pierre, Paul, Kevin ou Tchang, est à la mort violente mais à petit feu. Tiens, qui se souvient encore d'un autre Mohammed mort d'avoir fait son français, en France justement ? Moi, je ne l'ai pas oublié : http://max-la-terreur.blogspot.com/2010/07/la-deuxieme-mort-de-mohammed.html.

Dedefensa nous raconte comme ce crétin de Montebourg a compris la lettre de Mohammed Bouazizi. C'est à lire avec le reste de l'article sur l'époque..... Montebourg en déduit qu'Al Quaïda ne vaincra pas. Quel con ! Justement que si et pour exactement les mêmes raisons qu'un jeune allemand de 20 ans, crevant de faim en 1922, en Bade-Bade-Wurtemberg, dans l'Allemagne la plus douée pour la modernité technique, s'accrocha à une croix qui n'avait rien de chrétienne.

Alain Fink' dénonce dans le même temps le gourdin idéologique de l'antiracisme et l'impossibilité d'enseigner la Shoah dans des lycées de banlieues. Mais c'est justement parce que l'enseignement de la Shoah est, lui-aussi, un gourdin idéologique, que son enseignement est impossible en banlieue. D'ailleurs comment enseigner l’indicible ? Entre le pipi-caca de l'école primaire et les coups de gourdins culpabilisant ? La racaille est racaille, elle n'est pas idiote, elle les devine les coups de gourdins autant que le jeune allemand de 20 ans en 1922.

Je me souviens aussi d'un autre Mohammed à venir, aux yeux bridés cette fois. Sur Arte, ce soir-là, il y avait un reportage sur la Chine, ses usines. Le jeune Tchang-Mohammed du coin avait abandonné ses études pour rentrer à l'usine et toucher tout de suite une solde. Il se rendait compte maintenant de son erreur. Son sourire en disant "ma vie est foutue maintenant' aurait enflammé n'importe quel liquide. En Chine, on préfère le saut dans le vide. Un peu plus tard, l'équipe de reporters montrait un iphone à un groupe de jeunes ouvrières. Elles les fabriquaient mais n'en n'avaient jamais vu. Il fallait les voir s'émerveiller devant ce bijou : 6 mois de salaire entre les mains, ça fait un choc. Enfin, elles trouvaient un sens à leur boulot !

Je ne me souviens pas que dans Germinal, les familles des corons s'émerveillaient du charbon qui brûlait dans leurs feux ? Époque merveilleuse, n'est-ce pas ?

C'est ça la mondialisation made in France. Des bobos stockent des vidéos de Tunisie. Ils les rangent à coté de celles de la manif sur les retraites. Un iphone ça engrange le monde, Chine comprise. Après, les bobos s'enflamment ..... mais sur twitter et le dernier sondage de Marine Le Pen.

Faut comprendre, c'est la crise, il ne peuvent se payer et un iphone et un litre d'essence. Fait chier.

Delanoë's dédicace : l'universalisme africain est une question brulante

2011-03-07T14:14:00.003+01:00

"Plus nous sommes nègres, plus nous sommes universels" disait Delanoë pour ses vœux de nouvel an, citant Aimé Césaire. Je ne sais pas ce qu' en aurait pensé Césaire, de ces images. Delanoë ne pense pas. Il y a aussi la possibilité d'une civilisation mais elle est vachement blanche, chrétienne et européenne. Et y'a pas de djembé.

MAJ : Poules ou Dindes ? Non ! Le Dimanche des canards sans têtes

2011-03-07T11:25:00.000+01:00

Dernière MAJ : l'Agence de Presse DG, nous informe que le premier canard sans tête vient d'être entraperçu sur le web de gôche. Ils arrivent, Ils arrivent ! Protégez vous des explosions de cerveaux....

Oh putain que ça va être drôle ! Ce 21 avril 2012 qui arrive, je l'attends avec impatience. Gare aux tsunamis ! Des millions de tempêtes sous un crâne, n'est-ce pas, toutes ces micro-rivières qui irriguent ces cerveaux pourtant déjà noyés, peuvent produire des vagues de fond monstrueuses.

La stratégie de Sarko semble assez claire : Le Pen contre lui. Une autre version de l'après-moi-le-chaos. Risquée - très - est cette stratégie mais pas idiote. Sous-entendu à l'électorat réel ou potentiel du FN, Sarko dira : "Bande de losers, Marine ne peut pas gagner, donc votez pour un winner".

Je dois avouer que l'idée de nos bobo-gogo votant Sarko - comme ils l'ont fait avec Chirac - me plaît à ravir ! Il y aura comme des explosions de cerveaux, du coulis de neurones gauchistes, ça va être dégueulasse. Jamais, au grand jamais, en vérité je vous le dis, jamais dans toute l'Histoire du Monde, vous ne verrez ce soir là, autant de tronches de poules qui auraient vu un couteau. Du grand, du très très grand spectacle. Vous avez aimé 2002 ? 2012 sera dix fois mieux.

Bien sûr, le contraire peut être vrai. DSK contre Marine. A gauche, on se gaussera, un temps. Le Directeur Général du FMI ou la chienlit ! Le spectacle sera moins drôle, avouons-le. On s'auto-convaincra que, tout de même, DSK est un ancien ministre de Jospin. C'est la gauche, si, si je vous l'assure ! C'est un peu une vengeance du 21 Avril originel. Nous avons stoppé le fascisme !

Sauf qu'on ne me la fait pas à moi. Sous les crânes, le même bouillonnement ! Jamais, au grand jamais, en vérité je vous le dis, jamais dans toute l'Histoire du Monde, vous ne verrez ce soir là, autant de tronches de dindes qui auraient vu une fourchette. Du grand, du très très grand spectacle.

La République des gallinacées, en goguette, en manif, en protestation, en indignation ! Droits de l'homme picorés sur un mur ! Un grand guignol ? Oui ! Le Théâtre est un poulailler !

Oh oui, on va se marrer. Les résistants sont déjà là. Ils sont prêts. Même pas la peine de prendre le train pour Londres. Ils révisent. Dans les banlieues, le marché noir est déjà opérationnel.

Ce dimanche des canards sans tête sera un très grand jour.

Chute thérapeutique ou Mort méthaphysique ?

2011-03-06T21:06:00.001+01:00

Le spectacle épouvantable de ces puissances européennes sans capacité d’action, ni même de réaction, est désormais un spectacle répandu, qui se retrouve un peu partout, avec des variantes différentes. La critique qu’on est amené à en faire, et que nous faisons naturellement, ne peut plus servir pour aujourd’hui où tout espoir de redressement est infondé et, surtout, complètement inopportun. Il faut laisser faire (d’ailleurs, guère de choix à ce propos) le processus dominant qui est celui de la Chute, car la Chute est, pour ces pays, pour notre civilisation, une nécessité thérapeutique aussi bien que métaphysique, une façon absolument nécessaire et inéluctable de se débarrasser du Système. Il n’importe de savoir pourquoi et dans quelles conditions se fait cette Chute que pour conserver pour plus tard quelques enseignements qui relèvent plus des enseignements d’une Tradition qui serait retrouvée que des circonstances politiques et politiciennes d’un temps qui ne peut être que bas puisqu’il est justement celui de la Chute.

C'est sur dedefensa.org et le reste encore mieux.

Sarko parle, les Chiens aboient, la Chrétienne tait

2011-03-05T00:41:00.002+01:00

Z'avez pas entendu le petit Sarko (petit car tous ne le sont pas) à propos du "magnifique héritage" de la "Chrétienne-té", "Crétintier ?". Peuchère, c'était beau, c'était du Guaino ! Comme une voix d'outre tombe sauf que c'était en direct du fond d'un puits enlevé ! Franchement écoutez ce "chrétienne-té", irritant, dégueulasse, une torture pour les oreilles !!

Sarkozy: "la chrétienté a laissé un héritage de civilisation" Vidéo LCIWAT sélectionnée dans Actualité

Je me suis souvent aperçu que, moi-même, ne maîtrisant pas le sens profond d'un mot un peu plus complexe que les autres, j'en déformais la prononciation. Par exemple j'ai souvent merdé avec les scatologies. Visiblement, le Président partage avec moi cette étrange dyslexie neuro-auditive. Je me soigne par homéopathie, un médicament à base d'arbre, à prendre sous la forme de la consultation d'un dictionnaire. La sécu ne prend rien en charge.

Deux mille ans de labeur ont fait de cette terre

Un réservoir sans fin pour les ages nouveaux

Mille ans de votre grâce ont fait de ces travaux

Un reposoir sans fin pour l'âme solitaire.

(Charles Péguy dont je ne me lasse pas !)

Deux mots de Sarko ont fait de l'héritage

Un défouloir sans fond pour les temps à venir

Un seul mot de ce petit nous ferons bien vomir

Un foutoir sans fin pour ce terrible naufrage

(bon c'est moins bien hein ?)

Le Monde m'a racialeR

2011-03-02T23:50:00.004+01:00

Une injure raciale ? On connaissait les injures racistes mais raciales ? Cette novlangue qui pue ne cause même pas la Frrrrance. Notez bien la nuance. Dans le texte, il est bien écrit propos racistes et antisémites mais l'injure, elle, est raciale. L'objectif bien sûr étant de transformer le mot race en insulte suprême. Bref, il faut riquer les naces !

Au fait, votre chien, il est de quel type de raciste ?

Les cons !

Le retour du Juif immonde et sournois

2011-02-27T15:45:00.004+01:00

Ta ta ! Il est de retour le Juif immonde et sournois (*) ! Bien sûr c'est Zemmour !

"... des choses immondes et sournoises comme Zemmour".

Le réalisateur césarisé du des Dieux et des Hommes (j'ai pas vu son film finalement, les apôtres sans évangile me font rire) n'hésite pas, il y va carrément : "Zemmour immonde et sournois". Je ne comprends pas pourquoi ce crétin de réalisateur n'a pas tapé plus fort : "Zemmour n'est qu'un juif". Plus efficace d'une part et tellement plus cohérent avec une certaine tradition de la gauche française d'autre part.

Je ne peux que conseiller à Eric Zemmour, ce génial Gavroche à étoile de David, cette parfaite illustration du juif français dont Barrès (**) a fait l'éloge au retour de la Grande Guerre, bref, d'être plus que jamais totalement gaullien, c'est à dire : sûr de lui et dominateur !

Mon total et inconditionnel soutien aux Juifs français (et non pas de France comme je l'avais écrit initialement car il y a une différence). Pour Israël, on pourra discuter plus des adjectifs - total et inconditionnel - que du principe - soutien.

Regardez et écoutez la vidéo : http://www.fdesouche.com/183011-le-debat-sur-lislam-invite-surprise-de-la-ceremonie-des-cesars

(*) Il n'est même plus errant ?
(**) le plus bel article de Miclot sur causeur.fr, de mon point de vue.

Boris Boillon, le Justin Bieber de la Diplomatie Française

2011-02-21T23:22:00.008+01:00

Justin Bieber

Boris Boillon

Franchement, il n'y aurait pas comme un air de ressemblance ? La voix de la France ? De Gaulle, s'il te plait, ne te réveilles pas tu en mourrais.

J'y pense, pendant que j'y suis, je vous présente la mère

et le parrain qui regarde dans le ciel, un avion modèle Traboulsi-mam.

Un mythe de mon enfance s'effondre

2011-02-21T19:54:00.005+01:00

Il y a quarante ans, sur la télé en noir et blanc, j'avais Nounours et Khadafi. Nounours, c'était beaucoup plus sérieux. N'empêche, voir ce vieux grigou de El K. malmené par une population de malotru me choque profondément. Faut me comprendre, je m'étais habitué à ce vieux chibani qui nous a tout fait : le tiers-mondisme pas mondain, le socialisme fort comme un château lybien (en sable), l'islamisme avec escorte féminine, l'anti-américanisme avec bombes (il a quand même perdu une fille dans cette affaire il me semble)..... Tout ! Tout sur Khadafi qui était comme une boussole déglinguée mais une boussole quand même. Un peu comme Mao était un grand timonier sans jamais avoir foutu les pieds sur un bâtiment de guerre.

Je me souviens encore de ses premières apparitions à la télé. Il égayait les programmes de l'ORTF de Peyrefitte. Il mettait de la couleur sur ma télé en noir et blanc. Un champion ! La première fois, le voyant, je m' étais écrié : "encore de l'opérette !?". Et puis non, malgré son costume avec ses épaulettes géantes, ce n'était pas de l'opérette mais bien une sorte de jedi avec une force obscure avec lui.

Je vais même l'avouer quand j'étais petit je voulais être Khadafi.

Sa sortie, lors de sa visite à Paris, pour pioncer dans sa tente de bédouin, m'avait ravi. "Non tu n'as pas changé vieux Grigou !". Le plus ridicule restait Sarko, transformé, du coup, en gardien de camping. Un must.

Que nous réserve-t-il encore El K. Après quelques centaines de cadavres, que va-t-il faire ? Je le devine, il prendra son sabre laser et donnera l'assaut, probablement en chantant un truc comme la belle Hélène. De l'opérette en fin de compte, sanguinaire certes mais de l'opérette.

Ce monde moderne ne respecte rien.

J'espère que pour le pétrole, Sarko est en train de se manier.

Division translatophobique exactement.

2011-02-21T00:00:00.005+01:00

Quesako ? Invariance de la différence par translation ? Mouais, certainement. C'est sûrement un truc dans le genre "plus ça change, plus ça reste pareil parce que ça translate". "Mais ça veut dire quoi exactement, papa ?". Le problème inhérent à cette question enfantine, tient du "exactement". L'éducation est un plat qui se mange froid. Apprenez à votre gamine qu'à une question mal posée, vient une réponse mal foutue, elle se vengera le moment venu en vous plaçant un "exactement" au bon moment, au bon endroit. Vous avez quelques secondes pour résoudre l'énigme de la différence invariante parce que translatée. Il me suffirait, normalement, de quelques minutes de calme pour torcher une réponse juste, argumentée et surtout convaincante mais je n'ai pas ces minutes. Et puis l'autorité intellectuelle suprême que je personnifie au sein du foyer, en prendrait un sacré coup en réclamant quelques minutes de réflexion car je suis, donc je sais. Mais là, si la différence invariante ne me pose pas de problème, sa transposition par translation est plutôt incongrue : comme elle est translatée, elle est déplacée. CQFD.

Franchement, vous vous translatez souvent vous ? Oui ? Euh mais de quelle main alors ?

Ouvrons une parenthèse sociale, bref translatons nous : quelle genre de réponse peut être apportée par une famille CSP-- à la pôvre gamine laborieuse mais déterminée, héroïque à faire ces devoirs un dimanche après-midi dans le F4 HLM familial du 93, entre le rap à donf du grand frère, la télévision de la grande soeur ? J'hésite entre la baffe dans la gueule accompagnée d'un "ta ka regardé la télé o lieu de lire cé cone riz" et l'humiliation intériorisée par le père chômeur avouant à sa progéniture son ignorance crasse en matière de translation. Un grand moment de solitude pour cette gamine. Voire. Un coup à tester l'invariance de sa propre différence en se translatant à partir du 8ième étage mais sans prendre l’ascenseur - en panne de toutes façons - ni les escaliers. Simplement à partir du balcon, par delà la rambarde. Un cours de physique-mathématique, la chute des corps plus la translation ! D'un point de vue pédagogique, y-a pas mieux.

Reste donc, pour les familles, à s'en remettre à l'enseignant.

Ainsi, j'imagine la situation du prof de ces gamines à qui, subitement, comme un profond mouvement de rébellion, comme une révolution populaire arabe, d'un seul cœur, d'une seule voix, la jeunesse en marche quoi, comme une vengeance pour toutes ces dictées, poésies, règles de trois, table de multiplication, compléments d'objets directs si bon leur semblent, soit toutes ces choses essentielles, impératives, utiles, indiscutables, inévitables donc particulièrement désagréables car non négociables, ces gamines ensembles :

"Monsieur ça veut dire quoi l'invariance de la différence par translation, EXACTEMENT ?".

Je plains l'héroïque enseignant, piégé car il y a rarement des écoles de huit étages avec des balcons à rambarde, surtout des écoles primaires avec des classes de CM1 (9-10 ans), là où sévit cette salope de translation qui invariablement nous fait le coup de sa différence.

Certainement cette réaction de ma part a été largement conditionnée par la lecture ce même week end du terrible et effrayant livre de Sophie Coignard, le pacte immoral. Si vous souhaitez étudier le fonctionnement de l'Armée Rouge, l'histoire des Khmers rouges, du totalitarisme de bureau ou, plus proche, le fonctionnement de l'Ancien Régime en France ou, plus traditionnel, la lâcheté de la droite, la démagogie criminelle de la gauche, lisez cette descente aux enfers, là où vos enfants passent une bonne partie de la journée. Par contre, vous ne trouverez pas la réponse à deux questions : pourquoi y-a-t-il encore quelques bons profs en France ..... et pour combien de temps encore ?

PS : Notez cette chose bien étrange. En cherchant une expression synonyme de "invariance de la différence par translation", je suis arrivé à "égalité parfaite dans le mouvement". Soit une pureté de novlangue planquée au fond d'une division. Je précise que le problème de départ (classe de CM1 pour ma gamine) est de calculer 584:4 (page 29 - non scannée - du cahier de math parce que je veux être performant) ! Si je devais rencontrer un des ces khmers rouges pédagogistes de la rue de Grenelle, pécuchiste ou bouvardien, je lui donnerais, sans hésitation, une partie de la réponse : 8,0194434741859E+063. Il trouvera, c'est certain, même si sa connerie exponentielle, en se multipliant, va de mal en pis. Sinon ? Translatez, mes chers amis, translatez !

Henri Guaino a de l'estomac. C'est (presque) tout.

2011-02-19T11:29:00.004+01:00

Les dernières zaventures de la diplomatie sarkozienne me pousse à m'interroger - et à la résoudre - sur l'énigme Henri Guaino. Ainsi, le comportement de malotru du nouvel ambassadeur de France en Tunisie, ainsi les billets d'avions d'Alliot-Marie, notre ministre de l'affairisme à l'étranger, ainsi, ainsi..... Toutes ces choses illustrant une certain déliquescence française. Mais Guaino reste droit dans ses bottes et continue son travail de plumitif. Etre le clerc de la Présidence de la République vous donne une responsabilité lourde qui est, pas nature, une forte obligation de cohérence. Il faut dire que les discours de Monsieur Henri poussent de la gueule : "un blanc manteau de cathédrales", "l'Homme africain ne rentre pas dans l'Histoire", "la France n'a pas inventé la solution finale". Du lourd ! Guaino a de la Culture et du Verbe. Raison de plus pour s'interroger sur son cas : comment peut-il continuer à écrire de la France et dans le même temps servir la soupe à son petit patron et sa bande de copains ? Aurait-il de l'estomac ? S'entend celui qui vous permet d'avaler toutes sortes de couleuvres sans rien n'y paraître ? De continuer votre chemin même en pleine digestion ?

La réponse est bien là : soupe et estomac.

L'énigme Guaino se résout dans les cuisines de la Présidence de la République. La soupe est bonne et à bonne température. Et si les mots sont bons, double ration de dessert pour l'élève Guaino.

Bonne appétit Monsieur Henri !

PS : vu la jeunesse de son épouse, Guaino a aussi autre chose qu'un estomac ou alors la légende de cette photo a raté une génération. Bah, Max, tu fais du pur people là !

Verdun, capitale du courage des âmes

2011-02-17T20:07:00.005+01:00

Franchement, je vous recommande ce livre. Un beau livre. Sur la bataille de Verdun. Non pas un énième essai sur son déroulement mais quelque chose d'autre. Les auteurs sévissent d'ailleurs sur dedefensa.org. On y retrouve le même style (on aime ou pas), cette certaine approche de l'Histoire. Il préférable d'aimer Péguy et de comprendre un peu De Maistre. Enfin quoi, moi, j'ai adoré.

J'en terminais la lecture et je tombais sur une émission sur LCP, justement consacrée à Verdun. Le député socialiste de service était là. Il ne put s'empêcher de conclure : "Verdun, capitale mondiale de la Paix, de l'universalisme blabla et des droits de l'hommeux". Quel crétin ! Verdun est une capitale du courage, de tous les courages, des deux cotés.

Achetez le mais je ne rembourse rien !

Extrait : "Se déroule aujourd'hui, tout autour de nous, ce combat larvé dont nous ne savons presque rien mais devinons qu'il est capital : celui d'une certaine modernité contre une autre; celui d'une modernité contre une postmodernité; celui d'une modernité contre un archaïsme - toute référence que chacun voit incarnant le meilleur rôle. Ce combat est étrange et sourd. Il pose là, à nos pieds, sur la Terre au moins aussi meurtrie que la terre de Verdun, la question du sens de cette pathétique bataille d'aujourd'hui. Il tente de rendre imposante la question qui consiste à savoir modestement, de quelle période historique nous sommes les ancêtres; de quel modèle de civilisation nous sommes l'antiquité; de quel progrès intellectuel, politique, social, économique nous sommes la pâle esquisse. Avec quel regard et peut-être quel mépris, les enfants qui auront hérité de la laideur de notre époque et de ses débris prendront-ils la charge de la succession ?"

L'indigne Directeur Général de la SNCF

2011-02-15T20:08:00.002+01:00

"La SNCF a été un des rouages de la Shoah"

Voilà, en substance, ce que le directeur général de la SNCF, un certain Pepy il me semble, a déclaré alors qu'il inaugurait un énième lieu de mémoire officielle, c'est à dire de repentance mensongère, dans une gare réaffectée à cette soumission, à Bobigny, banlieue parisienne. Il est facile de s'y rendre. Il vous suffira de prendre un des ces nombreux trains de banlieues, véritables wagons à bestiaux, dans lequel on étouffe mais où, parfois, de bonnes âmes viendront vous dépouiller, certainement pour vous aider à respirer. Interrogez des banlieusards, un lundi, sur leur train du matin : "J'ai eu droit à la bétaillère mais j'ai toujours mon iphone".

Un des rouages de la Shoah ? Je tâcherai de m'en rappeler en passant devant le monuments aux Morts, à Montparnasse, Saint Lazare, Saint-Pierre des Corps ou toutes autres gares d'importance. En plus des horaires, on vous donne le nom des cheminots fusillés par le Reich pour le Rail. Que des trains de la mort aient été conduits par des cheminots français, c'est fort possible. Combien ? Et combien l'ont fait avec un revolver sur la tempe ? On aurait pu s'attendre à un minimum de protestation de la CGT Cheminots. Rien. Le sens de la camaraderie, désormais, dépend du nombre d'années de cotisations. Alors rien. Prenant le train sur longue distance, tous les week-end, je discute souvent avec les contrôleurs. Et cette "culpabilité", chez ce personnel roulant, elle ne passe pas. Elle ne passe pas du tout.

Le directeur général de la SNCF se révèle pour ce qu'il est, c'est à dire un membre de cette élite française, spirituellement corrompue, égoïste, lâche et mensongère (ce Pepy est classé comme "socialiste" dans le milieu). Et quand on en sait un peu plus sur le fonctionnement interne de la SNCF .... En effet, récemment, ce directeur général de la SNCF a confié à IBM une bonne partie de l'informatique de l'entreprise nationale. En gros, on externalise, loin, très loin même : en Inde. Ce qui explique une bonne partie des dysfonctionnements actuels de la SNCF.

Hors, IBM a été directement mêlé à la Shoah (*). Tout condamné avait sur son bras, un numéro tatoué. A ce numéro correspondait une fiche, ces fiches - des millions - étaient gérés par les ancêtres des ordinateurs, des machines fabriquées par IBM, vendues par IBM et dont la maintenance était assurée par IBM. Cette complicité active d'IBM a duré tard, jusqu'en 1944, il me semble.

Vous voyez le tableau ? Vous payez un lieu de mémoire totalement falsifié, accusatoire et mensonger. Vous payez IBM pour délocaliser en Inde. Vous payez le salaire de Pepy. (et c'est pas des petites pépéttes pour Pepy). Et vous êtes prié de la fermer. Ainsi ce directeur général de la SNCF, dans l'indignité la plus totale, accuse implicitement des cheminots dont des fusillés héroïques, sublimes de sacrifice, d'avoir participé au massacre de millions de juifs. Dans le même temps, il confie à IBM, complice active des nazis, l'informatique de l'entreprise nationale. IBM a été un rouage essentiel de la Shoah. et il n'y a pas eu de fusillés chez eux.

A ce niveau d'indignité, le directeur général de la SNCF est le rouage d'une belle saloperie. Il en est même l'axe principal.

(*) ce qui n'empêche pas Israël d'avoir un gros centre de recherche IBM, à Haïfa, avec raison. Par contre, y-a-pas de TGV. A tort !

Pie IX, notre Frère Musulman ! (JF Khan fait son gloubiboulga)

2011-02-14T00:32:00.002+01:00

Le problème avec nos penseurs modernes, est qu'ils pensent trop et sur tout. De la surface surement, de la profondeur aucunement. Il leur faut être partout, tout le temps, ça vous donne par exemple, des "Moubarak homme de paix" le lundi et "Moubarak dictateur corrompu" en fin de semaine. Mercredi c'est ravioli et Ben Ali. Au reproche de retourner sa veste trop souvent et trop vite, d'être une véritable girouette politique, Edgard Faure répondait toujours : "c'est pas la girouette qui tourne, c'est le vent". Dans cette organisation venteuse du Monde, JF Khan est parfois une véritable tornade, cette semaine, il est "comme un ouragan .....".

Ainsi donc, j'ai du relire la phrase plusieurs fois, me frotter les yeux avec les oreilles pour être bien sûr de bien comprendre sans tomber du siège de mon TGV.

"... le catholicisme, il y a un siècle,..., y compris en France, n'avait rien à envier aux Frères musulmans [d'Egypte]
(p29 Marianne de cette semaine). Le titre de l'article est : "Quand les Frères Musulmans étaient catholiques" !

Je veux bien croire que les Frères Muzz aient une dimension sociale bien réelle. C'est même probablement une des clefs de leur succès. Tout le problème est de savoir si cette démarche est sincère, c'est à dire réellement dictée par la piétée, la foi, la charité (ouups chrétienne ?), ou si tout simplement cette démarche est purement tactique, comme a été tactique de la part L & L (Lénine et Léon T) de parler au nom des travailleurs, de leur promettre le paradis terrestre, ici et maintenant. Bref, une tactique identique au "travailler plus pour gagner plus" du très médiocre et ringard petit mec qui nous sert de Président de la République (et j'ai voté pour lui je vous le rappelle !). Concernant les Muzz Brothers en Egypte, j'admets une connaissance très limitée mais, tout de même, il ne faut pas être grand Mamamouchi sur Nil, pour deviner qu'ils tiennent plus des soviets tapis dans l'Islam que d' Abbés Pierre qui donneraient dans le coup de poing voire le Deus Ex Machina à mèche lente !

Le catholicisme, il y a un siècle ? 1910 ? 1905 ? Dois-je rappeler à JFK que la République a viré et à coup de pieds, de leurs monastères, beaucoup d'abbés qui ne demandaient pas grand chose. Il y a un siècle, le petit père Combes (un petit petit-père des Peuples laïcs) était bien plus proche des Frères musulmans que de Soeur Emmanuelle !

Enfin, JFK, conforme au gloubiboulgisme de l'époque et de son milieu, mélange, malaxe, tout contre n'importe quoi avec, au choix, une ignorance crasse ou une superficialité épaisse. Choisissez ce que vous voulez, c'est pareil. Car dans le même article, il nous dépeint un Pie IX en Torquemada et nous rappelle au bon souvenir d'un Bernanos courageux et éclairé. Bernanos revient à la mode. Quelle chiasse !

Pie IX est le Pape du Syllabus et de l'infaillibilité papale. Il sera peut être le dernier des Papes intransigeants. Pie IX est un monument. Le gaga Khan ne comprend visiblement pas le sens du Syllabus et encore moins sa logique - évidente pourtant - pour la religion la plus universaliste qui soit : le Christianisme. La plus universaliste ? Oui puisqu'elle admet ne pas avoir besoin d'épée. French Khan Khan ne le comprend pas, les Frères Musulmans non plus, à moins qu'eux, finalement, ne le comprennent que trop bien. Quand à l'infaillibilité papale, dois-je demander à notre JFK le petit de lire Muray, pour qu'il la comprenne un peu. Je ne crois pas.

Enfin, cette récup de Bernanos ne cesse de m'emplir de colère. Car s'il y a bien un Pape pour le vieux Georges, c'est justement Pie IX. C'est d'ailleurs le point commun ultime entre Muray et Bernanos : Pie IX, l'intransigeant.

Mais je peux me tromper, je me trompe. Je le sais, Pie IX me l'a dit, Bernanos me l'a écrit. JFK a raison, évidemment. Il n'ira pas à Khanossa ! (*)

(*) Jeu de mot lourd mais nécessaire. Désolé.

Camus-Raspail et le clan des nains

2011-02-09T23:01:00.010+01:00

Il n'y a qu'un seul problème philosophique vraiment sérieux : c'est le suicide. Juger que la vie vaut ou ne vaut pas la peine d'être vécue, c'est répondre à la question fondamentale de la philosophie. Le reste, si le monde a trois dimensions, si l'esprit a neuf ou douze catégories, vient ensuite. Ce sont des jeux ; il faut d'abord répondre.

Albert Camus - Le mythe de Sisyphe

Je me souviens encore de ma réaction, totalement épidermique pour ne pas dire hystérique, à la lecture de ces mots, il y a maintenant plus de quarante ans. Comment ? Quoi ? Qu'est ce que c'est que ce philosophe ? Il est fou ! Je me disais qu'un philosophe sérieux, humaniste et patin-couffin se devait d'abord de nous mettre en garde, de nous avertir du danger, de frapper d'interdit, de nous pousser tous, et surtout ceux de mon age, à justement ne pas se poser la question du suicide. Bref à l'époque, j'attendais de la philosophie en général et de quelques intellectuels en particulier, de me conforter dans une morale bourgeoise - donc de gauche - et de m'aider à nager dans la doxa, dans le sens du courant, avec l'ensemble du troupeau de veaux (marins en l'occurrence). Tout sauf la liberté quoi !

J'avais 16, 17 ans et, à cet age, le désespoir peut être réellement dangereux car il n'est aucunement philosophique ni spirituel, il est physiologique, toxicologique, c'est pas du spleen c'est des hormones ! Un suicide d'adolescent relève plus de l'overdose que du choix philosophique. C'est peut être la seule erreur de Camus mais c'est une erreur en forme de bénédiction. Elle a donné ce livre. Prenons conscience - au passage - que le progrès scientifique n'est pas forcément l'ami de l'esprit. Quand la connaissance se lève, l'imagination va se coucher et la pitié grandit (L.F).

Je crois n'avoir jamais refermé ce livre, il est membre de ces quelques uns (moins de dix ?) qui m'ont transformé, c'est à dire conduit à ne plus penser de la même façon, voire même à penser tout court. Je dirais dix livres, aujourd'hui, mais n'étant pas encore totalement mort ni entièrement con, cette liste augmentera doucement, lentement, disons d'un livre tous les dix ans, au grand maximum.

Terminant ce livre - sans le refermer à jamais - j'ai pris conscience de ce que être un philosophe veut dire. Je dis bien être un philosophe car la philosophie n'a aucune espèce d'importance. Elle n'est qu'une étiquette pour bibliothécaire, une cause de salaire pour un prof de lycée, une revendication pour des speakerines cathodiques à tête de perroquet. La philosophie est une autre forme de fonds de commerce dans la société mondiale de la connaissance-spectacle. On peut faire de la philosophie : on fait le philosophe, le malin, le petit malin du monde moderne qui fait malin (Charles P). Un nième idiot du village global.

Camus était un philosophe, un des plus simples et des plus subtils donc des plus essentiels. Car seule une question dangereuse - réellement - c'est à dire que c'est sa peau sur la table (L-F C.) - mérite d'être philosopher. On pose la question avec une seule passion - toutes les autres sont narcissisme -, non la passion de la vérité, ni de la réponse mais la passion de la bonne question, des bons termes, de la formulation exacte. De toutes façons, puisqu'il n'y a aucune bonne réponse, seule la qualité de la question fait acte de foi.

"Ce sont des jeux ; il faut d'abord répondre."

Le jeux est de chercher à répondre donc à croire qu'il y a une réponse, une seule et valable pour tous. Voilà pour le jeux. Répondre c'est répondre à la question : quelle est la bonne question qui n'a pas de réponse ? C'est pas drôle ? C'est pas un jeu, on vous dit, ni un je.

Alors il était évident, stupéfiant d'évidence même, comme un coup de tonnerre, pour moi et peut être pour moi seul : quand Jean Raspail, l'autre soir chez Taddei, se défendait de n'être qu'un romancier tout en soulignant, avec son charme de vieux baroudeur, ce que son livre pouvait avoir de dangereux, il était imparable que Camus et Raspail, à ce moment précis, étaient l'un ET l'autre, c'est à dire le même philosophe.

Ce fut pour moi mieux qu'un moment de bonheur, un profond sentiment de cohérence.

Camus-Raspail, le même danger, le même affront fait aux menteurs, aux tricheurs, un tout petit camp, deux saints, contre un immense clan de nains.

Le combat est inégal, il n'en est que plus glorieux.